— Il a reçu beaucoup d’visites ?
Boudin (père ou fils ?) me virgule un coup de lance-flammes au calva frelaté qui anéantirait la population d’une ruche.
— Ça n’a fait qu’ ça ! Y a réception, chez lui ? M’étonnerait, un casanier comme ce type ! Et radin, faut voir !
— Qui donc est venu ?
Je distingue mal le visage vinasseux et calvadé de mon terlocuteur. Sa figure naufrage dans des bouffissures et tuméfiances, veinures, replis, sillons abreuvés par un sang qu’impur.
Sa bouche est une plaie, son regard deux autres plaies. Ses cheveux en bataille ressemblent à un emballage de mauvaise qualité. Mais il est sympa, nonobstant ces malfichances. Boudin. Des relents de gentillesse partent de lui avec les relents d’alcool.
Il se concentre.
— L’est d’abord venu une religieuse dans une Ami 6.
— Une religieuse en uniforme ?
— Comment t’est-ce aurais-je su qu’y s’agissait d’une bonne sœur, sinon ?
— Ensuite ?
— Ensuite, l’est venu un type dans une bagnole américaine claire.
— Un type comment ?
— Plutôt maigre. Y portait un pantalon clair, un blouson noir et un chapeau de cuir noir. Bizarre, hein ? Pas français.
— Ensuite ?
— Ensuite, l’est venu plusieurs gens, dont un avec une veste blanche, une fille fringuée de vert, deux autres qu’ont resté dans l’auto…
— Et puis ?
— Et puis, vous, farceur ! C’est pourquoi que j’ vous demande c’ qu’a eu chez Creux ?
— Une petite sauterie, réponds-je.
Et je mens à demi, car ne lui a-t-on point fait sauter la cervelle, à ce type ?
Boudin s’ébroue.
— Bon, c’est pas l’ tout, faut que je vais rentrer, vous avez l’heure ?
— Deux heures moins dix.
— Ma bourgeoise a l’ sommeil en plomb, heureusement. Je peux vous déposer quéqu’ part ?
Gentil, ce mec, non ?
Évidemment son auto n’est pas la voiture de maître dont je rêve pour véhiculer Michèle, mais l’essentiel est que nous nous retrouvions le plus vite possible entre quatre murs, elle et moi, non ? Ma viande s’impatiente.
— Si ça ne vous ennuie pas trop de passer par le Prieuré Palace…
— Pas du tout, montez. Vous prendrez la p’tite dame sur vos genoux. Vaut mieux ça qu’un sac de patates, hein ?
Il rigole.
Et bientôt démarre sans trop accomplir d’embardées.
— Vous êtes le père ou le fils Boudin ? questionné-je, afin de mettre à jour un tourment lancinant.
— J’ suis le fils et le père, répond-il avec le ton empreint de solennité des gens qui sont les maillons d’une dynastie.
PAUVRITRE VIII
La grande fifille a eu son meurtre, la jolie maman le sien, donc pas de jalouse !
C’est ça que je me raconte in petto en arpentant l’interminable couloir (pas minable du tout, espère) conduisant à nos chambres.
Puis je me pose cette question :
« Dans ma piaule ou dans la sienne ? »
Si j’opte pour l’appartement de Michèle, nous risquons d’avoir la tardive visite de sa fille, retour du casino.
Alors la mienne !
Mme Bernier me suit, docile infiniment.
Me suivrait ainsi jusqu’au bout et à la fin du monde.
Les femmes conquises, c’est ça : la soumission absolue. Dès qu’une gonzesse cesse de te filer le train silencieusement, tu peux t’en chercher une autre, car celle-ci est détraquée. Et ça ne se répare pas, une frangine. Amour tiédi, amour fini. Les hommes, un souffle nous ranime les passions. Une bergère jamais !
Et alors, on entre dans ma turne. Je vais pour éclairer, mais ma compagne emprisonne ma main tâtonneuse dans la sienne.
— Non ! chuchote-t-elle.
Comme elle voudra. L’obscurité est la grande complice de l’amour. Te permet les plus hardies soudardises. Ce qui importe, avec un interlocuteur, c’est de voir ses yeux. Pour baiser, vaut mieux pas interlocuter. Donc, son regard étant absent, son sexe, inversement, devient plus présent.
