Но этот идиот терпит, терпит все мои пытки, от которых плохо даже другим дьябольерам. Еле-еле восстанавливается, ничего не видит, слышит только собственный крик боли, но не сдается. Никак не сдается. Их чертова вера!
Беру стакан с кислотой и выливаю на его израненную кожу. Орет, бьется в конвульсиях боли, но пока еще не сломлен до конца. Ничего, я только начал, дальше будет хуже.
Выхожу на улицу и оглядываюсь. Мои шестерки как всегда предано семенят за мной.
– Ты должен сделать это, Тэон, – нашептывает словно дьявол на моем левом плече Вэнс.
Кто-то сказал, что он чем-то на меня похож. Этот кто-то больше не жилец. Даже Вэнса передернуло от такого сравнения.
Нельзя сравнивать дьябольеров.
С дьябольерами вообще лучше не связываться.
– Рано или поздно белокрылый заговорит и сдаст своего архангела, – продолжал нашептывать Вэнс, пока Джек (что за имя для дьябольера он себе выбрал?) осматривался вокруг и искал очевидных врагов. Слишком глупый, чтобы мыслить самостоятельно, только подчиняться. – Но все это не важно. Мы служим Дьяволу. Но он не может выйти на свет, как бы силен он не был.
– Но мы можем, Тэон, – шепот почти интимен, он слишком глубоко проник в мои мысли. – Ты – самое страшное наказание для этого мира. Нет никого ужаснее тебя. Даже твое имя вызывает откровенный ужас. – Улыбаюсь, подкармливаю свою гордыню, тщеславие. – Ты должен править здесь, а не архидемоны. Кто из них, а? Ойелет? Нет, он никто. Грязь! Даже Данталион свободен в перемещениях, а Ойелет сидит в своей башне и ищет способ из нее выбраться.
– Он тебе не ровня, Тэон. Ты – наш лидер, мы за тобой куда скажешь. Куда пошлешь. Но мы должны править. А не служить.
Да, Вэнс прав. Глупо подчиняться, когда твоя сила превосходит тех, кому ты служишь. Ну или хотя бы притворяешься, что служишь.
Ночь уже поглотила улицы, воздух наполнился чем-то знакомым. Похоже анжелики вышли на охоту.
– Да, – Вэнс ответил на звонок и подтвердил мои теории. – На дьявольском балу заварушка. Паучиха не справляется.
Насмешка. Я бы не пришел, если бы не любил убивать белокрылых.
Переносимся – с виду обычный клуб. Анжеликов много, демоны уже умирают. Материализую дьявольский меч, рублю конечности, делаю больнее, хочу, чтобы они страдали. Анжелики замечают меня. В их глазах страх – моя награда. Каждый из них знает, кто я такой. Каждый из них боится.
Где-то между телами поверженных пробирается паучиха – мерзкое создание, даже для меня. Но она ползет ко мне.
– На балу была суккубка Ойелета! – Кричит она. – Пошли за ней дьябольера!
Пошли за ней дьябольера? Это что? Приказ? Мерзкая дрянь будет приказывать своей пасти заткнуться. Исчезаю мгновенно, ее восемь глаз дают понять, что она не очень-то довольна моим решением. Не плохо. Если бы не ее защитные заклятия, я бы уже давно поотрывал ее паучьи ноги.
Впрочем, она мне не очень-то мешает, пока не пытается открывать свою поганую пасть и решать за меня, что мне делать.
Оказываюсь на улице, вижу ее – девчонка молода, выглядит как суккубка – платье что есть, что нет, яркие алые волосы. Ненавижу этих мерзких шлюх. Но анжелик нацелился ее прикончить, а их я ненавижу еще больше.
Сбиваю одного, но почему-то второй рвется вперед, слишком самоуверен. Успеваю появиться и отодвинуть девчонку, она похоже вообще ничего не понимает. Обуза на мою голову. Целый отряд анжеликов за одной суккубкой? Что-то нынче приоритеты явно пересмотрели.
Сражаюсь, ухожу в дьявольские порталы, отбиваю глупого анжелика. Он не понимает сначала, а потом узнаёт. Не успеваю подарить ему улыбку, инстинкт убийцы срабатывает раньше. Он – мертв.
Оказываюсь рядом с ней, окидываю беглым взглядом… смотрит в сторону, видит мертвое тело анжелика. Красивое личико, фигура… суккуб. Она – суккуб, следи за своим членом.
Что-то надламывается в тот момент, когда она вдруг смотрит на меня. Этот взгляд, эти глубокие иными мирами глаза… ком в горле застрял, я не понял, не сообразил. Ее губы, ее алые волосы… ее… доверие?
Она что? Сумасшедшая? Не знает, кто я такой? Я же могу разорвать ее одним взглядом. Почему? Ну почему она смотрит на меня как на спасителя? Я не такой. Совершенно. Ты не понимаешь, девочка. Бойся меня. Бойся…
Но она не боится. Зачем-то находит во мне защитника. Идет за мной, зачем-то доверяет. Глупая! Ну как мне можно доверять? И что это за чертово ощущение ледяным айсбергом оттаивает у меня в груди? Я такого не знал, я такое никогда не испытывал. Но вот она идет за мной следом, всего лишь в одном шаге… в одном движении… и что-то внезапно пронзает меня, словно нож.