— En ce cas, qui es-tu?
Mutisme du pauvre mec. L'homme noir adresse ut hochement de menton au garagiste, lequel file une giclette d'air dans les entrailles de la victime.
— J'appartiens à la police! fait l'autre. Inspecteur Baumgartmich, du commissariat central.
— Comment se fait-il que tu te fasses passer pour le Français?
— Nous avons été prévenus par le concierge de l'hôtel Metternich qu'un étrange client cherchait une doublure pour pouvoir filer ceux qui lui avaient donné rendez-vous.
L'homme en noir se tourne vers les infirmiers:
— Avez-vous été suivis?
— Je ne pense pas, répond le plus corpulent.
L'homme en noir ôte son chapeau pour s'en éventer. Stupeur! Il s'agit d'une fille. Assez belle, me semble-t-il, aux cheveux sombres coupés court.
Surprise, hein? En tout cas, un que je n'emporte pas dans mon cœur et auquel je réserve un sein de ma Cheyenne et autres lieux communs, c'est ce concierge de saloperie de sa putain de mère! Comment qu'il m'a viandé, l'homme aux clés d'or! Laisse que je retourne à Vienne et je les lui ferai bouffer!
La fille demande, sans s'émouvoir:
— Et il vous a suivi, ce damné Français?
— Je ne sais pas.
Sur injonction de la garce, le garagiste procède à une injection de gaz.
— Ton avis? reprend la môme.
— Je pense que oui! fait le pauvre inspecteur Baumgartmich. Il se trouvait au volant de sa voiture devant le Buggarten.
La fille dit à ses comparses:
— Vous devriez jeter un coup d'œil dans les environs.
— Inutile, déclare le garagiste, s'il y avait eu alerte, Frida nous aurait prévenus: elle fait le guet, dehors.
Juste comme il achève, voilà la Frida, précisément, qui surgit en courant.
— Il y a deux hommes qui arrivent! dit-elle.
Précipitamment, l'un des infirmiers s'empare d'une couverture qui se trouvait dans l'ambulance et en recouvre leur victime après l'avoir estourbie d'un taquet à la tempe. Pour un membre du personnel hospitalier, il use de curieux anesthésiques.
Le garagiste a relevé presto le capot de la CX et feu d'examiner le moteur. Quant à la fille, elle se dissimule derrière une pile de pneus.
J'aperçois, depuis mon poste d'observation, deux malabars en imperméable vert et chapeau taupé. Je te parie tes couilles contre un Mars que ce sont les occupants de la Mercedes verte. Ils commencent par mater à travers les vitres de la porte coulissante, puis font coulisser celle-ci puisque c'est sa vocation profonde. A leur démarche, lorsqu'ils investissent l'atelier, je pige qui ils sont. Les voilà qui se pointent jusqu'à l'ambulance. Le garagiste essuie ses doigts maculés à un chiftir dont un coin est passé dans sa ceinture.
— Messieurs, vous désirez? il leur demande en autrichien.
Les gars mettent un bout d'instant à se décider. Ils commencent par regarder à l'intérieur de l'ambulance. Ne voyant personne, ils s'approchent du trio.
— Police, fait l'un d'eux. Où est l'homme qui trouvait dans cette ambulance?
— Quel homme? fait l'un des faux infirmiers.
— Nous l'avons vu monter devant le musée et nous vous avons suivis depuis. Alors?
C'est un mec massif comme une horloge avec, dans sa grosse tronche blondasse, un mécanisme aussi précis.
A cet instant, y a le «gonflé» qui émet une plaint Le deuxième poulardin se précipite vers l'établi. Mal lui en prend car un coup de feu claque, en provenance la pile de boudins. Il déguste plein dossard, fait une cabriole, essaie de porter sa main droite à ses reins, mais s'écroule, mort, avant d'avoir achevé son geste. Son collègue a à peine le temps de réaliser qu'il déguste un coup de démonte-pneu à l'endroit où devrait siéger ses pensées s'il en avait. Poum! A dame!
La fille en cuir s'avance.
— Décidément, ça se complique, fait-elle.
