Il soupire, le Mammouth, depuis l'arrière de sa tire:
— Tu vois, grand, c'est la première fois que j'sus pompé par une pompiste!
Je devrais rire.
M'en abstiens. Parce que, pile devant moi, également stoppée en double file, se tient une seconde fourgonnette, plus vaste que la nôtre. La bâche rudimentaire qui la clôt pendant ses déplacements, a été soulevée et, dans l'ombre, j'aperçois les deux infirmiers de ce matin, agenouillés sur le plateau du véhicule, avec, l'un et l'autre un pistolet-mitrailleur en pogne. Les deux canons sont braqués sur ma précieuse personne. Voilà qu'ils me font le coup de Mesrine, ces veaux!
Une seconde, je me dis qu'ils vont défourailler et me déguiser en flûte de Pan, instrument fort usité dans cette région d'Europe. Et puis non! Ils attendent. Une fille blonde, très grande, affligée d'une cicatrice à la lèvre supérieure, sort de la cabine de la camionnette adverse. D'un pas délibéré, elle vient prendre à mon côté la place qu'occupait M. Blanc.
— Ne bronchez pas, fait-elle, sinon vous serez déchiqueté à votre volant.
Elle avance sa main vers la manette de l'avertisseur et l'actionne brièvement. La camionnette de devant s'ébranle.
— Suivez! enjoint la fille.
Elle tient une seringue hypodermique de sa main gauche et m'enfonce l'aiguille dans la miche droite.
— Cyanure! me dit-elle. Si vous bronchez j'appuie.
— Prenez garde aux cahots, soupiré-je.
Le plus marrant, c'est que mon pote Béru ne s'est gaffé de rien. Il vit sa vie, le gueux! Il gazouille à l'oreille de sa conquête.
— J'savais qu't'avais un vrai cent' d'accueil ent' les cuisses, ma gosse! On direrait qu'j'te pratique d'puis des temps mémoriaux et qu'on fête nos noces d'or! raurais-t-il pas été dépucelée av'c une batte d'baisebol, des fois? Moi, une chatte qu'j'y rent' comme en pays coquin, j'm'en méfille! Avoue qu't'es tombée sur un salingue qui t'as déberlinguée av'c un magnum d' Dom Pérignon?
Mais elle ne comprend pas le français et éprouve un plaisir indicible, ce qui lui fait deux raisons de ne pas répondre et de boire Contrex.
En plaçant ma tête contre ma vitre, je parviens à voir le rétroviseur extérieur de la camionnette et tu sais qui je distingue dans le petit rectangle de miroir? Mister Johan en personne. Dis, il n'a pas hésité longtemps le garagiste de merde! Un coup de turlu à ces dames pour les rancarder sur mon retour. Ensuite il saute dans une camionnette et nous course. Il a le bigophone à bord de sa tire, pour les dépannages, c'est utile. Tout en roulant, ils conviennent de la marche à suivre. «Les autres» se lancent à notre rencontre. Y a eu jonction en cours de route. Et maintenant me voilà pris au piège.
L'aiguille frémit dans ma chair. Pas agréable de penser que cette garce peut me foudroyer en pesant un tout petit peu sur le piston de sa seringue! Je les ai moites, crois-moi.
Mes pensées abondent. Des tas d'idées disparates. Faut trier. Tu penses, toi, que je vais me laisser fliquer abominablement par cette panthère? Dis, elle m'a pas regardé, Katarina Swoboda. Je me dis:
«Avant toute chose, il faut que Bérurier se dégorge le bigorneau afin de redevenir opérationnel.»
Cette fois, je suis tout ouïe, à l'écoute de son coït. Il lime comme un perdu et la frêle fourgonnette a des embardées brusques.
— Qu'est-ce qui se passe, à l'arrière? demande la cheftaine de section.
— Un ami à moi fait l'amour à votre camarade garagiste, camarade. Ç'a été un coup de foutre réciproque. Les mystères de la passion!
Devant, la camionnette file son bonhomme de chemin par de larges artères. Les «infirmiers» se sont reculés jusqu'au fond du véhicule afin de soustraire leurs armes à la vue des passants.
— Ah! cré nom' d'gu qu'c'est bon! Youyouille, j'pars à dame, ma gosse! Rate pas l' coche, toi non plus! C'serait dommage! Ah! j'en peux plus, môme! Je vas larguer l'dernier étage d'ma fusée. Oh! la la! Yop! Brrrrrr! Ah! mouiiiii! Chope, c't'un cadeau!