Michèle, je l’empoigne par ses manettes arrière, cré vingt gu ! Une dans chaque main.
Premier stade ; nos bouches ! Contact ! Elle chantonne du pif. Bonnot ! comme on dit quand on bande[13]. Elle s’abandonne, pleine et entière, Michèle. Pour lors, la sentant fibriller[14] du frifri je la retrousse.
Et le rideau se leva. Ah ! douce folie sensorielle qui nous emporte jusqu’aux plus lointaines contrées du désir, comme l’écrit si justement Marguerite Duras dans son traité sur La Pointe du Raz et du Bique réunis.
Perdre la tête est la meilleure manière de prendre son pied.
Ayant remonté de son enveloppe ce qu’il fallait remonter, puis baissé ce qu’il convenait de baisser, je ne trouve plus en fait d’obstacle à mes ardents desseins que notre verticalité. Pour certains chétifs et autres trique-mous de la commune espèce, il serait insurmontable ; pour moi, fort heureusement, non.
La dame m’assiste, grâce à la souplesse dont elle jouit toujours, à quarante bougies effacées, bel exemple d’entretien corporel, bravo, merci ! Se présente en délicieuse biscornance du bassin, échassière brandie sur une seule patte, pubis à l’avant-scène, s’il vous plaît. Donnée ! Je prends. Par ici, mon bon monsieur, suivez le guide ! Ah ! que c’est beau, la nature ! Merci, papa, merci, maman ! Et hop ! Arrimez la charge ! Vous y êtes ! Achtung, Madame va quitter le sol ! Décollage imminent ! Compte à rebours-poil ! Zéro ! Pan dans l’Emile, disait Rousseau ! La v’là juchée ! Confiance aveugle en ma force ! Et moi, je l’emmène promener, comme un joueur de grosse caisse emmène promener son instrument. Zim, boum, dzim lala ! Le clair de terre de Werlune filtre par les stores disclos. Mon regard de poisson-chat-huant fait fi de la pénombre. Ce qu’elle est sublime, et bien plus encore, Michèle, la tête renversée, ses cuisses de mon part et d’autre, qu’elle en perd ses escarpins, l’amour ! Tchloc, tchloc ! Et qu’elle y va de grand cœur, de grand cul ! Ah ! la petite sauvage exquise ! Cet amour de l’amour qu’elle a, la divine. Comme elle sait bien que bientôt la Saint Jean ! Et qu’il faut profiter quand il est temps Aeh ! aeh ! (ajoutait le cher Tino, qui savait bien ce qu’il disait). Sa rage du culte de l’être suprême (Robespierre, Paul, Jacques !) est fantastique. Inoubliable !
Elle pèse rien, en amour, Mme Bernier. Elle est devenue plume.
Et tu sais pas ?
Ma porte s’ouvre, projetant la lumière du couloir en plein sur notre tableau vivant.
Ici présent, insolite, insolent, insoluble : Boudin (père et fils). Boudin, bourré comme le fut Boudin père, comme le sera Boudin fils. Boudin oscillant sur lui-même, tel un immeuble vétuste quand explose la charge de dynamite destinée à le transmuer en terrain à bâtir.
— Escusez-moi si j’ vous demande bien pardon, déclame le brave homme, je voye qu’il fait un temps pestif, vu que ces messieurs dames étaient à l’établi. Faut pas m’en vouloir, ma petite dame, bien que vous fussiez en plein panard, selon ce qui semblerait, et tous mes compliments au passage pour vot’ pétrousquin, soit dit en passant, j’ai rarement vu un petit cul aussi pommé, chapeau ! Quand je pense à çui de ma pauvre femme, qu’on dirait qu’y en a deux tellement il est colosse ! soit dit en passant. Ah ! c’est pas elle que votre copain pourrait lui faire le coup d’la promenade sentimentale !
Folle de honte, Michèle m’arrache d’elle et court se barricader dans la salle de bains. Ce con de Boudin vient de me pulvériser la cabane ! Après une pareille confusion, elle est pas prête de retomber dans mes bras, la chérie !
14
Je t’offre ce nouveau verbe, ô ma France ! Et ne dis pas merci, c’est compris dans le prix du polar.