Le garagiste est hagard.
— C'était pas convenu! gueule-t-il. On n'avait rien prévu de semblable; je ne marche plus, moi! Je ne marche plus!
— Ce sont les surprises de l'existence, lui fait calmement la gonzesse. Calmez-vous, sinon, en effet, vous ne marcherez plus jamais. Mais rassurez-vous, Johan, nous allons vous débarrasser de «ça».
Elle enjoint à ses deux sbires blousés de blanc de charger les corps à l'intérieur de l'ambulance.
— Et celui-ci? gémit le garagiste en montrant ma pseudo-doublure sous la couvrante.
La fille de cuir sourit.
— Il ne faut jamais séparer des confrères, dit-elle.
Elle s'approche du malheureux, le dégage de la carouble. Il a repris conscience et roule des yeux effarés. La môme le considère d'un air amusé. Faut dire qu'il est tragiquement cocasse, le poulet viennois, ainsi dépantalonné, avec le bec du gonfleur enquillé dans les meules. La frangine empoigne la manette d'admission de l'air comprimé. La presse. L'appareil se met à balancer un typhon dans le cul du pauvre mec. Il pousse des cris franchement abominables que les valses de Strauss ont de la peine à couvrir. Il demande grâce! Il supplie! Il prie! Sans broncher, sa tortionnaire continue de presser sur la commande. Il gonfle à vue d'œil, l'inspecteur Baumgartmich. Embonpointe comme une baudruche. Bientôt, il deviendra aéronef. Ses hurlements dépassent le crédible. Il a franchi tout le cadran des décibels et rejoint le couac avant-coureur du silence, ce paroxysme intégral du son. Elle continue de lui injecter l'air comprimé. Et moi, tu te rends compte si j'enrogne! Assister à cette torture, à cet assassinat monstrueux et ne pas intervenir! L'Antonio! L'homme qui remplace Astra! Seulement quoi, Eloi? Je suis seul, avec comme toute arme, un couteau à cran d'arrêt facultatif. Eux sont quatre et possèdent des pétoires de précision. Qu'à peine je me montrerais, mon ya en main, je serais plus rempli de balles que la cassette d'Harpagon de louis d'or!
Mon courage serait inutile et mon sacrifice objet.
D'ailleurs, vlouf! Il finit dans une espèce d'pet, Baumgrattemiches. L'air comprimé, libéré, ses entrailles, a tout déchiré, tout fait sauter. Il agonise. Ayant franchi le seuil du tolérable, il a perdu conscience. L'un des infirmiers, plus pitoyable sans doute que la femme, appuie le canon de son feu contre la poitrine de l'inspecteur, à l'emplacement du cœur et le praline à bout portant, histoire d'en terminer.
Le sang gicle du cratère soudain creusé. Le garagiste fulmine comme quoi «on» lui salope son atelier. Il va s'en payer une suée pour effacer toutes ces traces débectantes, merde! Et il revient sur le fait que c'était pas prévu. Ça ne devait pas se passer comme ça. On lui avait juste demandé de prêter une ambulance et ses locaux pour une conversation délicate! Drôle de conversation! Ils vont en faire quoi, des trois cadavres. Et des flics, dites! Des flics, nom de Dieu! ils savent ce que ça vaut, la peau de flic, les trois? Plus cher que celle du vison ou de l'hermine! Si l'enquête remonte jusqu'ici, il chiera des boules de feu! A la fin, ses récriminations exaspèrent la gonzesse. Elle lui plante le canon de son arme dans le baquet.
— Fermez votre putain de gueule! Sinon, vous ferez partie du voyage!
D'où je suis embusqué, je ne vois pas le visage de cette houri, mais à celui du garage, je pige qu'il guérirait le hoquet d'un crocodile.
— Maintenant écoutez-moi, Johan, fait-elle, tout en lui asticotant le nombril du canon de sa rapière écoutez-moi bien: si vous ne jouez pas notre partition (nous sommes au pays de la musique, ça se sent!) il vous arrivera d'immenses malheurs. Vous avez envie que votre bébé grandisse, non?