— Не планируются.
— Чему бы вы хотели посвятить свою жизнь?
Сложный вопрос. Самой жизни?
— Карьере.
Я с трудом сдерживала себя от поглядывания на часы, висящие над Эйч Аром. Секунды, минуты — то, что не вернуть назад. Я не удержалась и подняла взгляд. Стрелка дернулась. Двенадцать.
3
Солнце слепило. Голова трещала. Кто-то кричал рядом. Перед глазами мелькал силуэт.
— Вы живы? — кричали на меня.
Я резко села. Ладонями вляпалась в грязь.
— Куда же вы так шустро-то? — завопила старушка и придержала меня за плечо, не позволяя встать.
В морщинистом лице я узнала ту, которой помогала собирать овощи.
— Что происходит? — вырвалось у меня.
— Как что? — Старушка замотала руками. — Вы пока мне помогали, обронили, что на собеседование опаздываете, я пошутила, что я со своими овощами была послана, чтобы вас остановить. А вы попрощались и как побежали. Видимо, уж очень на эту работу попасть хотите. А потом как шлепнитесь. Да треск такой был, я думала, у вас кости поломались.
— Да, точно. — Мысли мои прояснялись. — Мне тридцать пять. В самом деле. Если я хочу работать в библиотеке за двадцать пять тысяч рублей в месяц, то я не неудачник, а просто определившаяся со своими желаниями.
Пришедшие в воспаленный мозг, видения проносились одно за другим. Да мне даже в мыслях было жалко те минуты жизни, которые я потратила на ненавистную работу.
— Эм. — Старушка нахмурилась. — Все хорошо у вас?
Я поднялась из грязи:
— Замечательно. Великолепно. Превосходно.
Приятный апрельский воздух наполнил легкие. Все же весна прекрасна. Особенно в библиотеке, куда вместе с теплом приходят любители читать легкие романы. Туда, где душе хорошо и уютно. И как мне в голову пришла идея, тратить жизнь не на саму жизнь? Мне тридцать пять! Когда еще жить, как мне нравится, если не сейчас?
Телеграм автора: Морана