— Mais enfin, si tu ne fais rien !
— Qui te dit que je ne vais rien faire ?
Un plan fulgure dans mon casier à gamberge. Je l’attrape par la queue pour le montrer à ces messieurs. Il est gonflé, donc il sera efficace.
— Et toi aussi, tu vas faire, mon Intrépide. Toi aussi !
Je consulte ma montre, ce qui est préférable à consulter un spécialiste des maladies vénériennes. Dix heures. Nous avons quatre heures devant nous avant d’accueillir mon successeur.
Ça devrait suffire.
CHABITE
Il doit y aller à la pictance, le cher maître, car il a une voix pas comestible, ce morninge, un peu comme s’il s’était gargarisé avec des œufs durs trempés dans des semences de tapissier.
Les pieds sur mon (possessif d’une précarité vertigineuse) bureau, j’écoute le diffuseur grâce auquel je suis la conversation de Flatulence-Alaïe avec Toinet.
Sérieux comme un secrétaire de pape, le môme ! Prend son rôle à cœur kif s’il s’agissait d’un examen d’entrée à la Comédie-Française.
— Maître Flatulence-Alaïe ?
— De quoi s’agit-il ? brusque le bavard.
— Mon nom ne vous dirait rien…
Le débarbot est psychologue et flaire tout de suite du pas net qui le fait grimper aux rideaux :
— Aucune conversation n’est possible avec des anonymes ; votre nom, sinon je raccroche.
— Je suis l’amiral Darlan, fait le gamin sans broncher.
Là, tu vois, il me plaît Antoine number two. Y a bras de fer, entre eux, mine de rien. Si Flatulence-Alaïe coupe, Toinet l’a dans le cul. S’il ne le fait pas, mon rejeton marque le premier point.
Un court silence, meublé par la respiration encombrée du maître.
— J’ai horreur des loustics ! déclare-t-il enfin.
Toinoche mène 15/0.
— Je ne suis pas un loustic, répond mon garçon. Je voulais seulement vous faire réagir sur l’album de photos.
Les points de stupéfaction lâchés par le cerveau de l’avocat, passent tel un vol d’hirondelles en migration dans le ciel de Paris, un peu brumasseux aujourd’hui.
— Comprends pas ! bafouille-t-il.
— Je parle de ce délicieux recueil de photos à la gloire des parties de trou du cul de votre voisine du dessous, maître. Vous-même y figurez ; c’est à dessein que j’emploie ce terme car votre participation est, selon moi, assez modeste.
— Un instant ! aboie le terlocuteur d’Antoine.
Là, sois-en con-vingt-culs, il est en train de courir à son c.-f.
Le môme raccroche.
— T’es dingue ! objecté-je.
— Je le rappellerai plus tard, laissons-le s’affoler tout seul.
Ecoutez-moi ce déjà vieux briscard ! il y tâte, l’apôtre.
Pendant cette période « blanche », je relis le pedigree de Flatulence-Alaïe qui vient de m’être livré et dont l’encre du fax est toute fraîche.
Drôle d’oiseau ! Dès la fac de droit, le cher maître a appartenu à des mouvements d’extrême extrême droite. Comparé à lui, le père Nonœil est communard. Passé chargé en Algérie où il a installé l’électricité dans les testicules d’une foule d’Arbis. A été impliqué dans un attentat ayant causé la mort de trois personnes ; sa culpabilité n’ayant pu être clairement établie, s’en est tiré avec un non-lieu. Autre inculpation de complicité, à la suite de l’assassinat du général Mondalenvert. Là encore : non-lieu. Passe pour animer un parti néo-nazi clandestin. Au plan privé, il est connu pour ses mœurs dépravées et a été soupçonné d’avoir organisé des soirées chaudes auxquelles auraient participé de jeunes adolescents des deux sexes. Professionnellement, est considéré comme un avocat « efficace » auxquels tous les moyens sont bons pour imposer son point de vue. S’est spécialisé dans les délits relatifs aux mœurs.
