— J’en suis ! clame le Vieux, galvanisé, en tendant sa dextre au ministre.
— Moi aussi ! ajouté-je, en conservant la mienne sur mon accoudoir.
Un pingouin travesti en huissier entre, louvoyant, portant un téléphone sans fil sur un plateau d’argent. Il chuchote à l’oreille du ministre.
— Mais donnez-le-lui ! fait ce dernier.
Il m’informe :
— Un appel téléphonique pour vous, monsieur le directeur.
Je balbutie une excuse et cramponne l’appareil.
C’est maman.
— Je ne dérange pas, mon grand ? fait la chère chérie.
— Mais non, penses-tu !
— Juste pour te dire que je viens de rentrer et pour te demander si vous dînez à la maison, Toinet et toi.
— Comme si on allait rater ton retour ! Veux-tu que nous t’emmenions au restaurant faire la fête ?
— Surtout pas, mon grand, surtout pas : j’ai rapporté des caillettes de l’Ardèche.
— Miam miam ! m’écrié-je.
— Quoi ? demande le ministre, surpris.
— Vous aimez les caillettes de l’Ardèche, monsieur le ministre ?
— Qu’est-ce que c’est que ça ?
Comme quoi on peut être ministre et ignorer l’essentiel !