Il se tait. Pète, comme toujours dans ces cas-là.
— C'était bon, Gros? lui demandé-je paisiblos.
— Du tonnerre! La mère est anéantie! Plein les galoches! Les yeux vuinérés! J'suis pas si t'as réalisé la troussée géante que ça a été?
— Un séisme, mec. Le Stromboli en éruption! Cela dit, il faudrait que je te mette au courant de l'évolution de notre situation. Pendant que j'étais stoppé, une camionnette nous a doublés: si tu lèves ta formidable tête de con, tu pourras l'apercevoir, là, devant nous. A l'arrière, il y a les deux mecs qui s'occupaient de l'ambulance, ce morninge. Ils ont chacun un pistolet-mitrailleur et me tiennent en joue. Tu vois?
— Yes, mec. Mais qui est la jolie personne que je mate à côté d'toi?
— Celle qui dirige le réseau bulgare d'espionnage implanté à Vienne. Elle tient une seringue contenant, paraît-il, du cyanure et a déjà planté l'aiguille dans mon prose. Il se peut qu'elle appuie et que je défunte. Auquel cas je compte sur toi pour lui faire une clé et lui craquer la nuque sur le dossier.
— Ben voilions! c's'rait la moind' des choses.
— J'espère que vous parlez le français? demandé-je à la donzelle.
Katarina Swoboda opine. Elle avance son bras droit jusqu'au tableau de bord pour me montrer un adorable pistolet bleuté.
— Je suis capable d'abattre votre forniqueur avant qu'il ne me touche, j'espère que vous n'en doutez pas?
L'Antonio s'abstient de répondre. Trop tendu par l'éminence de ce qu'il mijote, le bougre. Avec le coude gauche, je frotte la poignée de la portière. J'agis de manière imperceptible, sinon ce serait râpé. Il ne me faut pas lurette pour atteindre mon but. A présent ne me reste plus qu'à guetter l'occase que j'appelle de tout mon être.
Quand tu désires intensément quelque chose, tu l'obtiens. Les circonstances finissent toujours par se plier à ta volonté, c'est une règle absolue. Ainsi, mon désir ardent est que la camionnette-pilote oblique à gauche ou à droite à un moment donné. La chose doit fatalement s'opérer! Et elle se produit au plus fort de ma concentration. Le garagiste met son feu de signalisation à gauche et enquille la présélection. Docile, je fais comme lui.
— Gravos! chantonné-je, gaffe à te manier la rondelle, biscotte c'est laguche que les Athéniens s'atteignirent!
La friponne comprend le français, mais pas l'arguche, ça m'étonnerait.
Bon, le feu passe au vert pour les présélectionnés que nous sommes et Johan oblique à gauche. Banco pour Bibi. Dans le cinoche ricain, au moment de tourner, au lieu de crier «Partez!» comme on le fait en France, le metteur en scène dit «Action». Et là, je trouve que ça convient parfaitement à l'instant qui va suivre. La preuve?
Je te décompose, en magicien du verbe que je suis, ce qui devrait me valoir une élection de maréchal des logis à l'une de nos académies. Qu'ensuite ils auront l'air fin, lorsque le Santantonio sera zingué, à pleurnicher de ce rendez-vous manqué avec l'Histoire. Comment veux-tu qu'ils soient vraiment écrivains: ils ont des couilles de serins! Ils savent encore pas que la vraie littérature, de nos jours, c'est plus dans les salons, mais dans les pissotières en crue. Ils continuent dans la gaufrette et les loukoums, à faire des romans avec leur vie où il ne se passe rien d'autre que des manigances. Ils foutent une capote anglaise à leur stylo, pas risquer de choper la délirade écrivière qu'ils redoutent comme s'il s'agissait d'une sorte de Sida des lettres! Ils admettront jamais qu'il y a davantage de poésie dans les graffiti de banlieue que dans leurs bouquinances trop léchées. Ils s'écoutent penser et se donnent à réfléchir aux autres. Lisez et faites-vous chier, car ceci est mon génie, tout dégoulinant d'encre et de fatuité profonde! Ils mettent une alèse sur leurs feuilles d'écriture, des fois qu'il leur viendrait une hémorragie! Misère!