— Что ему опять не так? — программист пульнул огрызком в мусорное ведро. Как водится, не попал.
— Подойти сил не осталось?! — Райку прорвало. — Мужичьё. Мой такой же был. Ходишь за вами, ходишь, как за детьми малыми. А вы…
— Я подниму, — стушевался бородач. — Так что шеф-то?
— В типографии напортачили, а я виновата.
— Хм… вечно ты какая-то… крайняя, — попытался поддакнуть Василий, но попал пальцем в небо. Райке хотелось поведать грустную историю шефской несправедливости, а тут… Как влёт сбили.
— Зато вам, всё нипочём!
— Рай, что ты… успокойся… — верстальщица Катенька попыталась обнять коллегу за плечи.
— Правда, невезучая она, — по-бабьи вздохнула большая, как дирижабль, Нюша. В редакции она работала с незапамятных времён. Правила синтаксические ошибки ещё главного редактора, когда он появился здесь, будучи студентом факультета журналистики. — Муж ушёл, родители те ещё тираны… Как порасскажет! Ой! Жалко девку.
— У неё ещё сапоги новые расползлись! — подтявкнула из дальнего угла менеджер по подписке Оля. — Вот такая дырень, она мне показывала. Месяц назад купила. На её-то зарплату…
— Что вы её оплакиваете! — взвилась Маришка. — Не хуже у неё, чем у других. Зато нытья!
— Какая ты, Маринка… Тяжело ведь человеку! — пристрожилась Нюша. — Дня нет, чтоб не ревела.
— У всех не груши с мёдом, — Маришка развернулась фигуристым корпусом к пожилой корректорше. — У тебя зарплата больше? Или муж лучше? Живого места нет! Эвон всё… «на лестнице споткнулась», — Маришка досадливо махнула гривой.
— Ну, ты вот… помолчала бы…
— Рая, — голос принадлежал серенькой молчаливой верстальщице Нине. Она меньше других, обычно, принимала участие в шумных дефиле, если кто-то торжественно вытряхивал из пакета обновку. Или модную книгу. Или разрекламированный чай… Тихо улыбалась из своего закутка, изредка вставляя ничего не значащие междометия.
— Что?
— Ты ведь рисуешь хорошо, да? — Нина говорила негромко, поэтому все в офисе навострили уши. Диалог, заведённый молчуньей, заинтересовал. Чего это она?
— Ну… Художка и факультет дизайна с отличием. А что?
— У нас, понимаешь… дело такое… — Нина замялась. — А потолок ты разрисовать смогла бы?
— Чего? — Рая невольно рассмеялась, утеряв на миг обречённость в глазах. — Нашла Микеланджело Буанаротти!
— Давай выйдем, я всё объясню.
— Ничего себе! — оценила тяжесть ноши Раиса и уважительно хмыкнула.
— На всех же. Я-то к сыну почти каждый день, а иногородним как? Вот и носим по очереди, — лицо Нины залучилось мягким светом.
— Ты почему здесь?! — Нина кинулась к кровати, на которой лежала гипсовая кукла. — Тут краской пахнуть будет! Форточки откроем.
— Мне Николай Семёнович разрешил! — отчаянно взвыла кукла. — Я тоже художник!
— Пусть смотрит! Баба Маша его укутала. Камень уговорить может, подлец!
— Ага! — жизнерадостно доложили с кровати. — Мама тоже так говорит.
— Укройся получше! — строго произнесла Нина, натягивая одеяло «кукле» до подбородка. — Не май месяц.
— Ладно! Тётя Нина, ты мне эклер принесла?
— Принесла, принесла… — Нина принялась что-то выгружать из своих баулов на тумбочки. В палате их было восемь. Она деловито рылась в сумках и оставляла на каждой небольшой кулёк. — Вроде всё, — наконец, выдохнула она удовлетворённо. — Остальное в холодильник. Я там на каждом пакетике фамилию написала. Скажете бабе Маше?
— Смотри, Юрий, не обижай художницу! За хозяина остаёшься.
— Не-е-е… — протянула «кукла» и хихикнула.
— Привет, — попыталась скрыть нездоровое любопытство Рая.
— Привет! Меня Юрка звать, а тебя?
— Рая… Говоришь, тоже художник?
— Ага, хочешь, рисунки покажу?
— Давай…
— Там, в тумбочке на второй полке. Только они не очень красивые. У меня сейчас только чёрный фломастер. Остальные высохли. Мамка через месяц приедет. Обещала привезти.
— А-а-а…