Там щиплет нежную траву клюв грифельный — пускает стрелылук Аполлона, ясный звук вдруг входит в почерка пробелыи ищет эха, новых слов, а те, — компании желая, —так приобщают слух и кровь к досугам сладостным, мараяуже не, собственно, блокнот, в котором ночь за ночью тонет,и ты — уже в длиннотах нот, а жизнь сама к стихам в наклоне.
Бегите причитаний муз! стремите, уши затыкая,в иной какой-нибудь союз порывы юные, тикаяот сих опасных пропастей в мир прозаический, да ясный,душемутительных страстей не станьте жертвой громогласной,как я в те дни, не уцелев, и сунувшись по брови в давкунеясных смыслов, персть воздев с пером, стишков щипавшим травку,и уклонившись страстных дев, меня, вострепетав, алкавших…
4 февр. 96
x x x
Я в городе пожарных лестниц,горящих букв витрин, экранов,полураздетых, сумрачных прелестниц,шестнадцатиметровыми ногамиперебирающими в розоватом нимбенад полчищами каменных стаканов,воздвигнувшихся на гранитной рыбе,захватанных распухшими рукамииз неба в пестрой вермишели трубок,горячечно пылающих ночами,зовущих на покупку и поступоксветящейся субстанцией печали.
Шустрят огни, переливаясь в пенесверкучих мыл, лосьонов и одежды,витающие над толпой виденьяудачи, вожделения, надежды.Под этим освещеньем Валтасарастремится кровь раз семьдесят в минуту,придти домой, зажечь огарок,пролить в тетрадь чернильную цикуту.Не побежишь в букеты фейерверка —когда подумаешь: как жизнь мелькает,а календарь чугунною шиберкой,гремит и синим полымем сгорает.
7 февр. 96
x x x
Чем бы ты ни овладела, все одно, душа,ты потом пускаешь в дело тихо, не спеша.Все на песенки помелешь, милые другим.Хорошо ли тебе в теле? вывертам твоим?
Я ведь слабая преграда, знаешь, что ленюсьговорить тебе «не надо», понимаю грусть.Что ж, кропай покуда вирши, бормочи свое:пальцы гнутся… ручка пишет… милое житье…
7 февр. 96
x x x
Красивая девушка «звонит» и глупости мне говорит,сосулька по жести долдонит, на мартовском солнце горит,и я, запустивший бородку, стишки сочиняющий хлюст,смотрю на сосульку-сиротку — кузину сверкающих люстр.
Мне нравится легкая тема ветвей за ослепшим стеклом —цветенья и шелеста схема, согретая хилым теплом.Уже ветерок нагловатый землицей сырою пропах —сплошной животворной усладой у первой травы на губах.
15 февр. 96
x x x
Вот цветочек, никнущий в вазе,наверно жалеет, что вышел в князииз грязи.Вот ворбейчик на солнце шалеетв золотом желе иклее.Ветер порывами —Цветаева воздуха рыпаетсярыбой.
Приятный денек триннадцатое марта,с крыш улетают спиральки парав Урарту.Мы ли во времени? оно ли в нас?Ботинок впечатывается в наст,а нога не видна…
3 марта 96
СОНЕТЫ
I
Вам, наблюдатели неба — тихоголосые поэты,друзья цифры 12,делающей «на караул»при обмороке луны,я напомню вам,что скрипки обернулись нежною трухой,а трубы перестали блестетьв мягких чехлах закулисной пыли,сплющенное молоко звёздвысохло в жёлтой ломкой бумаге,и только живчик-Моцарткорешком розового букащекотит треснувшую берцовую костьбезмятежной красавицы.
II
А если меня спросят, я отвечу:больше всего на свете я любилпопасть под майский дождь в Москве,там Пушкинуставился на девушек цветущих:к их влажной коже прилипают блузки,уже прозрачные от капель отягчённыхим свойственным весною ароматом,что делит с ними мокнущий бульвар,и площадь грезит прелестью их тел,и в смехе их — притворное смущенье,туманящее бронзовый покойвнезапно заблестевшего поэта,на них взирающего через ямы глаз…
III
Как спрыгивает кошка в два удара —так сердце останавливает бег:дверь вдруг захлопнулась и ключ в замке оставлен,а человек ушёл из стен родных,их интерьеры рушит кислороди не работает система отопленья,как прочие системы. Этот домтак изветшал, что никому не нужен,его уже ремонтом не поправишьи не загонишь тленье внутрь.Пора ему на слом, пора…Его с землёй дня через два сровняют,пустырь же, что остался от него,украсит травяной ковёр.