Boum ! boum ! fait le visiteur nocturne, que je devine grand, massif et vêtu d’un long cuir noir.
— Vasistas ? murmure Suzy.
— La fin d’une fête galante, je ronchonne.
Flûte, au moment où tout carburait à merveille. La piste renouée, une planque, une fille douée pour le matelas ! J’ai même pu contacter Félicie pour lui dire de régler nos notes et de filer à Paname par le premier avion, demain matin, voire par un train de nuit s’il y en a encore un…
— J’arrive ! dis-je en m’introduisant dans mon futal. Pas la peine de casser la cabane.
J’imagine déjà cette pommade ! Ces palabres avec nos confrères germains ! Les explications filandreuses ! Les cautions à produire…
J’ouvre enfin, sans joie.
Au lieu du matuche escompté, je découvre dans l’encadrement le loufiat de nuit, gros et roux dans une veste blanche trop courte et trop étroite d’au moins deux tailles.
— Quoi ? fulminé-je.
Il a du sommeil sous les lanternes, une barbe blondasse poudre d’or ses joues roses de modèle-à-tirelire.
— Vous êtes le Kommissaire San-Hantonio ? me demande le serveur.
— En effet, éberlué-je, pourquoi ?
— On vous demande au téléphone.
Je zieute le valeton dans les carreaux. « Toi, mon frère, lui dis-je in petto, tu me vends des salades un peu frisées. La ruse est grosse. Doit y avoir deux méchantes armoires dans le couloir, prêts à me bondir dessus sitôt que je ferai un pas en avant…
Je coule un regard rapide à l’extérieur. Contre toute attente, le couloir est désert.
De plus, le serveur me paraît sincère. Sa morosité n’est pas de pacotille.
— Qui donc me demande ?
Il hausse les épaules.
— Je ne sais pas !
De plus en plus ahuri, je bigle ma tocante. Elle raconte 3 heures 10 en chiffres romains. Voilà un mystère de taille, convenez-en ! Qui peut savoir que je suis ici, excepté Béru et mon ange gardien ?
— Je reviens, dis-je à Suzy.
Et je file le train au garçon. Il me conduit au fond de la salle de bistrot. Une porte vitrée est restée ouverte et j’aperçois un combiné téléphonique posé sur un annuaire.
— Là-bas, me déclare le bouffi.
Toujours impressionnant, un appareil tubophonique décroché lorsqu’on s’en approche sans savoir qui vous attend à l’intérieur de la petite passoire.
Je biche courageusement le petit haltère d’ébonite et je lâche un « J’écoute » tout pareil à un pet de sacristain pendant la grand-messe.
Abasourdissement total !
Stupeur sidérale !
Engourdissement instantané de mon entendement.
Délabrement de mes facultés.
Déliquescence absolue de mon esprit.
Le Vieux !
You bien entendre, mon z’ami ? The Vioque soi-même. La voix nette comme s’il venait de passer une belle noye de grand repos. Le Vieux, incisif, net, autoritaire, péremptoire.
— San-Antonio ?
— Heu ! Ben… Je… Oui, monsieur le dir… Mais coco… mais comment…
— Pourquoi me laissez-vous sans nouvelles après avoir pris cette initiative d’aller en Allemagne ?
— Mais, patron… je… Coco… Comment avez-vous su…
— Du nouveau ?
Je respire un vachtement grand coup d’oxygène allemand.
— Pour moi, un nouveau énorme, monsieur le directeur : j’ai recouvré la vue !
Ça le foudroie un tantichouille.
— Vraiment ? Eh bien, la nouvelle est de taille, en effet. Bravo ! J’en suis très, mais alors très, très heureux, mon petit.
— Merci, monsieur le directeur, je suis ravi d’être, par la même occasion, redevenu « votre petit ».
