Я выронил доклад. Кровавые листы. Скоро я буду мыть руки ночами, как леди Макбет.
Дня через три в моей комнате возник Варфоломей.
Я лежал на неизменном диване и потягивал саке. От визита Марка остался почти целый ящик, который я постепенно и оприходовал. Газовая горелка в виде средневекового кошелька обнаружилась тем памятным утром в углу комнаты. Я не стал возвращать ее хозяевам.
И вот теперь она стояла на низком столике передо мной и работала по назначению — грела саке в кувшинчике.
— Хочешь? — предложил я Варфоломею.
— Петр, это не метод.
Конечно, не метод. Увы, мой организм устроен так, что у меня есть предел потребления выпивки. За некоторым порогом она не вызывает ничего, кроме отвращения. Может, попробовать антидепрессанты? А что, это идея. Увы, отцы иезуиты так прочно вбили мне в голову, что наркотики — это белая смерть, что кокаин звучит для меня неотличимо от цианистого калия. Впрочем, цианистый калий — это тоже идея.
Где та смоковница, на которой мне повеситься?
— Как хочешь, — сказал я.
Варфоломей опустился на дзабутон и протянул мне два листа бумаги с неким текстом.
— Подпиши, пожалуйста.
Я подписал, не читая.
— Ты все бумаги так подписываешь?
— А, что?
— Так можно случайно подписать свой смертный приговор.
— Я тебе доверяю.
— Прочитай хотя бы!
— Нафиг!
Варфоломей вздохнул.
— Знаешь, что говорят? «Наш апостол Петр держит в руках ключи от ада». А ты даже не читаешь того, что подписываешь.
— Хочешь, я тебе их подарю?
— Что?
— Ключи от ада.
— Спасибо! — усмехнулся Варфоломей. — У меня своих дел хватает.
— Вот именно. Ключи от ада никому не нужны.
— Ключами можно не только отпирать двери, но и запирать.
После ухода Варфоломея я вылил горячее саке в сортир и достал папки с делами. Я придумал себе новое оправдание. Если я возьму дела под контроль — жертв будет меньше. Все-таки я не самая большая сволочь в этой Империи.
За неделю сидения над бумагами я убедился, что система прекрасно работает и без меня. Если это можно назвать «прекрасным». Она работала, как комбайн без комбайнера, перемалывая все на своем пути, неважно: плевелы, пшеница или птичьи гнезда. За время моего бездействия орден иезуитов был практически уничтожен: и тайный, и явный — без разбора. Впрочем, я подозревал, что тайный как раз частью выжил. Слишком много сообщений об активизации ордена в Южной Америке, точнее в государстве Гуарань. А еще точнее в ПИСР (Парагвайской Иезуитской Социалистической Республике). Вообще-то она была уже далеко не такой социалистической, как триста лет назад (во избежание полного и окончательного экономического кризиса отцы иезуиты объявили перестройку и ввели частную собственность). Но иезуитской оставалась вполне. Увы! Южная Америка — пока не наша территория. Хотя ей недолго оставалось. Буквально на днях, Эммануил издал указ о присоединении Австралии. В стране с населением Москвы и весьма немаленькой территорией это не вызвало особых возражений. Сопротивление огромной Империи явно не имело смысла. Эммануил больше не утруждал себя военными акциями — он расширял границы единым росчерком пера.
Я подписал несколько десятков указов о помиловании. Они касались людей уж явно ни в чем не замешанных. С остальными еще предстояло разбираться. Во всяком случае, пьяный комбайн замедлил ход и начал выбирать дорогу.
Так не смывают грехи. Да! Так ищут самооправдания. Неправда, что искупить убийство одних можно спасением других. Покаяние — изменение жизни, а не битье себя в грудь кулаком. Я не был готов изменить свою жизнь.
Вскоре я получил письмо Эммануила. Бумажное. Вскрывал с некоторым содроганием, ожидая упреков в излишней снисходительности.
Ничего подобного.
«Я рад, что ты взял себя в руки и, наконец, работаешь».
И приглашение на некоторое мероприятие. Почему-то в половине двенадцатого ночи. В саду.
Я вспомнил харакири Варфоломея, и мне стало не по себе.
Старый бумажный фонарь слабо освещал мощеную крупными камнями дорожку, заросли хризантем, траву, ноздреватые камни сада и каменный колодец с родниковой водой.
Я заметил Эммануила на берегу пруда. Он повернулся ко мне и сделал знак подойти.
В воде пруда отражалась луна. Снова полная. Как в ту ночь.
Эммануил оперся рукой о ствол дерева. Поза хозяина.
— Рад видеть тебя, Пьетрос.
Я склонил голову.
— Я рад, что ты остался. Я знаю, о чем ты думал. Тебе трудно. Трудно вам всем. Вы еще в Воинствующей церкви, а не в Торжествующей. На войне, как на войне. Меч, который я принес, кто-то должен поднять и обагрить кровью. Этого не избежать, как бы нам не хотелось. «Добро и зло — суть время». Так писал один дзэнский мастер. Догэн. В этом он прав. Бывают периоды упадка, когда божья Церковь становится синагогой Сатаны. А ее слуги — его слугами. Так стало перед моим приходом. Иначе в нем не было бы нужды. Мы еще многих можем спасти. Вывести к свету. В этом наша цель. Но, если люди отворачиваются от меня — они погибли. Тогда мы должны не дать им увести за собой других. Убить? Да! Но убить одного для спасения многих. Ты убил погибшего, Пьетрос. Его уже нельзя было спасти. И тем более опасного погибшего, что он мог увести за собой многих и многих.