Je repose le papier.
— Un beau dégueulasse, hein ? murmure Toinet.
— Il tient sa place.
— Tu vas voir comment je vais me le payer, ce salaud !
— Mollo, petit mec, mollo ; tu n’arrives à rien dans l’exaltation. Pour réussir dans ce job, ce qui prime, c’est le sang-froid. Dépassionne-toi, gamin. Tu dois garder le calme d’un horloger en toute circonstance.
— O.K. ! mon révérend.
— Et ne commence surtout pas à te sentir pisser, sinon je te mets une tête au carré ; suis-je explicite et convaincant ?
Il me sourit désarmance.
— Oui, papa, mais ne panique pas : je te respecte et t’admire. Tu resteras toujours mon idole !
Là-dessus, il refait le turlu de Flatulence-Alaïe.
L’autre, sachant qui l’appelle, décroche mais ne répond pas.
— Alors ? lui demande Toinet.
L’avocat n’est pas un gamin. Il sait affronter les pires coups fourrés, ce forban. Avec le passé qu’il hale, c’est pas un méchant coup du sort qui va l’inciter à se praliner le plaftard.
— Ça débouche sur quoi ? demande-t-il enfin.
— Devinez ?
— Fric ?
— Gagné !
Soupir du mec. De soulagement.
— Vous mettez à côté de la plaque : je suis fleur. Des idées, mais pas d’argent.
— Justement : quand on a des idées, on en trouve !
— Il en faut beaucoup ?
— Ça va chercher sa brique comme rien !
Le vilain bonhomme pose une question déconcertante, preuve qu’il sait piloter dans le brouillard.
— Vous avez quel âge ?
— Plus ! répond du tac au tac Antoine bis.
— Vous êtes sûrement très jeune, évalue le collectionneur d’images trouduculentes.
— Peut-être qu’il y a des gens plus âgés autour de moi, émet mon « fils ». Alors, pour ma brique ?
— C’est hors de question : je vous répète que je n’ai pas de blé, mon petit vieux.
— Pas de familiarité, déclare Toinet en raccrochant.
Le vrai routard, ce môme. Une maîtrise !
— Cette fois, je le laisse mariner jusqu’au milieu de l’après-midi, décide-t-il. Je peux assister à l’intronisation de ton successeur en attendant de le reprendre en main ?
— Tu sais que c’est moins animé qu’une corrida ?
— J’ai jamais vu de corrida.
— O.K. ! assiste, mon Toinet, assiste. J’espère que ça ne te fera pas trop de peine car là, je n’occuperai pas la position glorieuse.
— Tu es toujours en position glorieuse, le grand. Ce qui te différencie des autres, c’est que la lumière, elle na va pas SUR toi, elle sort DE toi !
Je l’imaginais « différent », mais pas « comme ça », mon successeur.
Un soucieux ! Grand, habillé de gris coupe anglaise. Des favoris plus bas que les cages à miel, un long pif pincé, le regard hostile à tout, des lèvres entre lesquelles t’arriverais pas à glisser une carte à jouer, les pommettes en creux ; passablement prognathe, avec pour bientôt des problèmes valvulaires, je sens. Son teint est gris grenier, ses manières d’une politesse toute diplomatique et, quand il lui arrive de baiser, il doit noter la chose sur son agenda pour se la rappeler au cours des années qui suivront.
Ce zigus est dans les papelards du gouvernement car mon ministre vient l’installer personnellement. Après des présentations quasiment unilatérales (le peu qu’il m’accorde est dédaigneux), il me dit :
— Faites visiter cet établissement à M. le directeur, San-Antonio, pendant ce temps, moi je vais rendre une visite à la Criminelle pour discuter de l’affaire qui me tient à cœur et qui reste au point mort !
Et vlan ! Le calice jusqu’à la lie ; jusqu’à l’hallali !
Il m’épargne rien, le gros méchant loup.