J'écoute de toutes mes feuilles. Les confidences de messire Amédée d'abord, et les gueulées de la mère Scott ensuite, que Béru entreprend à outrance et qu'il fait reluire plus fort que les trois demoiselles de la superproduction en foutra-vision.
— T'as déjà aperçu des Jaunes dans l'entourage de la vieille maquerelle ?
— Je connaissais pas son entourage, j'allais chez elle le matin, pour lui présenter mes petites protégées…
Je saisis un appareil bigophonique moderne, dans les tons marbrés et le dépose sur ses genoux.
— Appelle la vieille, fiston.
— Pour quoi fiche ?
— Pour la prévenir que deux vilains pas beaux en ont après elle et qu'ils foutent une merde noire dans ton espace vital. Tu lui dis qu'on s'est pointés chez ta vedette pendant ton absence et qu'on a tout cassé sous prétexte que la mère Scott n'avait rien à nous bonnir à propos de la mère Tatzi. Tu viens d'apprendre la chose et t'es hautement alarmé. Tu veux rencontrer la taulière illico pour causer de ce problème. Si elle refuse de te voir, menace de tout balancer. Chique à mort au gars paniqué. Allez, exécution : je t'écoute. Fais-nous un beau petit numéro, mon pote !
D'aucuns ou d'aucunes vont trouver que je me répète et que cette seconde manœuvre ressemble comme une sœur jumelle à la première ; à quoi je leur rétorquerai que cela fait partie du même plan de harcèlement. Je veux, absolument que la vieille Tatzi sente le monstre déclenchement contre elle et qu'elle chocote.
Cette roublarde marchande de culs, y a qu'en la travaillant à pleine pâte qu'on peut espérer l'amollir.
La promptitude avec laquelle elle décroche me fait piger qu'elle ne dormait pas et se tenait déjà sur le pied de guerre.
Je plaque l'écouteur annexe contre mon éventail à libellule.
— Qu'est-ce que c'est ? graillonne la sirène des bidets.
— Ici Amédée.
— Qu'est-ce qui t'arrive ?
— Du moche ; faut absolument que je vous voie dare-dare !
— Explique !
— Pas au biniou, j'veux vous rencontrer ; il vient de se produire du nouveau qui m'emballe pas.
— Quel genre ?
— Deux terribles se sont pointés chez Amélia et ils ont mis son apparte à sac. J'arrive pour vous expliquer…
— Pas maintenant.
Amédée me regarde. Je lui montre mon pote Tu-tues et promène le bout du canon le long de son cou.
— Si, madame Tatzi, tout de suite ; j'ai pas envie de me faire buter pour votre bordel de merde !
Ne le trouvant point encore suffisamment convaincant, j'enfonce le canon derrière sa glotte. Il pige et en rajoute avec l'éloquence d'un maître du barreau (de chaise) :
— Vous rabattre des pécores, ça va. Mais quand ça dérape dans la gadoue sans fond, je crie pouce. Je veux savoir où on en est, et vous avez pas intérêt à me chambrer. Alors, je me pointe et ne cherchez pas à me faire des arnaques, vous le regretteriez.
Estimant que cette péroraison suffit, je coupe la communication.
— Maintenant, habille-toi !
Béru besogne sa vedette en grande voltige. Sa prestation est si belle que je coupe la vidéo où les six gaziers jouent la Tour de Nestlé (comme dit le Mammouth) dans le style patronage en folie.
Sa Majesté conforte la vieillarde à grandes chibrées méthodiques. Mémère est à la fiesta, pour lors. Elle en oublie ses Sèvres et ses biscuits brisés. Celui que trempe l'Enorme constituant une compensation de haut niveau, je prétends.
Amédée visionne, tout en se sapant, d'un œil connaisseur.
— C'est une sacrée épée, complimente-t-il ; comment qu'elle se régale, maman !
— Oui, dis-je, elle aura eu un beau jubilé !
C'est éclairé au premier étage de la guinguette. Deux tires sont stoppées devant le restaurant, probable qu'elle reçoit, la vioque. Le jour se lève comme il peut, morose, comme dans les vieux films de Carné.
— Attends, Bébé rose, chope ce gadget.
Je lui glisse un stylo noir dans la poche supérieure de son veston, derrière sa pochette à fleurs.
— A présent tu peux plonger. Certes, il te sera possible de nous biter une fois que tu seras à l'intérieur ; seulement y aurait des retombées fatales pour ta pomme, Médée. Des cruelles. Ton rôle est simple : tu jetonnes à bloc depuis que deux vilains ont saccagé l'appartement de ta poupée d'amour et tu réclames aide et protection. Ton rôle est d'autant plus facile qu'il t'induit à dire la vérité. Partant, tu ne peux pas te gourer. Go !
Je le juge pâlichon, l'artiste. Il a les flubes pour de bon, ce qui lui évitera de composer. Ça baignait pour lui, et voilà que, tout à coup, il est précipité dans de vilains marasmes ! Il préférerait cent mille fois être dans les bras de son octogénaire salingue, à se déchirer avec une boutanche de vodka ou de scotch pour trouver la vie jolie.
Il va à la lourde et la martèle du poing. Ses coups résonnent dans mon récepteur, amplifiés qu'ils sont par le micro pronunciatif dont je l'ai muni.
De la lumière surgit au rez-de-chaussette. Bruit de serrure actionnée.
— Je suis attendu par Mme Tatzi, annonce Amédée.
— Je sais, entre !
Relourdage. Double cheminement. On grimpe un escadrin.
Voix de la mère Tatzi : « T'es sûr que tu n'as pas été filoché, le grand ? »
Amédée : « Je ne pense pas ; en tout cas j'ai rien vu. »
Mère Tatzi : « Bon, accouche ! »
Là, j'épargne à mon enfoiré de lecteur bien-aimé le récit de ce que nous sommes convenus que Sordini braderait à la maquerelle. Il balance bien, d'un ton posé. Leçon bien apprise et bien récitée. Seulement je perçois un léger bruit en fond. Un bruit un tantisoit grinçant et extrêmement présent. Et moi, j'ai une oreille d'à côté de laquelle celle du pauvre Beethoven n'était qu'une feuille de laitue. Mon ouïe est tellement développée que je peux entendre une mouche. En sodomiser une autre.
Je pousse le brandillon du Gravos, lequel somnole toutes prouesses chibrales accomplies, dans la torpeur saumâtre du petit jour.
— Ce tordu est en train de nous blouser, lui dis-je.
— Tu croyes, gars ?
— Il récite son poème, mais il écrit pendant ce temps. Et puis, en début de tirade, il a tripoté mon micro pour le leur montrer.
— Alors ?
— Alors faut se préparer pour la suite.
— C'est-à-dire ?
— On évacue ma tire. Laisse ton bitos sur l'appui-tronche pour garder l'illusion qu'il y a quelqu'un à bord, moi j'accroche mon imper au pare-soleil ; de loin et dans la brumasse du morninge. Ils n'y verront que pouic.
On fait. Puis on se rabat sous le couvert des marronniers pour gagner la crèche. Devant l'entrée, des fusains en bac cernent la terrasse. J'indique au Mastar de s'accroupir.
Je regrette de ne plus rien entendre, mais je me console en songeant que, de toute manière, ils ne diront que des trucs destinés à nous chambrer.
On mijote dans les froidures de l'aube et l'engourdissement nous gagne. Le Gros réagit en balançant des louises à tout berzingue…