— Что случилось?!
— Газ, — коротко ответил он. — Предупреждал ведь, никакого открытого огня! А он… зажигалку…
— Финиш? — Чтобы тоскливый вой моего внутреннего зверя не прорвался наружу, я постарался сказать это равнодушно. Зураб молчал. Я понял. — Ладно, ты давай… Иди за помощью. У меня тут воздуха с гулькин хрен. — Тишина в ответ мне не понравилась. — Зураб!
— А?
— Иди, говорю!
— Иду. Ты там как, продержишься?
— У меня есть выбор?
— Ладно… Жратва-то есть?
— Банка тушёнки.
— Не лопай сразу. Пока то, да сё… А вода?
— Воды залейся, — я поёжился. Вся амуниция была насквозь пропитана обжигающе-холодной влагой. Как будущий медик говорю, пневмония у меня в кармане.
— Зураб, — позвал я, не надеясь на ответ. Мне нужно было слышать человеческий голос. И тут я разобрал какое-то шевеление. Господи, спасибо тебе!
— Живой? — Инструктор едва переводил дыхание.
— Ну, что там?
— Нормально. Скоро будут.
— Я думал, ты не вернёшься. Карту им дашь и всё.
— Гонишь меня что ли? — Голос из-за каменной стены усмехнулся.
— Хреново мне…
— Я это… короче, там вход завалило. Так что тут буду. Они завал разберут и скоренько нарисуются.
— Найдут? Лабиринты-то…
— А рация? Да и пошмыгаю туда-сюда. Всё равно делать нечего. Новости тебе докладывать буду. Не дрейфь. У меня и не такое бывало. Помню вот…
— Эй, — глотка точно войлоком забита. — Кранты, кажется…
— Кончай пургу гнать! Скоро придут. Между прочим, если подходить с практической точки зрения, тебе повезло, — голос перемежался с лязгом металла о камень. Мудрит там что-то инструктор.
— Неужели? — проклацал я не попадающими от холода друг на друга зубами.
— Есть такая метода: приходишь к психологу, ничего не радует, жизнь — дерьмо, все люди — свиньи, и солнце — долбанный фонарь, где-то так…
— Депрессия, — подсказал я. — И что?
— Посылает он тебя копать хорошую такую ямину. Укрепляешь, конечно, как следует, подстилочку туда и укладываешься. Всё путём, человечек тебя какой-нибудь страхует. Он же тебе настил сделает, землёй припорошит. Получается комфортабельная могилка.
— Бред!
— Ты дослушай!
— Смысла не вижу.
— Смысла до чёрта. Полежишь в такой могилке суток двое, вылезаешь другим человеком.
— Свихнувшимся?
— Наоборот. Как заново рождаешься. Солнышку, травке, букашкам разным радуешься. От людей и то не тошнит!
— Ага, видел таких в дурке на практике, всему рады, — прохрипел я. — Что бы они сказали, если бы их ещё и холодной водой полить?
— Серы-ый! — Голос Зураба. Словно верёвку в прорубь кинули, где барахтаешься, не чая уже выбраться. В висках горячими толчками пульсировала кровь. Она заполнила лицо, как водород заполняет воздушный шар. Вот-вот треснет кожа. — Ты что там?
— Трындец…
— Не кипеши! Когда суетишься, кислорода переводишь больше. Тут щели есть, засыпало их только. Я разгрёб. Поступает воздух. Немного, но, если…
— Не могу!
— Серый! Не дури! Они уже близко. Я сейчас…
— Зурик?
— Принцесса подземелья, — съязвил инструктор.
— Новости есть?
— На подходе. Часа через три. Я только оттуда. Там глыба здоровая была. Пробивали. Уже шурфы соединяют. Я выглядывал. Слышь, дождь там. Солнце светит и дождь. Капли такие… как хрусталины. И в каждой радуга. Красота!