- Идите домой, - говорю я, обращаясь и к грузину и к старухе, застывшей в дверях своей квартиры. - Мы тут сами.
Они повинуются, скрываются за черной дверью и, готов поспорить, начинают битву за право подглядывать в глазок.
Миша и Черномор, не таясь, вытаскивают пушки, а моя верная отмычка играет с замком в поддавки. Отмычка проигрывает и дверь открывается.
Мы влетаем внутрь как бумеранг, состоящий из трех лопастей. Коридор, в котором расположены сразу две большие вешалки, пуст. Мы заглядываем в ванную, скользим в зал и замираем, пораженные.
Из зала ведут три двери: одна в коридор, из которого мы пришли, вторая - на кухню, а третья - в спальню. Так вот, между этой третьей дверью и окном спальни стоит человек. Благодаря нашему тренированному зрению мы видим его как пылающего красным огнем. Влад по сравнению с ним - жалкая свечка. Незнакомец - пламя. От его рук отходят тонкие красные жгуты, идущие вглубь спальни.
Моя пушка приходит в себя первой и принимает решение украсить ноги незнакомца небольшими отверстиями от пулек. Выстрел, другой... пушки Миши и Черномора уважительно молчат, отдавая дань прыти кольта. Незнакомец не пытается ни бежать, ни уклоняться. Я всаживаю три пули подряд и с нетерпением жду, когда же он рухнет. Но мужик стоит как вековая сосна, укрепленная железнодорожными шпалами!
Черномор издает хрипящий звук. Я понимаю ее. Все мои выстрелы ушли в молоко - белую стену. Нет, я, конечно, попал, но пули пролетели сквозь незнакомца, не причинив ему никакого вреда. Человек ненастоящий. Он виден только в инфракрасном спектре.
Один из его жгутов устремляется к нам. Нельзя сказать, что он движется быстро, - мы отходим в коридор, уклоняемся, снова возвращаемся в зал. У Миши слегка испуганное и сильно сосредоточенное лицо, у Черномора - сильно испуганное и слегка сосредоточенное, я же полон отваги.
- Ты кто такой? - кричу. - Лечь на пол! Это - милиция!
Увы, в наше время милиция уже никого не пугает. Человек делает вид, что не слышит меня (а может и в самом деле не слышит). Но из глубин спальни доносится всхлип:
- Помогите! Моя дочь тут!
И тут же следует стон. Я вижу, как один из жгутов, устремленных вглубь спальни, сдвигается. Мой котелок варит со скоростью утюга, брошенного с двадцатого этажа. Выходит, что жгут держит кого-то? И даже пытает?
Не ожидал я встретить такое в обычной московской квартире... Да, если честно, и в необычной тоже не ожидал.
- Кто там? - ору.
- Лазарев... хозяин. Ох! Спасите мою дочь! Я могу уйти сам! Ее что-то держит!
Слышится душераздирающий стон (эта фраза тоже потянет на Букер). Кто-то скрежещет зубами.
Я хватаю с дивана бархатную подушку и бросаю в красного человека. Он снова не пытается уклоняться, но зато подушка явственно замедляется, проходя через его тело. Уж не знаю, из чего он сделан, но это что-то, да значит!
- Миша, Люда, взяли диван! - я снова командую, значит, скоро все будет в порядке!
Мы, акробатически уворачиваясь от щупальца, хватаем диван, ставим его на торец и, прикрываясь им, как щитом, начинаем двигаться к неприятелю. Жгут задевает мою ногу. Это больно! Такое ощущение, что тебя ударили раскаленным прутом.
Но диван приближается к цели. Мгновение - и мы надвигаем его прямо на незнакомца. Я бросаюсь вглубь спальни, слегка прихрамывая. Там - три человека. Мужчина лет пятидесяти в синей пижаме, девушка лет двадцати в розовой юбке и белой майке без рукавов и женщина в... неважно в чем она была, прикид мертвецов мало кого интересует.
Мой кольт снова в руке и снова готов действовать. Мужчина - Претендент. Я смотрю на его лицо. Время решать - пристрелить или взять в плен.
За моей спиной возня. Миша и Черномор чертовски ловко двигают диваном, насаженным на красного человека, не позволяя тому выбраться. Незнакомец свернул все свои щупальца, кроме одного - оно уходит куда-то в стену и, видимо, не позволяет ему уйти далеко от этого места.
