— Поставь, Пьетрос. Твое преображение откладывается. Пойдем!
Через минуту мы оказались у дверей комнаты Марии Новицкой. Эммануил резко толкнул дверь. Не заперто.
На полу, прямо перед нами лежала хозяйка. Черные волосы разметались по полу. Длинное красное платье. Весьма открытое. В таком давать приемы. Красные перчатки до локтя. В руке маленький дамский пистолет. Рана на груди. И огромное кровавое пятно под цвет платья. Если бы эта сцена не была так ужасна, она бы показалась мне срежиссированной.
Эммануил бросился к ней. Обнял за плечи. Приподнял. Голова бессильно запрокинулась назад. Повисли измазанные кровью волосы. Она не дышала.
Господь прижал ее к себе. Она кашлянула, на губах появилась кровавая пена. И рана начала затягиваться и исчезать.
Я опустил глаза. Не в первый раз видел воскрешение. Зрелище не менее неприятное, чем агония.
— Наконец-то, — прошептала Мария.
И я увидел, что она обнимает Господа.
В комнате кроме нас никого не было. Кто же звонил?
Господь усмехнулся.
— Она сама звонила, Пьетрос. Записала сообщение и перед тем, как застрелиться нажала на автодозвон. Техника позволяет.
Похоже, его это нисколько не ужасало. Скорее восхищало.
— Как сказано в Пуранах: «Царь управляет государством, а царицы вертят им самим».
Он улыбался.
Я почувствовал себя лишним.
— Мне можно идти, Господи?
— Да-да, конечно.
Я не понимал одного: зачем она это сделала? Притом, что этим двоим, все было безусловно понятно. Яснее ясного.
Утром я решил отправиться в Дакшинешвар, где обитал знаменитый местный святой Рамакришна с учениками. Не то, чтобы я жаждал полюбоваться на святого или обратить его в эммануилианство, просто мне отчаянно хотелось оказаться подальше от Калькутты, где в любое время меня мог ждать бокальчик с содержимым, действующим быстро и безболезненно.
Впрочем, Дакшинешвар располагался менее, чем в десяти километрах к северу от города. Бежать дальше я не решился. К тому же на поясе у меня висел сотовый телефон, который я не решился выключить. В общем, самообман. Но я ничего не мог с собой поделать.
Перед выходом меня уловил Андрей и затащил к себе.
Стены небольшой комнаты были увешаны многочисленными кришнаитскими плакатами и миниатюрами. В них господствовали два стиля: европейский лубочный и индийский. Первый отличался приукрашенным реализмом и изображал в основном очаровательных девушек в сари и не менее очаровательных младенцев. Девушки оказались пастушками Вриндавана[97], а младенцы само собой маленьким Кришной. Одна из девушек, огромными влюбленными глазами следящая за полетом шмеля, представляла собой пастушку Радху, безумно влюбленную в Кришну. До того безумно, что приняла шмеля за его посланника. По обилию пухлых младенцев и влюбленных на фоне природы этот стиль хотелось окрестить «а ля Буше».
Миниатюры индийского стиля представляли, в общем, те же сюжеты, только пастушки на них были остроносы и изображены в профиль, а Кришна толст и похотлив.
Под миниатюрами курились сандаловые палочки. Не понимаю прелести сандала! По-моему, он пахнет дешевым мылом.
Из европейских плакатов меня особенно заинтересовал один. На нем полулев-получеловек очень картинно убивал некоего врага, вырывая у него внутренности с соответствующим количеством крови и наматывая кишки убиенного себе на шею.
— Это Кришна в образе Нарасинхи[98], убивающего демона, — объяснил Андрей.
Я недоумевал. Как такой Бог может вызвать симпатию? Тем более бхакти — преданную любовь? Культивирование ненависти к демонам, на месте которых каждый может представить себе своих врагов, кое-что объясняло. Но все ли? Я задумался.
— Я сегодня служу пуджу[99], — объявил Андрей. — Сам Чайтанья[100] признал мое брахманское посвящение.
— А, кто такой Чайтанья?
Андрей посмотрел на меня, как на идиота.
Я лихорадочно пытался вспомнить «Историю Индии», честно проштудированную неделю назад.
— А-а! Поэт пятнадцатого века.
Андрей хмыкнул.
— Чайтанья — Золотая Аватара, один из самых знаменитых бессмертных Индии. Аватара Радхи и Кришны.
— Что? Одновременно? — мне хотелось прикалываться.
— Да. Одновременно. Приходи. Сам увидишь.
Я глубоко вдохнул и твердо решил не оскорблять религиозных чувств друга.
— В Калькутте служишь?
— Да.
Это меня расстроило.
— Может быть, завтра?
Я в общем ничего не имел против того, чтобы посмотреть на индусское богослужение, мне было интересно.
100
Чайтанья — индийский поэт и проповедник бхакти, иногда считается воплощением Кришны и его возлюбленной, пастушки Радхи.