— Sympa. Vous allez probablement rater la prochaine, mais si vous avez un bon bavard, il vous arrangera les bidons pour l'an prochain ; de nos jours, tout le monde brade la France, peu ou prou, et ça ne tire pas à conséquence.
FOURTH
— Comment tu la trouves-t-il ? interroge le Somptueux.
— J'ai l'impression de lécher le sol d'un garage, réponds-je. Soit que les poissecailles eussent été élevés dans une nappe de mazout, soit qu'on les ait fait frire dans de l'huile de vidange.
Je clape encore un goujon de cinq centimètres, raide et sec comme l'ongle d'un mandarin chinois. Le picrate est à l'unisson : aigrelet et bouchonné ; un malheur n'arrivant jamais seul.
Négligeant la mauvaise qualité de la table, Béru déverse dans son assiette le contenu du plat et emplit son godet à ras bord.
— J't'ai raconté qu'j'sus été chez l'président d'la République, mec ? Y m'a reçu lui-même personnellement ; on a bavassé de ceci c'la, à bâtons repus.
Il déclare la chose nonchalamment, comme si elle allait de soi ; convaincu qu'il est normal que le premier magistrat de France reçoive un flic et lui fasse la causette.
Sa Majesté dilatée poursuit, après un rot à la friture avariée :
— C't'un homme, que, j'vais t'dire : faut l'connaître. L'a l'air pincé, comm'ça, surtout quand est-ce il passe les troupes en revue ou qu'y dépose des gerbes sous l'Arche d'Trionfle ; mais en intimisme, y n'd'mande qu'à se poiler.
— Comment se fait-il qu'il t'ait accordé audience ?
Bérurier s'emplit la soute de poissons deux fois morts et toboggante le tout d'une verrée prodigieuse. Son ou se gonfle tel celui de l'autruche qui vient d'avaler un réveille-matin. « Braoûk » fait le banc de goujons en plongeant dans les chutes du Zambèse (à couilles rabattues).
Le Gros a violi sous l'effort, son regard s'est empli de gélatine. Et puis son front se déplisse et un beau sourire pareil à un clavier de piano en négatif signale sa joie d'être.
— C'est en portant ton rapport, mec. J'm'ai payé d'culot et j'ai dit à l'escrétaire que c'était à remett' en mains propes. J'ai eu peur qu'y m'croive pas, mais j'dois faire sérieux car ça a boumé. L'président a ligoté ta prose, renfrogné, l'air d'un hibou qu'une ouvreuse d'cinoche y braquerait sa loupiote dans les carreaux. Il a eu un'mousseline ennuilliée. Compr'nant qu'il n'bandait pas comm'un fou pour ta bafouille, j'ai chiqué les enjôleurs. Le paxif, mec ! Tu m'aurerais vu à l'œuv', j'y a placé mon baratin surchoix ! Tu t'serais cru au cercle d'Louis Quatorze ! M'manquait plus qu'une perruque comme aux gaziers qui r'ssemblaient à des épagneuls ! L'président, en deux coups les gros, y s'trouvait sous l'charme d'ma converse. Un don ! J'y ai causé politique, du peup', des grands problos, d'la crise, du chômage, du malaise d'la Rousse, tout bien. L'a fini par m'assurer comme quoi y r'grettait qu'j'soye plus chef d'la police ; y compr'nait que j'aurais opéré la big refonte chez messieurs Nousautres ! M'a dit qu'une idée lu germait, qu'y l'allait m'tiendre au courant ; qu'y m't'nait en réservoir d'la fonction publique. Textuel ! Brèfle, j'ai marqué un bute. Faut comprend' : c't'homme, y ne voit qu'des bosses autour d'lui, tant ils courbent l'échine, tous, quand ils l'approchent. Pour une fois qu'un citoilien l'entr'prenait à la régulière, sans s'vaseliner l'ognasse pour y causer, l'avait l'impression d'rencontrer enfin quéqu'un. C'est c'qui y manque l'plus davantage au président ; avoir quéqu'un à qui causer.
Il se tait pour boire.
