АРКАША (ироническая повесть о мистической любви)
АРКАША (ироническая повесть о мистической любви)
Глава 1
Нет ничего более отвратительного, чем пьяные посиделки двух одиноких стервозных баб, находящихся в возрасте далеко за тридцать. Как обычно, это пьяные слёзы, жалобы на судьбу-злодейку и неизменный вывод, лейтмотивом проходящий через весь вечер: - «Все мужики сволочи!»
В этом плане наша встреча с Олькой ничем не отличалась от других таких же. Выпили, закусили. Покурили. Выпили ещё и, наплевав на диеты, опять закусили. Потом уже коньячок начал литься рекой, а разговор от перемывания косточек общим знакомым плавно перешёл на мужиков. Надо сказать, нам с подругой катастрофически не везло в этом плане. Мужики-то, в принципе у нас случались, только все они были далеки от совершенства и никак не походили на принцев из розовых детских грёз.
В этот раз Ольку потянуло на мистику. - Ты про инкубов слыхала чо-нибудь? - округлив глаза и почему-то шёпотом, спросила она. Я пожала плечами: - Слыхала. Демоны это какие-то, причем низшего разряда... - Во, вот именно! Демоны! К одиноким женщинам приходят по ночам и затрахивают их до умопомрачения. Никакой мужик в сравнение с ними не идёт! Неутомимы! А самое главное - сперма у них холодная! От этого тааакое наслаждение бывает...
Олька загадочно замолчала, хитро щуря глаза, густо покрытые слегка размазанным утрешним макияжем. В моём замутнённом алкоголем мозгу возник образ мачо демонической внешности. Я представила его в смокинге с белоснежной манишкой и лакированных штиблетах. Наличие элегантного хвоста и небольших рожек среди брюнетистых кудрей не смутили. Я вздохнула, вспомнив Юрку из соседнего отдела, который иногда, тайком от жены, забегал ко мне делать торопливый секс. Юркин пивной животик, вечно измятые и засаленные в районе ширинки брюки, тщательно маскируемая редкими прядями лысина, явно проигрывали воображаемому образу демона. Самое противное было в том, что Юрка, без всяких на то оснований, считал себя всемогущим в постели и очень гордился своим, средненького размера, мужским достоинством. Я вздохнула ещё раз, твёрдо решив прекратить этот затянувшийся и опостылевший роман.
Олька поняла мои вздохи по-своему и, приблизив ко мне свою пьяненькую рожу, горячо зашептала: - Я знаю, как инкуба сотворить! Мне одна ведьма это рассказала. Только грешно это, а разве мы с тобой мало грешили? Зато счастья будет на всю оставшуюся земную жизнь и никаких мужиков не надо. Щас я тебе рецептик эсэмэской сброшу, он у меня в телефоне записан вместе с заклинаниями...
Не спрашивая моего согласия, она начала тыкать нетвердым пальцем в кнопки сотика, а я по-быстрому сгоняла в ларёк ещё за одной бутылкой коньяка, которая, как выяснилось потом, была совершенно лишняя...
Ночью мне снилась всякая чертовщина, а утро, как всегда после таких жестких посиделок, было отвратительным, мерзким и гадким. С трудом преодолевая тошнотворную слабость, я заварила кофе и раскурила сигарету. Взгляд упал на сотовый телефон, валяющийся среди грязных тарелок. Машинально взяла его в руки и начала читать СМС-сообщение: «Ровно в полночь, на молодой месяц, в свежем курином яйце с тупого конца проделать дырочку и залить туда мужскую сперму. Закопать яйцо в коровий навоз и поливать парным молоком в течении месяца, при этом читая заклинание...»
- Блин, что за бредятина?
И тут вдруг явственно вспомнился вчерашний пьяный Олькин трёп про инкубов. Ещё более явственно всплыли в памяти мечты про красавца-демона. Рука сама собой набрала Олькин номер.
Телефон долго не отвечал, и я уже собиралась сбросить звонок, как вдруг раздался знакомый голос: - Алё? - Ну как ты? - начать разговор с более умного вопроса, я не могла придумать. - Да всё нормально... - в трубке слышалась какая-то подозрительная возня и что-то вроде сдерживаемых смешков, - Слышь, подруга, я тебе там вчера чушь всякую болтала про инкубов, демонов.... Ты не бери в голову, неправда это всё. И ещё я сегодня в Тунис улетаю... - Куда? В Тунис? С кем? - я чуть не выронила телефон. - Да есть тут один знакомый.... С ним и лечу... Ты извини, я не могу сейчас говорить.... Пока-пока!
Я молча сидела, ошарашенная новостью. Ну и Олька! Ну и змея! Подруга ещё называется! Сегодня с мужиком на море улетает, а вчера ни гу-гу!
Любопытство заставило забыть про муки похмелья, и я набрала известный мне номер Олькиного любовника:
- Привет! Как жизнь молодая? - ЗдорОво, а ты чего вдруг звонишь? - Да просто так, хочу узнать как у вас с Ольгой дела? - Да никак! Она уже месяц как себе хахаля нашла, а мне от ворот поворот дала... - Хахаля? Кто такой? - Да хрен его знает.... Я его только раз видел, когда вещи свои забирать приходил. Здоровенный, прическа как у Киркорова. И одет так же придурковато, в какой-то фрак. Не пойми кто: то ли музыкант-похоронщик, то ли скрипач из филармонии.... Ещё глаза у него бешеные, совсем не музыкальные, так и сверлят....