Больно. Как больно... Каждый раз.
...Пальцы сжимали чьё-то прохладное плечо. Так сильно, что на коже останутся белые пятна.
Они долго будут видны. У него медленно движется кровь. Очень медленно теплеет плечо. Медленно-медленно просыпается сердце — сейчас оно бьётся странно — будто слушаешь прибой. На самом деле, сердце вообще не работало много лет — кровь бежала в теле мальчишки от магии воды — как луна даёт силу приливам и отливам — кровь была связана с ними, с ритмом океана.
И вот — тук... неуверенно. Первый раз. И через минуту — ещё раз. И словно обрадовавшись: тук-тук-тук...
— Живи... — прошептала пересохшими губами. Обессилено и светло. Отстранилась от теплеющего тела.
Тони, настоящий Тони открыл глаза. Сначала он моргал, хмурился, в глазах металась растерянность, мгновенный испуг — сердце билось неровно, но это быстро прошло.
* * *
Ночь, — и Бабочка тихо летит над океаном. Был знойный день, и мне кажется, до утра не смогу напиться прохладой. Есть счастье, придуманное кем-то из Ветряных — Нимо не знает его имени — это счастье называется "гамак мага". Гамак похож на обычный — сетка, натянутая у бушприта, только она не провисает, а почти ровная. На неё ложишься лицом вниз и смотришь вперёд, на волны и горизонт. Незаметно — для этого не нужно даже воображение — ветер приподнимает тебя над гамаком, и только если прислушаться — очень-очень — где-то на самой границе доступного, кончиками пальцев чувствуешь связь, словно паутинка или нежная щекотка — связь с туго натянутыми верёвками гамака, с кораблём, с деревьями тэллио и пахнущим смолой и травами такелажем. Ты можешь уснуть, и будешь всё так же лететь вместе с кораблём, а если забытье станет слишком глубоким, опустишься на сетку, и можешь спать дальше, или проснуться — как нравится. Неопытные наматывают вокруг запястья верёвку, на случай внезапного шквала. Но Нимо был близко, и русалчик Тим, и ведьмучка Дзынь, и водяник Брэндли, и оба Тони... и я ничего не боялся.
Нимо долго-долго рассказывал Тиму обо всём, что случилось. Их голоса то приближались, то затихали, а я то слушал, то вдруг оказывался ветром, вокруг которого — только шелестящие атласные волны и бархатный небосвод. Звуки растворялись внутри меня, внутри океана и неба, а звёзды делались в два раза ближе. Я тянул к ним ладони — казалось, вот-вот коснусь — и снова опрокидывался с лёгким головокружением в наш мир.
— Аль... — прошептал Нимо. Он был близко-близко. — Я хочу тебе рассказать. Очень важное.
Он прыгнул ко мне на гамак. Непонятная тревожность была в голосе Нимо, в его глазах.
— Когда я стал Ветряным, настоящим... Я однажды задумался: куда деваются те альвэ, которые живут долго-долго? Я ни разу не слышал, чтобы ветряные умирали. Наоборот — многие считали их чуть ли не бессмертными. Но я ни разу не видел альвэ намного старше меня.
...Не бойся, — Он взял мою руку. — Я вовсе не собираюсь исчезать. Но я долго искал ответ... и не хочу, чтобы и ты стал однажды мучиться над этим. Ветряные не пишут книг... ну, или почти не пишут. Они не особенно заботятся, чтобы передать знания, и не потому, что это особый секрет. Просто нам это не очень-то нужно. Почти всему важному мы легко учимся сами — ветер как будто подсказывает. Остальное мы видим и слышим от старших. Есть две или три книжки. Тоненькие... Они, правда, остались в башне. Но там не много записей, и большая часть из них могла потребоваться только на Островах.
Аль... с тех пор, как ты стал летать... по-настоящему... твои сны — они не изменились сильно?
— Я не знаю... — растерялся я. — По-моему, не очень. А как они могут измениться?
— Ветряные про это мало говорят. Как будто считают, что обсуждать эти изменения нельзя. Боятся? Мне непонятно... почему. У меня всё это было похоже, будто я до конца превращаюсь в ветер. От человеческого не остаётся ничего. Даже мыслей. Везде — только бесконечность. Весь мир — как бесконечная музыка, а я в ней — одна из бесконечных нот. И полёт... тоже бесконечный. Это прекрасно... только плохо, что оттуда трудно возвращаться. Нет ничего, что звало бы обратно. Тот мир... он абсолютный... достаточный. Ему ничего не нужно от нас. Бесконечное движение, полёт — и вместе — бесконечный покой. Изменчивая неизменность. Я думаю... таким мог быть и наш мир до того, как в нём появились огонь и горы, океаны и небеса...