Culotté, non ? Il prend ça dans les badigouinces comme une porte à va-et-vient. Puis, aussitôt, il repart dans les grincheries :
— Parlez-moi un peu de cette foutue enquête, c’est le black-out, ici ! Cet ahuri de Bérurier ne donne pas signe de vie…
Tandis qu’il cause, je virgule un regard pas joyce dans la salle, par la porte vitrée. À cette heure supra-tardive, ou super-matinale, il n’y a qu’un client. Un type qui ressemble à un toucan. Sa tête n’est qu’un gros bec jaunâtre, avec deux gros yeux placés sur ses profils. Il porte un imper au col relevé et me considère d’un air sardonique qui me fout les doigts de pied en bouquet de fleurs d’oranger[28].
Je pige tout. Ce fumelard de Big Boss a, une fois de plus attaché un ouistiti à mes chausses. Le vilain me filoche, en douce et rapine mes fesses et gestes au Dirlo ! Décidément il lui vient de sales manies, au Dabuche, en prenant du carat. Ça tourne marotte, son besoin de contrôle. Ainsi j’étais miro et, nonobstant, il avait attaché un guignolet à ma personne ! La fureur me sort des naseaux. J’ai mille peines à la refréner.
— J’ai retrouvé la trace du dirigeable utilisé pour l’opération, jeté-je hargneusement. Il appartenait au maréchal de l’Air von Dechich, lequel l’a cédé moyennant une somme élevée à un type équivoque du nom de Karl Steiger, habitant 54 Mabitakouperantranschestrasse, Munich. Ce dernier a fait expédier l’enveloppe en Tathmaziz par avion-cargo spécialement affrété. Suite à ma visite au maréchal, et après avoir été convoqué par celui-ci, Steiger s’est mis en communication avec des gens qui…
Je lui déballe les incidents de la soirée.
— Passionnant, passionnant ! glapit Pépère. Comment comptez-vous mettre la main sur ces gens ?
— Je vais aviser, fais-je. Je vous tiendrai au courant. Excusez-moi, patron, mais il faut que je vous quitte.
Je raccroche pour bondir hors de ma cabine.
Traverser la salle de l’auberge avec la vélocité de Mercure sur sa roue ailée…
Rattraper le toucan à l’imperméable qui s’apprête à monter dans sa pompe : une vieille D. S. cabossée.
— Hé ! L’ami…
Il se retourne. Me regarde d’un air gêné… Je file un zœil sur sa plaque minéralogique. 75 ! Parissss, mes frères ! J’avais vu juste, non ?
— Monsieur, il bredouille, l’apôtre.
Mon gauche lui atterrit sur la pommette droite. Il bascule contre sa chignole. Je le récupère par un revers de son C. C. C. Ma droite, cette fois-ci. Chplaofff ! Dans la margoule. Il suffoque, chapatouille de la menteuse et crache deux vilaines dents enrobées de mousse sanguinolente. Je double au menton… Il s’efface sur le sol germanique, fécondé par le sang de ses glorieux enfants. Sans me biler, j’ouvre sa portière, le ramasse, et le transvase derrière son volant.
— Premier et dernier avis, lui déclaré-je. Si je te retrouve sur mon chemin, je te massacre si radicalement que tu ressembleras à une tomate pourrie, compris ?
Il bavoche des bredouillis informes.
— Banco, ajouté-je. Maintenant décarre, fonce droit devant toi, et ne t’arrête pas avant de lire sur un panneau : « Cap Nord, 10 kilomètres. »
Pas besoin de répéter.
Le tourbillon bleuté de son échappement est sa seule réponse.
Avant que de regagner ma turne, je m’arrête au rade pour me faire servir un scotch par le loufiat de nuit. Il ressemble à une grosse pédale de village. De celles qui redoutent la vindicte publique et se font membraner seulement à l’âge adulte par des potes de régiment.
28
Ordinairement, on dit « En bouquet de violettes », mais je suis un auteur qui se renouvelle.