Je tire de ma fouille le petit Minox gros comme une boîte d'allumettes qui ne me quitte jamais et profite de la lumière surabondante pour kodaker les deux mortes.
Ensuite, on remet tout en place et on s'en va.
C'est pendant que j'interroge la vieille dame embusquée derrière sa fenêtre, celle qui ne fait pas de différence entre un sourire et un colombin écrasé, que mon bip-bip se met à turluter.
Mathias a du nouveau. Comme on dit quand on ne trouve rien de mieux : les événements se précipitent !
Bon prétexte en tout cas pour aller s'en jeter un au troquet du coin puisqu'il est équipé du téléphone.
On n'arrête pas le progrès, comme me le disait M. Liniel, l'autre jour, ou p't'être que c'était mon frangin Frangin, je me rappelle plus bien, mon cervelet a des spasmes.
SEVENTH
— Qué zaco ? me demande en italien Béru à la vue d'un petit caillou perdu dans la monnaie que je viens d'étaler sur le comptoir.
— Un souvenir, lui réponds-je.
Comme il paraît dérouté, je m'explique :
— Les souvenirs en or, on te les vole, je préfère les souvenirs sans valeur marchande. Ce caillou, c'est une femme qui l'a ramassé au moment où je lui disais « Je t'aime » et qui me l'a tendu. Il signifiait « Je t'aime aussi ». Il est toujours chargé de ce message…
Le Surgonflé exhale un soupir en forme de renvoi express.
— T'es sentimenteux, tézigue. Un caillou en guise d'souv'nir… Si qu'elle t'aurait donné sa culotte, j'eusse mieux pigé…
J'achève d'introduire ma morniflette dans le gobe-artiche de l'appareil téléphonique mural.
Mathias décroche. Il sait déjà que c'est moi et paraît surexcité comme un pou dans la toison intime de Mme Thatcher.
— Ça flambe, du côté des Japs, commissaire. Ils ont rappelé voici dix minutes ; bougez pas, je vous passe l'enregistrement.
Est-ce qu'on tiendrait le bon bout, Agénor ? Soudain joyce tout plein, je me mets à siffloter en attendant que l'Incendié ait fini de brancher ses bitougnets.
— Vous y êtes, patron ?
— Je.
Une voix asiate :
« — Madame Tatzi ?
« — Elle-même, répond la dure à cuire du pain de fesses.
« — Ici un des amis de M. Meyer.
« — Ah bon !
« — Nous aimerions parler avec vous.
« — Et moi donc !
« — Pour cela il nous faut prendre certaines précautions.
« — On n'en prend jamais assez, glabahute la daronne.
« — Vous pouvez venir à l'église Saint-Eloi-le-Juste, dans le dix-huitième ?
« — Ben, s'il le faut…
« — Vous avez une voiture ?
« — Bien sûr.
« — Alors, arrivez. Vous entrerez dans le confessionnal qui se trouve à côté du baptistère, ensuite vous attendrez.
« — J'attendrai quoi ?
« — Que nous nous manifestions. Bien entendu, vous devez venir seule.
« — D'accord. »
On raccroche de part et d'autre.
Le gars Mathias revient en ligne, comme un vaillant poilu de Quatorze :
— Qu'en dites-vous ?
— Ben, qu'elle doit aller au rendez-vous.
— Elle est déjà prête.
— Bien entendu, l'église en question doit être discrètement surveillée. Mais attention : du doigté ! Dis-toi que les mecs sont en place et qu'ils veillent au grain. Selon moi, cette histoire de confessionnal n'est qu'un relais. Des instructions doivent y attendre Mémère pour un autre rendez-vous.
— C'est également mon avis. J'envoie quelqu'un vérifier avant la venue de Mme Tatzi ?
— Surtout pas, connard ! L'équipe du K.K. Boû Din a tout préparé. Si nous nous manifestons, ils sauront que nous sommes à pied d'œuvre. Pour l'instant, ils s'en doutent seulement. Qui surveille l'église ?
— Pinaud ! Il va jouer le sacristain et allumer des cierges.
— Magnifique ; enfin tel qu'en lui-même. Et puis ?
