Aufstieg der Horde

Larohir hatte nichts mehr gesagt. Es hatte nichts mehr zu sagen gegeben.

Velen hatte mit jedem aus seinem Volk gesprochen, den er in den Tod schickte. Er hatte sie umarmt und sie gesegnet. Er hatte Gegenstände entgegengenommen, die ihnen etwas bedeuteten, und versprochen, dafür zu sorgen, dass diese Dinge die Flucht und den Krieg überstanden. Er hatte zugeschaut, wie stoisch diese lebenden Toten ihre Rüstungen ausgebessert und ihre Schwerter geschärft hatten, als wenn der Ausgang der Schlacht nicht schon längst festgestanden hätte. Und er hatte gesehen, wie sie losmarschiert waren, die alten Lieder singend, und sich dann hinter der Stadtmauer verschanzt hatten, den Knüppel, die Axt oder den Speer erwartend, der ihr Leben beenden würde.

Velen konnte nicht bei ihnen bleiben. Er hatte einmalige Eigenschaften, die gebraucht wurden, wenn die Draenei überleben wollten. Aber er hatte den Kristall benutzt, um jeden Moment der Schlacht zu beobachten, und der Schmerz, den er fühlte, war fast reinigend. Nicht einer seines Volkes würde umsonst gestorben sein.

Die Orcs wussten nichts von den Zangarmarschen. Sie hatten dieses Versteck noch nicht entdeckt, und wenn es nach Velen ging, würden sie das auch nicht. Die besten Denker der Draenei würden Methoden entwickeln, um Energien nutzbar zu machen, damit die Handvoll, die überlebt hatte, in Sicherheit war. Sie würden sich neu organisieren und erholen und warten und darum beten, dass sie Kil’jaeden, dem Täuscher, entkommen waren.

Die Orcs hatten drei der Steine erobert, aber Velen besaß immer noch vier. Das Lächeln des Glücks, das Auge des Sturms, den Schild der Naaru und natürlich das Lied der Geister. Und wenn auch das Band zu dem Naaru dünn war, lebte K’ure immer noch.

Selbst als Tränen über sein weißes Gesicht rannen, um auf den violetten Kristall zu tropfen, selbst während er den tragischen Verlust von so vielen Leben betrauerte, fühlte er Hoffnung in sich.

21

Wir hatten an diesem Punkt alles verloren.

Wir hatten das Gleichgewicht verloren, die Harmonie in unserer Welt, und deshalb hatten uns die Elemente verlassen. Dämonen bewachten die Eingänge zum Oshu’gun und schnitten uns von den Ahnen ab. Unsere Körper und unsere Seelen waren von dem Blut verdorben worden, das die meisten Orcs in ihrer Gier nach Macht und Stärke bereitwillig getrunken hatten. Und dann, dann, nachdem wir uns alle unter der Führung von Gul’dan zusammengeschlossen hatten, verließ uns Kil’jaeden. Und was folgte, war das, was man die Zeit des Sterbens nannte.

Möge sie uns nie wieder heimsuchen.

„Was soll ich nur machen?“ Gul’dan konnte nicht glauben, dass die Worte über seine eigenen Lippen kamen. Aber er war so besorgt, dass ihm irgendein Rat besser erschien als die kranke Furcht, mit der er lebte.

Ner’zhul schaute ihn geringschätzig an. „Du hast diese Wahl getroffen.“

„Und du bist völlig schuldlos?“, schnappte Gul’dan.

„Natürlich nicht. Aber die Entscheidungen, die ich traf, traf ich für mich selbst, für mein eigenes Vorwärtskommen. Ich habe nie die Zukunft meines Volkes verraten, die Zukunft meiner ganzen Welt. Wo ist die Macht, die dir versprochen wurde, Gul’dan? Die Macht, für die du unser Volk verschachert hast?“

Gul’dan drehte sich zitternd um. Es gab keine Macht, und Ner’zhul wusste es. Deshalb trafen ihn seine Worte so hart.

Anstatt seine treuen Diener mit der versprochenen Gottgleichheit zu belohnen, war Kil’jaeden einfach verschwunden. Alles, das von ihm auf dieser Welt geblieben war, waren die Hexer und ihre Dämonen, eine Horde wahnsinniger Orcs und ein verwüstetes Land.

Nein, dachte er. Nein, das war nicht alles, was übrig war.

Es gab immer noch den Schattenrat. Es gab immer noch Schwarzfaust, das ideale Werkzeug, weil er einfach nicht erkennen konnte, dass er genau dies war. Und obwohl die Horde mit dem Blut der Dämonen infiziert war und deshalb nach Gewalt und Zerstörung gierte, waren sie nicht außer Kontrolle. Zumindest bisher nicht.