Il pleut à pierre fendre ou à gorge déployée. Il pleut comme va je te pousse, comme vase qui épice ; comme vache qui rit. A seau ! A verse ! Des trombes d'éléphant ! Des trombes d'Eustache ! Nous sommes les uniques clillles du restaurant. Une serveuse amorphe, blanche et rousse comme un portrait de Marie Laurencin, bâille devant la baie. Nous n'avons point encore aperçu la mère Tatzi. Béru se cure un entre-deux-chicots et crache au loin le résultat de son extraction. La chose s'accroche à la tignasse de la serveuse. Elle croit à une mouche et fait un geste balayeur.
— Je m'ai remis à la lecture, m'annonce Béru.
— Tu as reçu le Vermot de l'année ?
— Non, j'ai tapé dans la bouquinerie à Marie-Marie qu'y en a plein des placards. Je m'ai farci les Pensées de Biaise, de Pascal.
Il fait la moue.
— Ça manque de personnages et aussi d'action. J'ai moulé le book à la page cinquante : Blaise était pas encore arrivé.
Il balance un renvoi en bas de page carabiné, hèle la servante en brandissant la boutanche vide.
— Sa frangine en couleur, plize, miss !
Puis, revenant à ses lectures :
— Par cont', j'ai bien aimé Etudes sur l'hystérie, de Freud. J'sus été séduit par sa technique psycho-analytique de la libre association des images, qui permet de décrypter les significations inconscientes de conduites irréductibles à la logique du conscient. Ça, voui, c'est torché, c'vieux mec en avait dans l'cigare, bon Dieu d'mouche !
Je cesse de l'écouter, du moins le fais-je avec une passion plus tempérée car la taulière vient de surgir.
Imagine une dame de cinquante et mèche, empâtée par l'âge, la méno, la bouffe, avec une chevelure extra-platinée, style pute d'avant la dernière, fardée comme une affiche célébrant le Carnaval de Rio, vêtue de rouge ardent, tu penses ! La voix fêlée par les alcools, la fumée, les pipes, les veilles et autres embruns de sa vie tenancière. Quand elle cause, ça fait comme lorsque tu pètes dans ta baignoire. Ça lui part des tréfonds et ça remonte en grappes. Moi, je serais d'elle, je cracherais les poils de bites accumulés dans ma gorge et je foncerais consulter un laryngo, m'assurer que le méchant crabe joue pas au con avec mes amygdales (l'amygdale et la fourmi, fable).
Elle s'approche de notre table, un œil clos derrière la colonne de fumaga sortant de sa tige. Sous sa jupe de laine, son bide s'arrondit.
— Tout va bien, messieurs ? elle demande avec un air de se foutre de la réponse que, oh ! la la ! tu peux pas savoir comme.
— Admirable ! je lui rétroque. Si je racontais votre friture de goujons chez Prunier ou chez Leduc, ils se flingueraient tous, du pédégé aux marmitons.
Son œil fermé s'ouvre pour mieux m'appréhender.
— Qu'avez-vous commandé derrière ? coupe-t-elle.
— Une entrecôte marchand de vin, jolie dame.
— Aux nouilles fraîches, complète Bérurier.
Elle a un sourire extatique qui laisse présager que son entrecôte aux nouilles, il n'existe pas de plus grand bonheur en ce monde, sinon une nuit d'amour avec Alice Sapritch.
— C'est sympa, chez vous, je la chambre, mine de rien ; l'ambiance guinguette, on a beau dire, mais ça se perd. Paraîtrait que vous faites l'aïoli, le vendredi ?
Elle opine, pensive.
— Sur commande seulement ; qui vous l'a dit ?
— Un ami à moi : M. Meyer.
Elle secoue la cendre de sa cigarette dans la fausse cheminée où rougeoient deux splendides bûches de verre. La rouquine s'apporte avec nos entrecôtes.
— Je vais vous chercher les nouilles, elle promet en tournant les talons.
Je sors mon lazingue, y puise deux pascaux que je tends à la mastroquette.
— Comme cela ce sera fait, j'annonce.
Elle sourcille.
— Voyons, messieurs, finissez votre repas avant de payer.
— Ça, c'est pour la visite du premier étage, expliqué-je.
Mais la dame aux cheveux nickelés chique l'incompréhension totale.
— Qu'entendez-vous par « la visite du premier étage » ?
— Celle dont m'a parlé… Meyer.