Идёт по улице влюблённый в жизнь поэт,
Чудесным летним днём.
Он всем своим друзьям улыбку шлёт в ответ,
Кто не забыл о нём.
Его Душа не здесь, а в сказочном саду-
Он властелин стихий.
Идёт к своей мечте поэт и на ходу
Рождаются стихи.
*******
Один мой товарищ, бард и поэт,
Ему всего двадцать с хвостиком лет,
Поэзии пленный,
Он пишет, как дышит,
Он голос Вселенной,
Как музыку, слышит.
Отчий дом
Моя Земля мне дорога,
Стада в лугах, в полях стога,
Птиц перелётных вереницы
Летят за южные границы.
Я устремляю ясный взор
На вековой степей простор,
Где сотни лет бродяга ветер
Ковыль гоняет на рассвете,
Ночами длинными мне снится-
В степи несётся кобылица,
Вздымая к солнцу тучей пыль,
И оживает снова быль.
Давно в лихие времена
Здесь кочевали племена,
И вмиг моё воображенье
Рисует в памяти сраженье.
В горячем пламени ночей
Я слышу звон тупых мечей,
Смешались в кучу люди, кони
И ветер яростной погони.
Я буду помнить и о том,
Что это тоже отчий дом.
С рассветом выйду в чисто поле,
Вокруг ковром лугов раздолье.
Мне дорога моя Земля
От стен старинного Кремля
До покосившейся избушки
В полузабытой деревушке,
Где ива плачет над рекой,
Я связан с ней одной бедой,
Погаснет вдруг небес зарница,
И перестанет сердце биться.
Загадай желание
Я буду для тебя
прозрачным небом,
А в жаркий день
холодною водой,
На завтрак обернусь
горячим хлебом,
А если вдруг умру,
то стану лебедой,
Зелёной и пушистой
сон-травой,
Чтоб ты могла упасть,
раскинув руки,
И утонуть в моих
объятьях с головой,
Когда не сможешь
вынести разлуки.
Священная война
Как много праздников и дат,Но в этот светлый тёплый деньПоклон земной тебе, Солдат!Все ордена свои надень.Хотим отдать тебе мы честь,Войны священной Ветеран.Не спят враги-плохая весть,Болит Душа от старых ран.Сегодня в этот майский деньГорит свеча в твоём окне,Накрыла мир фашизма тень,И камень плавится в огне.Войной грозит нам супостат,Не наша в том вина.Идёт опять твоя, Солдат,Священная война!Надень, солдат, все ордена!Ты снова молод и в строю.Мы вспоминаем именаВсех, кто погиб за нас в бою.
Ветреный мальчишка
Я просто ветреный мальчишкаИз грёз воздушных и стихов,В руке потрёпанная книжкаМоих неизданных стихов.А ты-бальзаковская дамаИ обижаешься всерьёз,Мораль читаешь, словно мама,За мой букетик белых роз.Сидишь на троне королевой,Игривым взглядом чуть маня,Я, как Адам с надменной Евой,Жаль, влюблена ты не в меня.Во мне твои прикосновеньяОгнём горят и в теле дрожь,Любви прекрасные мгновеньяИ недосказанности ложь.Но от тебя лишь веет холод,От суеты стыдливых фраз,Любовь прекрасна, когда молодИ любишь, словно в первый раз.Сошёл с ума смешной мальчишкаОт запаха твоих духов,В руке потрёпанная книжка-Букет неизданных стихов.
Цветы, как женщины нагие
Имею слабость я к цветам,Они мне голову дурманят,Цветы растут и тут, и там,Влюблённым сердце часто ранят.Бывает женщина-цветок.На вид прекрасна и любезна,Сорвёшь невинности листок,А там кипит пороков бездна.Холодный женский ум таитРасчёт и страсть, любовь к обманам.Вмиг ароматом опоит,Сведёт с ума своим дурманом.Не верьте женщинам, как розам,Недолговечна их любовь.Они сродни метаморфозам,Через три дня увянут вновь.Для всех доверчивых людейОдин совет хороший дам,Всех больше бойтесь орхидей-Они коварные мадам.Цветы, как женщины нагие,Соблазна сладостный дурман,Слова их нежные, благие,А в мыслях кроется обман.Друг, опасения напрасны,Цветы растут не просто так,Цветы, как женщины, прекрасны,Когда садовник их мастак.