Выбрать главу
озданный не слишком реальный мир. А вот поиграться в мире чужом, прописанном настолько детально, что кажется, сама уже там была и все видела, - это же совсем другое дело. Там намного интереснее.  - Так показать или нет? - задумалась Клара, для сравнения открыла свой детектив и перечитала уже имеющиеся страницы. Действие там двигалось ни шатко, ни валко. Дворник таки нашел (титаническими усилиями автора!) флэшку, и правильно пропил, и главная героиня уже начала бегать по городу от убийц. Но до ее встречи с героем было еще как минимум три эпизода, а чего-нибудь романтичного хотелось бы уже сейчас.  Клара страдальчески посмотрела на ровные строчки текста, закинула ногу на ногу и со вздохом откинулась на спинку кресла. А что делать-то, надо писать! За нее эту тягомотину никто не наваяет. «Лариса знала, что на крыше ее отлично видно, и поспешила...» - написала Клара, и через миг уже смотрела на город с крыши многоэтажки. Был пасмурный день, солнце не могло пробиться сквозь плотную пелену туч, а налетающий ураганными порывами холодный ветер вызывал желание как можно скорее перейти к следующей сцене. Причем писать ее где-нибудь в доме, у теплого камина и на медвежьей шкуре. Ну и что, что лично Клара видела эту самую шкуру только в зоопарке на ее обладателе, а с каминами ей и вовсе сталкиваться не приходилось. Зато - романтика! - Ну что, - девушка перевела взгляд на свернувшуюся за ограждающем крышу бордюрчиком героиню, - пора показывать чудеса ловкости. Лариса сделала вид, что ничего не слышит, а Клара подошла к ограждению и заглянула вниз. Высоковато! Итак, если сейчас героиня уцепится вот за эту ржавую железяку, а потом встанет вон на тот кондиционер, то у нее есть шансы доползти до балкона. Выбить стекло... Или нет, пусть в квартире живет фанат свежего воздуха, и окно будет приоткрыто, а то еще неизвестно, реально ли разбить эти стеклопакеты, а попробовать не на чем. Заморосил дождик, и Клара недовольно нахмурилась. Если героине придется скалолазать еще и по мокрым стенам, читатели вообще помидорами закидают, вопя, что такого быть не может. - Ну, давай что ли, - щедро предложила писательница своей героине. Лариса сжалась в комочек и попыталась заползти под гудрон, которым была залита крыша.  - Давай, руку сюда, ногу туда, раз-два - и ты уже на балконе. Там даже дома никого не будет, - продолжила соблазнять Клара. - А в холодильнике - торт с вишней. Ну, полезешь? Лариса замотала головой, и писательница поняла, что чтобы сковырнуть Лару с этой крыши, потребуется написать как минимум еще одну погоню. Потому что под дулом пистолета Лариса полезет куда угодно, это уже неоднократно и успешно проверено. Серую хмарь неба разрезали черные крылья, тенью заслонили горизонт, залили все вокруг непроглядным мраком. Лариса воодушевленно завизжала, и даже Клара удивилась вывертам своей фантазии. Вроде бы ОМОН писать хотела, а не апокалипсис! Страшно ей не было. В этом мире, который она придумывала, ничего не бывало на самом деле. Черная тень тем временем снижалась, уменьшалась, и вдруг стала обычным вороном. Он сделал круг почета над крышей, красиво опустился на блестящий от дождя гудрон и важно покосился на девушек круглым умным глазом. Клара даже залюбовалась - слишком уж красивая попалась птица. Сам крупный, клюв темный, перья - одно к одному, лежат плотно и на свету даже синим отливают. - Прошу прощения, я позволю себе вмешаться в ваш разговор, - неожиданно услышала Клара неизвестно откуда взявшийся мужской голос, и обернулась. Он стоял на крыше, словно воплощение девичьей мечты о прекрасном черном маге или вампире. Темные волосы блестели от осевших на них капель дождя, выбившиеся пряди перебирал ветер, а глаза... Клара засмотрелась в них, утонула, как в подземном озере, без надежды выбраться. «Черный маг» улыбнулся. - Разрешите представиться, сударыня, Максим Ветлицкий. К вашим услугам. Клара хлопнула ресницами и вынужденно присела на парапет. Имя было более чем знакомым, образ - тоже. Именно так звали одного из героев тетушкиных произведений - совершенно потрясающего мага из «теневого» блока. Жаль только, что появлялся он в тексте не очень часто.  - Вы - тот самый?! - Да, - Максим сел рядом с таким видом, словно находился не на крыше типовой многоэтажки, а где-нибудь в салоне Анны Павловны Шерер. - Прочитал ваш фанфик и решил зайти выразить свое восхищение.  - Вы... - Клара попыталась собраться с мыслями. - Вы читали? Но это же получается, что вы должны существовать! Где-то жить, иметь доступ к компьютеру или... Ничего не понимаю! Вас же придумала тетя Саша, как вы можете быть здесь? - Вы обладаете редким для современных девушек умением правильно ставить вопросы, - обворожительно улыбнулся Максим, и у Клары закружилась голова, словно она уже падала с их крыши вниз, на прозаический серый асфальт. - Мир воображения - это довольно странное место. Вы никогда не задумывались, где находится то, что вы создаете в своих мыслях? Он явно ждал ответа, но Кларе, как назло, не лезло в голову ни одной умной мысли.  - Эм... Здесь? - она обвела рукой все вокруг.  - Абсолютно верно, - уверенно подтвердил Максим. - Здесь и сейчас. Представьте себе, скажем, гроздь мыльных пузырей. Множество отдельных шариков, и тонкие, очень тонкие стенки. Если тебя знают, переходить из одного шарика в другой не составляет труда. В вашем фанфике я был, а через него добрался и сюда. - Здорово, - согласилась Клара, все еще не уверенная, что ей это не мерещится.  Ветлицкий поднял голову к серому небу.  - Прошу прощения, не могу дольше злоупотреблять вашим вниманием. Мне пора возвращаться в свой мир. А это вам, - он протянул девушке белую розу. Темно-зеленый стебель, белые перчатки на сжимающих его пальцах, непроглядный мрак рукава. Кларе на миг показалось, что дотронься она до этой руки, то почувствует тепло живого тела. Максим был настоящим, куда более настоящим, чем все вокруг. - До встречи! Взметнувшийся вверх черный дождь, разлетевшиеся от него тучи - и черная птица растаяла в вышине. А тетя Саша никогда не писала, что Ветлицкий умел превращаться в ворона. - Когда вернетесь - подойдите к двери... Клара растерянно огляделась. Она стояла в прихожей, положив ладонь на дверную ручку. Звонок прорезал тишину квартиры, и девушка вздрогнула. Она точно была уверена, что вернулась в реальность, но то, что происходило здесь, казалось продолжением того разговора на крыше. И как, черт побери, ее угораздило переместиться от компьютера сюда?! Снова раздался звонок, и Клара, обругав себя истеричкой и тряпкой, открыла дверь.  - Салон «Максим», доставка цветов. Курьер в кепочке с логотипом протянул девушке уже знакомую белую розу. Она была такой же - все лепестки, все капли от того, шедшего в воображаемом мире дождя. Клара уставилась на курьера, ожидая, пока он тоже превратиться во что-нибудь и улетит в открытое окно. - Ну что же вы, берите! - курьер и не думал исчезать. - А кто просил ее передать? Лицо парня, наверно, студента осенила тень задумчивости, однако он быстро встряхнулся: - Девушка, ну вы и вопросы задаете! Клиентов много, что я, всех запоминаю?! Забирайте розочку, и я пошел. Александра Верещагина сосредоточенно шерстила интернет. В этом было что-то мазохистское - сначала по никам и профилям на форуме найти города, откуда родом будущие жертвы ее демона, потом смотреть сводку криминальных происшествий по ним и пытаться угадать. Первая была из Владимира. Новостной сайт бесстрастно сообщал о трех ДТП, одно со смертельным исходом, кражах, ограблениях, угонах... и самоубийстве. Гражданка Сермагина Надежда Викторовна минувшей ночью спрыгнула из окна собственной квартиры. Записки нет, но эксперты считают...  Писательница закрыла сайт и усмехнулась, пытаясь удержать рвущийся с губ истерический смех. Ничего криминального, конечно! Просто милиционеры с их развитой, как мозг динозавра, фантазией и представить себе не могут такой способ убийства.  Ничего, к этому можно привыкнуть. Завтра будет легче, а послезавтра Александра забудет и имя этой девушки. Можно привыкнуть, можно. И помощь Максима того стоит. Демон - или чем он там был? - появился через два дня после того, как от Ветлицкой ушел муж. «С тобой невозможно жить, - говорил Коля, собирая вещи, - ты все время блуждаешь где-то в своих мирах, можешь говорить только о своих сюжетных ходах и своих персонажах. Да если бы я просто ушел, ты бы и не заметила!» Она пыталась объяснять. Неправда ведь, он был ей нужен. И она честно пыталась быть хорошей женой - вот недавно готовила вареники и еще что-то. Борщ, кажется. «Две недели назад! И это были щи!» Ей все равно не верилось. Неужели можно бросить человека просто из-за того, что с ним неудобно жить? Ведь когда-то же и Коле нравилось, что жена легко может придумать историю хоть про чайник, хоть про цветок на клумбе, а борщ - или что там? - вовсе не был главным. Так почему?  «А если бы это был сюжет?» - на миг подумала писательница, и все вдруг стало кристально ясно. Словно в темной комнате включили свет. Словно стены рухнули, и вокруг оказалась прозрачная до самого горизонта степь. Поздние возвращения. Командировки. Новый одеколон. И молчание в ответ на вопрос, не пора ли подумать о ребенке. Другая. Наверно, моложе, наверняка - преуспевающая молодая стервочка на модной тачке или домашняя курица, готовая ваять мясо по-французски хоть три раза в сутки. Мир рухнул, муж ушел, и все истории вместе с ним. Многотомная эпопея - а тогда Ветли