— J'ai demandé que Thérésa, notre consœur de la Brigade de Répression aille s'exercer à l'harmonium. Elle va prendre quelques enfants avec elle pour faire vrai. Vous ne la connaissez pas ? Une vraie cheftaine dans son genre.
— Le curé est prévenu ?
— L'archevêché s'occupe de le mettre au parfum gentiment : il restera dans son presbytère.
— Eh bien, voilà du beau travail, rapide, net et précis. T'es un vrai chef à toi tout seul, Rouillé, comme tous les gus de ton espèce qui font la vaisselle à la maison. Félicitations.
— Merci, répond-il sèchement. Cela dit, quelle attitude doit avoir Mme Tatzi lorsque le contact sera noué avec les Jaunes ?
— Naturelle : elle dit tout. C'est mon nouveau cheval de bataille, la vérité. On annonce la couleur, carrément, et on voit venir. Ainsi, elle ne risquera pas de se gourer.
— Bon.
Je le sens amer, le Mathias. Dans le fond je viens de me montrer vachard avec lui. De quel droit me permets-je de mortifier un collaborateur aussi zélé et gentil ?
— Mathias !
— Monsieur le commissaire ?
— Franchement, je te trouve superbe dans tes initiatives et je te dis bravo.
Rasséréné, il gazouille un « merci » mélodieux comme du Verlaine.
Le bistrotier nous guigne d'un œil sombre derrière sa cirrhose du foie en pleine évolution. Il est gris, ridé, avec un regard jaune et de grosses pustules blanches plein la poire. Il pue le négligé.
— Vous êtes des flics, naturellement ? il bougonne en torchant le cul d'un verre mal lavé.
— Et alors, ça t'dérange ? l'apostrophe Béru. Encore un qui s'déclare anti-poulet et qui appelle Police-Secours dès qu'un crevard vient faire du suif dans sa taule !
Sa Majesté se prend la colère à deux mains et s'emporte.
— Ça commence à bien faire, tas de chieurs ! il tonne, Tonton. Ça hurle à l'insécurité et ça crache sur la Rousse pour faire le mariolle ! Boug' de vieux cancrelat ! Vise-moi ce pot à merde, derrière son rade, Sana ! Y n'tient d'bout que grâce à son zinc, ce t'espèce d'espèce ! Eh bien, mouais, m'sieur, j'sus t'un flic ! Et t'pisse au train ! Et si t'serais pas content, j'peux casser ta cabane aussi pro'p'ment que n'importe quel malfrat, t'entends, boug'd'vieux lavement d'occasion ?
Il est arc-bouté au comptoir, mon pote, le secoue à l'en arracher. Le taulier se met à geindre, à supplier, à pleurnicher qu'on l'a pas compris, que les perdreaux, c'est son bonheur, les dernières vraies joies de sa vie de veuf. Il les raffole bien de partout, messieurs les flics ! Ils sont la gloire de la République, plus forts encore que l'école laïque. Il déplore qu'on ne les paie pas mieux, ces pauvres. Tenez, il offre sa tournée, manière de prouver ses bons sentiments. Est-ce qu'on voudrait pas goûter à ses rillettes de la Sarthe ? Il est de là-bas, c'est son neveu qui les fabrique. Un surdoué. Merluchard, il se nomme. Il a eu le deuxième grand prix de rillettes au concours départemental.
Mais on le largue en pleines jérémiades après que j'eus jeté un talbin sur le rade ; on se retire drapés dans nos mépris et nos chagrins. Incompris, ô combien. Eternels parias de la société que nous défendons ! Chargés de toutes les bavures, de tous les opprobres ; persécutés à tout jamais ; vomis, sanieux, troués. Juste bons à laisser nos misérables peaux sur les pavés des faits divers quand l'occasion se présente.
Il marche à vastes enjambées, Mgr Cassetout. Renaudant ses noires rancœurs.
Je le calme d'une bourrade.
— Laisse quimper, Gros ! C'est pas d'aujourd'hui que l'humanité pue des pieds. En tout cas, ça baigne pour nous. Comme quoi, faut jamais hésiter à avoir de l'espoir.
Et de lui résumer ce que tu viens d'apprendre en même temps que moi, ô mon lecteur privilégié.