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Sans doute m’annonce-t-il qu’on va me « pomme pomme pomme pomme pomme pomme pomme pomme » incessamment. Tout est prévu chez ces cons d’hommes. Tout est tarifé, homologué, mesuré. Quoi qu’on fasse, on entre dans une catégorie ; on a droit à des trucs précis. On BÉNÉFICIE de ceci-cela.

— Salut, mon bon ami. Je viens bavarder un instant avec vous, je ne vous dérange pas ?

— Pas du tout, monsieur le directeur, si vous saviez comme j’ai le temps !

— Qu’est-ce que vous faites ?

— Je me taille une canne blanche entre deux leçons de Braille.

M’man m’adresse un « tssst-tsst » réprobateur. C’est curieux, depuis que j’ai les yeux fanés, elle devient comme qui dirait sévère avec moi.

Un peu comme si elle m’en voulait de mon infirmité, comme si elle la prenait pour une tricherie. Dans les cas graves, l’amour se tend comme la corde d’un arc.

Le Vieux, lui, ne réagit pas.

— Vous en bavez, mon pauvre vieux ?

— Pas exactement, ou alors oui, peut-être est-ce cela, « en baver ». Toujours est-il que ça ne correspond pas à ce qu’on peut imaginer. Vous êtes très aimable de prendre de mes nouvelles, monsieur le directeur.

— Vous avez consulté un ophtalmo ?

— J’en ai vu (si je puis me permettre) trois en trois jours. Il est difficile de faire mieux, compte tenu que les spécialistes sont rarement disponibles immédiatement. Mais j’ai des recommandations.

— Leurs avis concordent ?

— Pour une fois, oui.

— De l’espoir ?

— Peu. Le phénomène de Reboul pourrait à la rigueur me rendre la vue, mais il ne se produit qu’à un pourcentage avoisinant zéro pour cent. Et de votre côté, patron, ça biche ? La pêche a été bonne ?

Son souffle change. Je réalise qu’il n’avait envie de parler que de cela. Ma vue, il s’en tartine la gaufrette. Y’a tout à coup de l’oxygène dans sa voix. Un moelleux tout neuf.

— Ne m’en parlez pas ! L’équipe de scaphandriers est revenue bredouille. Les bateaux-sondes, les compteurs groutchmich, tout cela a fonctionné en pure perte. On n’a repêché que l’épave d’un dirigeable de forte dimension. On a même retrouvé le camion volé. Mais il était vide. Pourtant, le fond marin n’excède pas trois cents mètres à cet endroit.

Il se tait, attendant que le ci-devant éminent San-Antonio se manifeste. Et San-Antonio prend la parole, en effet. Comme il le faisait avant ; du temps où il pouvait vérifier qu’une fille était vraiment blonde.

— Monsieur le directeur. Et si le dirigeable n’avait pas explosé accidentellement ?

Un temps. Il déglutit. Ça ressemble à une enveloppe qu’on décachète alors qu’elle vient tout juste d’être fermée et que sa colle est encore fraîche.

— Continuez, mon petit, continuez…

Chouette alors : v’là que je suis redevenu son petit. San-A. for ever ! Le retour de San-A. dans « L’Aveugle a vu juste » !

— Imaginons l’histoire suivante, Patron… Les ravisseurs du caillou affrètent un dirigeable pour s’en emparer et ils y parviennent dans les circonstances que nous savons. Ce mode de locomotion est archaïque. Ils ne peuvent aller loin ainsi. Et puis c’est voyant.

« Mais précisément ils tiennent à se faire repérer. Ça sert leur plan. Quelque chose d’extrêmement tapageur qui s’anéantit permet dès lors de disparaître discrètement dans la fumée de l’explosion. Peu de temps après le rapt du diamant, ils déposent ce dernier en terrain propice où les attend un autre camion. Ensuite ils placent une charge d’explosif à bord du dirigeable et le laissent dériver au-dessus de l’océan. L’engin saute. Les débris s’engloutissent. Les enquêteurs concluent — ce que nous avons fait hâtivement — à un accident de parcours. Ils se mettent à sonder la mer, toujours comme nous avons fait. Ne trouvent rien, s’obstinent… Et pendant ce temps-là, nos petits malins planquent leur inestimable cargaison en lieu sûr.