На лице мужчины в пижаме - испуг, мольба, отчаяние. Его светлые брови подняты, рот полуоткрыт - ну вылитый Пьеро, узнавший, что Мальвина решила сменить пол.
- Обходите красного человека! - кричу я жителям квартиры. - Живо!
- Какого человека? - тихо спрашивает мужчина с мукой в голосе.
Они его не видят!
- Обходите диван! - следует новый приказ.
Наверное, им невдомек, чем занимаются Миша с Черномором, ведь сейчас явно не время для перестановки мебели. Однако слушают меня беспрекословно. Девушка бежит впереди, за ней - мужчина.
Когда они выскакивают в коридор, я кричу своим:
- Бросайте и бегите!
Пара секунд и все оказываются на лестичной клетке. Я быстро надеваю наручники на Претендента. Со стороны соседей - бесшумная овация.
Осторожно закрываю светло-коричневую дверь. Потом позвоню в УВД, они повесят пломбу. К красному незнакомцу никто не должен подходить даже близко.
- Там моя жена, - страдальчески говорит Претендент, не обращая на наручники никакого внимания.
- Труп жены, - уточняю я. - И за ним никто не пойдет. Что вообще произошло?
- Вы не поверите, - вздыхает Претендент со слезами на глазах.
- В последнее время я удивительно доверчив, - отвечаю. - Быстро в машину. По дороге все расскажешь. Девчонка тоже едет с нами.
Девушка в шоке. Она позволяет мне взять ее за руку и вести куда угодно, хоть под венец, хоть в пасть белой акулы (что для меня одно и то же). Думаю, не передать ли ее на попечение Черномору, но потом отказываюсь от этой идеи. Никто лучше меня не умеет успокаивать женщин. Тут рецепт прост, как стекло: нужно обладать таким мужским обаянием, которое отвлечет от всех проблем. Оно у меня есть.
Только в машине, глядя на черную панель компьютера, Претендент начинает о чем-то догадываться.
- Вы не из милиции, - говорит он.
- Рассказывай, что произошло, - судя по моему голосу, мы, как минимум, из службы охраны Президента.
Мужчина вздыхает. Из его светлых глаз все еще текут слезы, но уже не в таком количестве, как раньше.
- Вчера поздно вечером я нашел странную книгу...
- Короче, - говорю я.
- Книга превратилась в старика. Он предложил мне власть и я, посоветовавшись с женой...
- Еще короче.
- Старик открыл дверь, я вошел в нее. Там был мужик, висящий на стене. Еле живой. Я спас его.
- Что?! - мой крик настолько громкий, что способен убить на лету альбатроса. Но в машине не было альбатросов, поэтому все ограничилось бранью Миши и Черномора.
- Ты соображаешь, что говоришь? - спрашиваю я. - Девятый этаж для всех один и тот же. Там висит один и тот же мужик. Мимо него можно пройти, его можно прикончить... но спасти... нет.
По крайне мере, так утверждают наши архивы.
- Но я спас, - упрямо повторил Претендент. - Снял его, а он в благодарность открыл мне дверь, ведущую туда, откуда я начал свой путь, - ко мне домой.
Мы с Мишей переглядываемся. Похоже, что наши архивы будут слегка дополнены. Если шеф разрешит мне внести посильный вклад в это дело, то будущие поколения узнают весь матерный лексикон... впрочем, не стоит отвлекаться.
- Что дальше? - спрашиваю.
- Мужик сказал, что пойдет вместе со мной, но когда я вышел, его уже не видел. А потом что-то убило мою жену, а меня и дочь держало в углу спальни. Мы не могли двигаться, не могли кричать - иначе получали сильный удар чем-то... как ожог!
- Твой мужик был в рваной одежде? На груди - две дыры, возможно, раны? - мой вопрос быстр, как стрела индейца.
- Да...
- Можешь радоваться, ты спас убийцу своей жены.
Челюсть Претендента падает вниз со скоростью сорвавшегося грузового лифта. Наивный, он не знает - добрые дела лучше всего удаются святым, тем, у кого нет ни денег, ни родных.
Мы поместили Лазарева в железную клетку, установленную в одном из дальних закутков нашего офиса. Его дочь - заложник. Я не знал, может ли гримуар сделать в клетке дверь. Дверь в клетке - философский вопрос. Поэтому распорядился просто приковать руки пленника так, чтобы он не мог доставать до решеток. Прогулки, еда, сортир - только в сопровождении двух охранников, к которым прикован.