– Эээ… Ааа… Мяя… – невнятно забубнил он, возвращаясь в объятия дешевой выпивки.
– Значит мало. – сделала вывод рыжая женщина и, пожав плечами, вновь подхватила пьянчугу и окунула головой в фонтан.
Вторая порция водных процедур проходила дольше. Трица не отпустила Пьера Мольберта после его первых попыток сопротивления, а держала столько сколько сочла достаточным. Затем освободила.
– Фея! – отплевываясь и тяжело дыша, удивился художник. Он озирался по сторонам и пытался понять, как он тут очутился. – Откуда ты?
– Проездом. – мрачно ответила женщина. – Где Искра?
– Искра? – переспросил Пьер и, непонимающе, уставился на собеседницу. По его мокрому лицу пробежала тень воспоминаний. – Искра… Искра? А Искра!
– Где, твоя, жена? – словно молотком вдалбливая каждое слово, громко спросила Трицитиана.
– Создатель всемогущий! За что мне это? – худой мужчина закрыл свое лицо изящными ладонями и зарыдал в голос, причитая. – Что я сделал?! Искорка, радость моя ненаглядная, да что же это такое?!
Трица схватила художника за руки и рывком отвела их от его лица. Отвела и тут же вмазала Пьеру Мольберту звонкую пощечину. От мокрых волос во все стороны полетели брызги. Женоподобный мужчина пошатнулся и упал на мостовую.
– Где она? – повторила наемница.
– Я не знаю. – простонал мужчина и подтянул колени к подбородку. Тонкие изящные пальцы размазывали по лицу слезы и слюни.
Лиса вытянула вперед свою ладошку и, внимательно присмотревшись, критически сравнила свою руку с рукой мужа Искры. По всему выходило, что ей соврали. Рука маленькой варварки была слегка крепче и мускулистее рук художника.
– Я был дома. – наконец заговорил Пьер Мольберт – Вечером жена ушла и не вернулась. Не знаю… Не знаю куда она пошла. Она не сказала. Не вернулась. Не знаю… А! – его осенило. – Знаю! Это Маркграф! Этот козлина! Да, это он! – Пьер быстро закивал. – Он всегда хотел мою жену! Он похитил её! Да, он! Мою Искорку, мое сердечко…
Мужчина вновь зарыдал, теперь с подвываниями.
Трицитиана подняла глаза к небу и тяжело вздохнула.
– Маркграф значит. Это многое объясняет. – наемница отвесила Пьеру Мольберту несильный мотивирующий пинок. – Иди домой. Слышишь? Приведи себя в порядок. Я пойду к Маркграфу и решу проблему. А ты больше не пей. Понял?
Да! Да-да-да-да… – закивал Пьер.
Продолжая кивать, художник с трудом поднялся на ноги и нетвердой походкой заковылял прочь, что-то бурча себе под нос.
Упрямец за время путешествия почти отучил Аргилая ходить пешком. В особенности таким быстрым темпом, который задала Трицитиана. Похоже наемница всегда держала себя в отличной форме и сейчас ее стройные длинные ноги в высоких ботфортах уверенно шагали по каменной мостовой Южного Грейсвана.
– Маркграф – долбанный сыроед! – то ли объясняла своим спутникам ситуацию, то ли ругалась себе под нос Трица. – Я должна была догадаться сразу! Кабель шелудивый, никак не успокоится.
А вот Лаи и Лиса уже запыхались и с трудом поспевали за стремительной арт-три.
– Да кто он такой, бурит его штольни? – тяжело дыша спросил юноша. – И куда мы летим?
– До его штолен у тебя бур не дорос! – фыркнула наемница, сверкая глазами цвета весеннего льда. – Марк Макинтош по прозвищу Маркграф – глава Городских Стрелков. У него был роман с Искрой, но она предпочла художника.
– Что за кабель? – недоуменно добавила свой вопрос варварка, которая еще не слишком хорошо понимала, когда говорили очень быстро. – Животное любит сыр?
– Горцы те еще животные! – ухмыльнулась Трица. – И вечно жрут свой вонючий сыр!
– Хочешь сказать мы идем прямиком в гильдию? – от испуга Аргилай споткнулся и чуть не упал.
– Идем.
Позади осталось несколько кварталов, и друзья вновь вошли под своды вековых деревьев городского парка. Трица все так же беспощадно не сбавляла темп. Аргилай на ходу вертел головой, пытаясь рассмотреть каменные статуи и ажурные беседки, прятавшиеся в закоулках тенистых аллей. Наконец юноша не выдержал и высказал терзающие его страхи:
– Заявимся в логово наемных убийц без оружия, и обвиним главу гильдии в похищении Искры?! Ты уверена, что продумала план?