Ils ne sont pas morts, Dieu merci beaucoup, mais seulement commotionnés. Lui, évanoui ; médème dans la choucroute fermentée, proférant des mots sans grande contenance métaphysique. Elle a la blancheur Pierrot, Madeleine-Yolande. C’est un brouhaha indescriptible. Maintenant qu’il n’y a plus de danger, tout le monde se pointe ! Alexis et Lucette, les pompiers de Riquebon-sur-Mer, la gendarmerie.
Y a un rameutage monstre, en bas. Des clilles qui demandent leur note illico pour se tirer rapidos ! On est à Beyrouth ou quoi ? Ça va plus, ces calamités ! Ils sont ici pour se refaire une santé, pas pour essayer des cercueils, bonté divine !
Alexis ne dit rien. Il ressemble à une botte de poireaux en train de jaunir dans le casier à légumes du frigo. Sa douce compagne ne me quitte pas de son regard embué.
— On a voulu vous tuer ? chuchote-t-elle.
— On le dirait !
— Oh ! mon amour, je serais morte également si l’on y était parvenu !
Cette affirmation ne fait qu’humecter la compresse de la passion. Je lui souris et, d’une folle œillée, lui promets tout !
Lieutenant Fissaile.
Grand, jeune, sympa. Les joues bleues de barbe car il est aussi très brun.
Nous sommes en tête-à-tête dans le bureau de Clabote. Je viens de lui montrer ma brèmouze, miraculeusement réchappée à l’explosion, et il semble coopératif.
— Vous êtes ici au sujet de la quintuple électrocution, commissaire ?
— En effet.
— Incognito ?
— J’essayais, mais il semblerait que mon identité soit connue du meurtrier puisqu’il a tenté de m’éliminer.
— La bombe se trouvait plaquée à votre sommier, selon les premières constatations. C’est un miracle que vous vous soyez levé.
Je lui narre une partie de la vérité. Les ducs qui licebroquent, puis qui discutent. Impossible de me rendormir. Alors je vais sur ma terrasse prendre une bolée d’oxygène océanique. Je suis assis sur un transat lorsque le patacaisse se produit.
— Sale affaire pour l’institut, remarque le lieutenant de gendarmerie.
Je vais me planter devant lui.
— J’ai un sérieux coup de main à vous demander, mon lieutenant.
— De quoi s’agit-il ?
— J’ai besoin que ce soit un accident !
— Que racontez-vous là, commissaire ?
— Si c’est officiellement un simple accident, la clientèle ne s’enfuira pas à tire-d’aile comme elle en manifeste d’ores et déjà l’intention. Le criminel est dans nos murs, il ne faut pas lui fournir l’occasion de filer à la faveur d’un exode général.
— Mais voyons, commissaire, une explosion pareille !
— On faisait des réparations dans ma salle de bains. Une bombonne de gaz y avait été entreposée, destinée à la soudure. Elle a éclaté sous l’effet de la chaleur.
— Ça ne tient pas debout.
— Tout tient debout pour le public lorsque c’est affirmé catégoriquement par les autorités. Il me faut encore quarante-huit heures pour mener mon enquête à son terme ; peut-être moins.
— Vous tenez une piste ?
— J’en tiens plusieurs, hélas. Si vous étiez un vieil officier de gendarmerie blanchi sous le képi, je ne formulerais pas une telle requête ; mais vous êtes un garçon moderne, je le vois. Je vous couvre, lieutenant ; aidez-moi !
Il hésite un peu.
— Vous savez que les assurances vont dépêcher des experts, objecte-t-il. C’est pas à eux que vous ferez le coup de la bonbonne !
— Les experts feront leur boulot, lieutenant, ce sont des gens discrets, leur profession l’exige ; je leur demanderai de ne pas éventer la mèche (si j’ose dire à propos de bombe) avant ces quarante-huit heures fatidiques que je me suis fixées pour limite.
Le gendarme me défrime avec une certaine estime.
— J’admire votre confiance en vous-même, commissaire ; elle est la marque d’un homme déterminé et… optimiste.
Je lui souris amitieusement :
— Il faut toujours se mettre au pied du mur avant que les autres ne vous y fassent tomber ! C’est en se lançant des défis qu’on résout les problèmes.
Là-dessus, j’appelle Alexis qui se morfond dans l’antichambre, pour lui dire qu’une fois encore, je viens de lui arranger ses bidons !
La Rolls silencieuse de Pinaud grimpe souplement la colline. Ses phares paisibles prennent à la nuit des maisons de vacances, fermées vu la saison. Style normand à faux colombages, ou bien breton : chaume et ardoise. Au sommet, un reliquat de chantier. Subsistent encore une cabane de planches et des chiottes amovibles. Les plantations d’arbres ont été effectuées, mais non encore la pelouse, ce qui fait que la pimpante maison blanche qui se dresse sur ce look-out est environnée de boue grasse. Des planches mises bout à bout constituent un gué entre la petite route et le perron. A l’écart, une épave sombre qui est la bagnole historique (préhistorique aussi !) d’Alexandre-Benoît Bérurier. Tout est éteint dans la construction que l’on pourrait supposer vide, à l’instar des autres crèches du voisinage.
Nous stoppons et je m’engage en tête de file indienne sur le passage planchu.
L’air est vif. L’océan gronde. La lune, ébréchée, joue à cache-cache avec des nuages qui ressemblent au froc du Gravos.
Je vais pour tambouriner à l’huis (Mariano) quand je constate que la porte n’est pas complètement close. Se barricader, pas son genre, Béru. Ce serait même « le caddie de ses saucisses », comme il le dit volontiers. Nous pénétrons. Odeur de peinture et de plâtre frais. La crèche n’est pas meublée. L’électricité ne fonctionne pas encore. Ma loupiote de fouille (stylo rayon laser !). Comme en plein jour ! Une invention du génial Mathias.
Le futur living à droite de l’entrée. J’aperçois Béru et sa pouffiasse enroulés dans une couvrante qu’il a sortie de sa chignole. Les deux amants font un duo de ronflette. Lui dans les basses nobles, elle dans les sopranos galvanisés.
Je soulève la couverture et retiens mon souffle. C’est beau. C’est très beau. Béru n’est vêtu que de son veston, because la fraîche nocturne, la fille ne porte que son manteau. Ils se sont endormis après une séance de fornication, les jambons emmêlés, mufle à mufle. La chopine du gros, bien qu’étant au repos, ressemble à un gros reptile en train de gravir le mont de Vénus de la contractuelle pour aller se réfugier dans ses broussailles.
Sa Majesté doit faire un rêve, car elle lâche un grand pet mélancolique, réverbéré par le vide du local.
Je leur passe outre et me mets à la recherche d’Ellena. Elle ne se trouve pas dans la pièce principale. Je visite les autres, sans plus de succès. Zobé ! La garce s’est tirée. La colère qui me point alors ressemble à s’y méprendre à une crise d’angevine de poitevine. L’étau. Je me dis que je vais shooter dans le gros cul du Gros jusqu’à ce que le cuir de ma godasse soit aussi mince qu’une peau d’oignon.
Les yeux globuleux de M. Blanc scintillent durement dans la pénombre.
— Elle a filé, ne dirait-on point ? demande Pinaud.
Belle déduction qui révèle son sens aigu de l’observation.
Je retourne au couple maudit.
— Deux pourceaux ! note M. Blanc en les désignant du menton.
— Mais touchants, corrige le doux Pinuche dont la bienveillance est sans limites.
— J’aimerais leur pisser dessus, avoué-je, féroce.