Er würde den Rat seinem schönen Schwarzen Tempel zusammenrufen. Zweifellos würden sie mit ihm zusammen nach Wegen suchen, um von der Macht zu retten, was zu retten war.

Ja. Es gab immer noch den Schattenrat.

„Das Land ist tot“, sagte Durotan, als er mit seinem alten Freund das inspizierte, was einst fruchtbare Wiesen und Berge gewesen waren.

Durotan stieß mit seinem Fuß in den Staub. Loser Sand und Steine wurden freigelegt, als er das tote gelbe Gras wegtrat. Wind, der nicht länger von Bäumen abgehalten wurde, wehte über die trostlose Fläche.

Orgrim sagte lange Zeit nichts. Doch der Blick seiner Augen sagte, dass er Durotan recht gab. Er schaute zum Flussbett, in dem er und Durotan ihre zahllosen Wettbewerbe ausgetragen hatten, und entdeckte keinen Hinweis darauf, dass je Wasser darin geflossen war. Die Pfützen, die zurückgeblieben waren, waren schlammig, verseucht mit Tierleibern und Ablagerungen. Wer dieses Wasser trank, riskierte es zu erkranken, wer es nicht trank, starb.

Kein Wasser, kein Gras. Hier und dort gab es Flecken, die immer noch fruchtbar waren, solche wie der Wald von Terokkar, die Ahnen wussten, warum. Die Orcs hungerten, denn wo es kein Gras gab, gab es auch keine Herdentiere. In den letzten drei Jahren waren mehr Orcs verhungert und an Krankheiten gestorben als in den Schlachten gegen die Draenei.

„Mehr als das Land ist tot“, sagte Orgrim schließlich. Seine Stimme war schwer. Er drehte sich um und sah Orgrim an. „Wie steht es mit der Getreideversorgung der Frostwölfe?“

Auf den ersten Blick wirkten seine und Durotans Haut grün, doch verglichen mit der Groms oder der von Schwarzfaust war sie aber immer noch eher braun. Durotan hatte angenommen, dass es die Kräfte der Hexenmeister waren, die ihnen und der ganzen Welt dies antaten. Allerdings war die Haut derer, die von Gul’dans Gebräu getrunken hatten – was immer das auch gewesen sein mochte –, von einem intensiveren Grün als die der anderen. Seltsam, dachte Orgrim. Es lag eine gewisse Ironie darin, dass sich das vormals grüne Land braun färbte und die Orcs, die vorher braun gewesen waren, grün.

Durotan verzog das Gesicht. „Mehrere Fässer wurden bei den Angriffen gestohlen.“

„Welcher Clan?“

„Zerschmetterte Hand.“

Orgrim nickte. Der Frostwolf-Clan war immer wieder das Ziel solcher Raubzüge. Seit die Stadt Shattrath von der Horde erobert worden war, bekam man die Draenei nur noch selten zu Gesicht. Ganze sechs Monate war es her, seit man eines dieser blauhäutigen Wesen gesehen hatte. Indem sich Durotan geweigert hatte, aus Gul’dans Kelch zu trinken, hatte er den Frostwolf-Clan außerhalb der Orc-Gemeinschaft gestellt. Schon vorher war seine Abneigung gegen den Krieg nicht unbemerkt geblieben. Viele der Orcs machten ihn nun dafür verantwortlich, dass sie ihren Blutdurst nicht mehr an den Draenei stillen konnten. Auf die Idee, dass diese eventuell vollständig ausgestorben waren, dass sie ihr Ziel längst erreicht hatten, kamen sie nicht.

„Ich werde beim nächsten Mal etwas zu essen mitbringen“, bot Orgrim an.

„Ich nehme keine Almosen.“

„Wäre mein Clan in eurer Lage, du würdest mich besinnungslos schlagen, mir die Nahrung in den Mund stopfen und sie mir die Kehle runterschieben“, sagte Orgrim.

Durotan lachte, und auch Orgrim grinste. Hin und wieder, wenn Durotan das tote Land, das sie alle umgab, für einen kurzen Moment vergessen konnte und die unnatürliche Farbe ihrer Haut, war es, als ob die Schrecken der letzten Jahre nie stattgefunden hätten.

Sofort aber verstummte Durotans Lachen wieder, und die Gegenwart kehrte zurück. „Zum Wohl meiner Kinder nehme ich dein Angebot an.“ Er wandte den Kopf und schaute wieder über die Ödnis. Neue Namen entstanden, harschere Namen, dunklere Namen. Die Zitadelle wurde Höllenfeuerzitadelle genannt, die ganze Gegend Höllenfeuerhalbinsel.