— Je vois que le cheminement de votre pensée est parallèle au mien, San-Antonio. Je voulais avoir votre avis à présent mes derniers doutes sont levés. Je vais réexpédier une commission d’enquête en Tathmaziz. Des spécialistes de l’Afrique. Je veux qu’on explore tout le pays et les pays limitrophes. Nous retrouverons le diamant San-Antonio ! Je n’accepte pas d’être berné de la sorte par des gens qui, que, dont… Au revoir !

Et le Vioque raccroche au plus fort de sa rage, alors qu’il commence à bafouiller.

Je rigole doucement et j’en fais autant.

Félicie a cessé de tricoter.

— C’est étrange, dit-elle, mais lorsque tu m’as raconté cette affaire, l’autre jour, sais-tu que j’ai eu la même idée que toi ? J’ai failli t’en parler… Des gens pareillement organisés n’allaient pas compter sur un vieux dirigeable pour échapper aux recherches.

— Mais dis donc, t’es douée, M’man !

— Le don de la réflexion est à la portée de tout le monde, tu sais, mon petit.

On reste un bout de temps sans causer. Dans le vestibule, notre vieille horloge à balancier, importée de nos campagnes natales, maugrée ses tac-tac dans un grognement de vieux rouages inexorables.

Les clinc-clinc des aiguilles de ma brave femme de mère leur donnent la réplique. J’aime bien quand les objets font du bruit. Le bruit de l’objet, c’est la vie des choses.

— Il fait soleil ? demandé-je tout à coup.

— Oui, mon grand.

Le désir de dehors me chope. Le besoin de marcher, d’écouter se démener le monde en sentant la chaleur d’en haut sur ma figure.

— Veux-tu que j’aille avec toi ? questionne Félicie.

— Où ça ?

— Ben, où tu as envie d’aller, Antoine. Je te sens tout tracassé et tout hésitant. Il faut faire ce qui te passe par la tête, c’est indispensable.

— D’accord, viens avec moi. J’aimerais aller serrer la louche à Mathias.

— Ce grand garçon roux qui dirige le laboratoire.

— Lui-même. Ensuite, on ira au restaurant. Non, pas exactement au restaurant, mais dans un bistrot du côté de la rue Montmartre. Un de ces troquets où l’on mange des saucisses et des frites en buvant du faux beaujolais, tu vois ce que je veux dire ?

— Très bien, Antoine. C’est une bonne idée en effet.

— Sais-tu ce qui me plaît par-dessus tout dans ces sortes d’endroits ? La moutarde, M’man. Les Français ne se rendent pas compte, mais leur moutarde, ça oui, est la première du monde. Nulle part ailleurs tu ne trouves la même. Tiens, à l’étranger, essaie seulement d’acheter un pot d’Amora extra-forte. Tu goûtes et tu grimaces. C’est pas la même saveur. Elle a le goût exportation. La vraie moutarde, c’est dans les bistrots à frites qu’on la déguste. Ils sont cons de bramer partout que Paris n’existe plus. Qu’il est saccagé, vidé, mortibus… Tant qu’on y bouffera des frites avec de la bonne moutarde…

— Allons, Antoine, mon Grand, ne pleure pas, va te préparer…

— J’aurais peut-être dû pleurer plus tôt, soupiré-je. Au moment de leur bousin de chiasse ! Tu te rappelles, Michel Strogoff ? D’avoir chialé ça lui avait préservé la vue. Il faisait seulement semblant d’être aveugle, lui !

Elle range son ouvrage. La pendule sonne onze coups.

Mince, il est l’heure que je me secoue.

Je tourne gonzesse, moi, dans le noir.

Gonzesse émotive ; la pire espèce !

Si ça continue, bientôt je prendrai des petites syncopes, comme les pâles demoiselles du siècle dernier, lorsque le beau lieutenant de cavalerie se coinçait les burnes dans le tiroir de leur corset à crémaillère.

* * *

Les rouquins font bien les choses.