Кромпет опустил чемоданчик на пол.
— То есть, Виешвац, София, отец — это все не ваша, а моя память?
— Да.
— И цеппелины еще летают?
Мирой тихо рассмеялся.
— Конечно. Вот уж в чем можете не сомневаться. Я еще сомнителен, артефакт, причуда, но цеппелины…
Он поднялся, прошел к окну и распахнул шторы.
Солнце ворвалось, обожгло светом комнату, расплавило старика, ударило в Кромпета, пронзило его, мемами осев на дне души, и внезапно погасло.
Кромпет застыл, ловя глазами, всем естеством открывшуюся картину.
Над крышами, шевеля рулями, плыл пузатый цеппелин. Будто гигантская серебристая рыба по океану неба.
— Меня зовут Кришто Мирой, — сказал Кромпет. Имя шипело на языке, как газированный лимонад.
© Copyright Кокоулин А. А. (leviy@inbox.ru)