- Нет, - пробурчал мэр.
- Ну что ж... Вы обратились по адресу. А теперь скажите мне - что общего между всеми этими зданиями?
- Ничего. Разные районы города, разное количество этажей, предназначение...
- Вы уверены, синьор Эсперанса? Подумайте еще.
Мэр поджал губы, тяжело вздохнул...
- Позвольте?.. - робко подал голос секретарь.
Эсперанса прикрыл глаза, разрешая ему говорить.
- Насколько я помню, все пострадавшие здания создавались по проекту одного человека.
- Его имя?
- Себастьян де Руджери. Наш выдающийся архитектор, почетный гражданин города. К сожалению, он погиб в авиакатастрофе девять лет назад.
= =
- Вот тогда-то я и начал соображать, с кем имею дело. А вернее, с чем, - продолжал советник, отхлебнув приличный глоток портвейна. - И тут же потребовал себе помощницу...
- Минутку, - перебил Мурильо. - Я так и не взял в толк, почему мэр согласился на ваши условия. Он что, не держался за свое кресло?
- Держался, конечно. Но выбора у него не оставалось. Позже я узнал, что Президент пригрозил ему уголовным расследованием: возникло подозрение, будто здания рушатся из-за того, что в свое время строительные фонды были разворованы и технология нарушена. Так что Эсперанса вполне мог угодить за решетку.
==
- Но она же..., - Эсперанса осекся, поглядывая на своего секретаря в надежде получить поддержку. Тот не замедлил прояснить ситуацию.
- Синьорита Надя Мартинеску находится в данный момент на излечении в специальной клинике...
- Что!? - советник хватил кулаком по столу. - Вы упрятали Надю в психушку?!.
==
- Ровно через три часа передо мною предстала Надя. Мы не виделись почти пять лет. Но она мало изменилась. Роскошная прическа, курносый нос... Легкое косоглазие совсем ее не портило. "Как с тобой обращались?" - спросил я ее с порога. И заметил, что Эсперанса весь напрягся. Она бросила на него уничтожающий взгляд... И ответила: "Могло быть хуже".
==
- ...И тела его не нашли, - Надя в задумчивости постучала кончиком карандаша по столу. - Вы считаете, это они?..
- А ты со мной не согласна? - улыбнулся Миттельмайер. - Всё указывает на них...
- Вы это о чем? - встрял Эсперанса. - Нельзя ли пояснить подробнее?
- Можно. "Los Zorros Grises". Слыхали о них что-нибудь?
- "Серые Лисицы"? Нет.
- Ваше счастье. А вот нам с покойным Президентом Фигероа пришлось с ними изрядно повоевать. Не думал, что они снова рискнут поднять голову...
- Да о чем вы, черт побери, болтаете, советник?! - не выдержал мэр. - Кто это - "они"?
- Могущественная организация черных магов, основанная в пятнадцатом веке в Испании. Особенность их состояла в том, что можно было вступить в нее и оставаться сколь угодно долго - на правах ученика. Но чтобы удостоиться звания Мастера - требовалось уничтожить то, что когда-то сам сотворил. Один известный художник, желая пройти это испытание, собственноручно сжег все свои полотна. Но ему отказали, заявив, что этого недостаточно, и потребовали убить единственную дочь. Художник выполнил условие, а после сошел с ума...
- Что вы несете? Какие черные маги? Сейчас двадцатый век, советник. Век радио и телевидения. Век самолетов...
- Себастьян де Руждери не погиб, - продолжал Миттельмайер, будто и не слыша тираду мэра. - Он просто исчез из поля зрения. По всей видимости, при посадке в самолет использовал гипноз - вот все и видели, будто он улетел. А сам благополучно смылся. И вот теперь пытается стать Мастером "Los Zorros Grises". У него ведь наверняка сохранились чертежи, планы его проектов? Кстати, сколько еще зданий он построил?
- Больше двух десятков, - упавшим голосом пробормотал Анхель. - И даже... Президентский Дворец...