Открыв глаза, я почувствовал, что боль в теле исчезла полностью. Зрение восстановилось, проснулись голод и жажда. Поднялся и осмотрелся. Так, что мы имеем? А имеем мы непонятное. Оказалось, я лежал в кустах недалеко от столба со злосчастным проводом. Возможно ли, что меня отбросило от удара током? А вот хрен его знает. И что за писанина мне привиделась? А, ладно, все потом. Сейчас надо домой, поесть, попить и вообще привести себя в порядок.
Шел я достаточно быстро, но не мог не заметить отсутствия людей, машин и давящей, непривычной тишины. Странно это все. Возможно, конечно, что все дело во времени суток, ведь, судя по всему, сейчас часов пять утра. Пройдя чуть больше половины пути, я встал как вкопанный. Челюсть упала от шокирующего зрелища.
В метре от меня в луже крови, а точнее, кровавой мазне на асфальте, будто кто-то отбивался и пытался уползти. Я не очень впечатлительный человек и мог списать данное художество на чей-то розыгрыш или ещё на что, если бы не одно но… В центре этой мазни лежала человеческая рука!!! И нет, это явно не подделка. Я похолодел от ужаса. Да что тут, мать его, произошло?!! Огляделся по сторонам, стараясь сдержать нарастающую дрожь, но картина не изменилась — ни машин, ни людей. Все страннее и сранее, — подумал я и, стараясь сохранить хладнокровие, направился к своему дому.
Достав ключи из кармана, ткнул ими в домофон… Тишина, несчастная железяка не откликнулась своим электронным писком. Дёрнул дверь — оказалась открыта. Присмотревшись, я понял, что домофон просто обесточен. Ладно, бывает. Поднялся на свой этаж, открыл ключом дверь и вошёл внутрь.
От увиденного глаза полезли на лоб. Мебель в квартире была обшарпанная, на полу грязь, вещи разбросаны… и запах. Запах алкопритона. На кухне и в зале — пустые бутылки из-под водки, пива и не пойми, чего ещё. На столе — грязная посуда, рюмки, объедки и окурки мимо пепельницы. В зале не было моего компа и телевизора. Окно из комнаты на балкон разбито. Обои засаленные и заляпанные не пойми чем. Зрелище жуткое и шокирующее. И что тут произошло? — подумал я и сел на табуретку, которая выглядела почище, чем остальные. Меня ограбили? Тогда почему тут притон, которому, судя по всему, не меньше пары лет? Я достал мобильник, про который вспомнил только что, и посмотрел на дату. Ну да, все сходится. Получается, что я после удара током пролежал в кустах всю ночь. Тогда почему дома такой ужас? И почему нет сети в мобилке? Дрожь пробирает всё сильнее. Настолько непонятное и необъяснимое вокруг пугает до чёртиков. С трудом взяв себя в руки, поплёлся в кухню на ватных ногах.
Холодильник не работал, впрочем, протухать там было нечему. Банка маринованных помидор, банка шпрот и батон в пакете. Кофе, который я заваривал вчера, отсутствовал от слова совсем, чайник — грязный и закопчённый до неузнаваемости. Так, ясно, кофе мне не светит, — подумал я, открывая банку со шпротами.
Утолив голод и запив все это водой из-под крана, я почувствовал, что ноги меня еле держат. Опять накатила слабость, как тогда в кустах. Опираясь о стену, я поковылял к заваленной тряпьем кровати, которая пахла далеко не ландышами. Но внимание на это обращать сил не было. Рухнув в постель я окончательно лишился сил. Угасающее сознание уловило душераздирающий женский крик с улицы.
Открыв глаза, я посмотрел на телефон и понял, что на дворе опять утро, правда, утро следующего дня. Обстановка вокруг меня не изменилась, и мысль, что мне все приснилось, пришлось отогнать от себя подальше. Так, надо разобраться, что же произошло и продолжает происходить.
Подойдя к окну, я так же, как и накануне, не увидел ни машин, ни людей. Разве что под окном появилась свежая кровь, и не мало. Но стоило мне вспомнить вчерашние события, как моя челюсть стремительно упала, а глаза попытались залезть на лоб. Этого быть не может, — подумал я, глядя в окно на пустую улицу. Развернувшись от окна, снова осмотрел комнату. Все как и вчера, ничего не изменилось, все тот же бомжатник, аж смотреть противно. Взгляд зацепился за уголок чего-то знакомого, торчащего из каких-то бумажек на столе. Подойдя ближе, увидел, что это паспорт. Мой паспорт!!! Вот только фото в нем не мое. Точнее, мое, но раньше оно было другое. Прическа другая была, и на старом фото я был гладко выбрит, а тут лицо с бородкой. И номер паспорта не совпадает. Ну и дела… — подумал я, машинально садясь на табуретку возле стола.