L'ouvrage arrive par la fenêtre, traverse la pièce, heurte le mur arrondi et choit près de l'appareil à air conditionné.
J'attends le retour de mon zélé collaborateur.
— Ça t'a appris quelque chose? demande-t-il.
— Oui, mon petit pote. Ça m'a appris que les volumes coniques sont impropres à l'habitat moderne. Ainsi, tu vois cet appareil à air conditionné?
— Yes, mec.
— Pour offrir une efficacité maximale, il devrait être posé verticalement, mais là, le mouvement du mur a contraint l'installateur à le placer d'une manière inclinée. D'autre part, comme le mur est arrondi et que l'appareil est rectiligne, il en résulte une espèce de niche, je me goure?
— Textuel, grand.
— Si je te pariais mes couilles que le deuxième conteneur est dans cette sorte de poche, tu me répondrais quoi, moujingue?
— Que Maria, notre bonne, pourrait bien se mettre la tringle, le soir! Mais c'est un risque à courir.
Il s'avance vers l'appareil.
— Non! hurlé-je.
— Tu veux avoir l'imprimeur de la trouvaille? ricane Zébulon.
— Non, mon bijou, je veux simplement t'éviter d'attraper la variole.
J'avance lentement ma main par l'orifice. Les doigts en pince. Mon guignol breloque à mort! Je ferme les yeux. La sono racoleuse du motel diffuse une musique qui te fait sanguinoler les trompes comme quand on veut découper une enclume en tranches avec une scie à bois. Elle me flanque la gerbe.
Six mille bornes à mes frais pour venir couler ma main dans cette niche! Faut être moi et pas un autre, tu conviens?
Ça bouge sous mes doigts. Je suis les contours d'un étui de bois. Merveilleux San-Antonio! Ah! tu dois l'aimer ce brigand, va! Il peut se faire sucer la tête haute; il a bien mérité de goûter aux frustes plaisirs de ce bas monde en attendant les futures vraies félicités!
Je viens de déposer le conteneur sur la table. Il est couvert de poussière, de moutons. Comme il paraît hostile, ce petit coffret plat! Comme on sent bien qu'il est rempli de vilaine mort!
— Qu'est-ce on va en faire? chuchote le gosse d'une voix peureuse.
— Il y a un consulat russe à Atlanta, je vais aller remettre ça au consul.
Il bée:
— Mais t'es louf, le grand! Après ce que les Popoffs ont fait à ton ami Félisque?
— Ça n'entre pas en ligne de compte, mon lapin. Si cette saloperie devait être utilisée un jour, il n'y a aucune raison pour que les populations soviétiques en meurent. Car, écoute ce que je vais te dire, Toinet: tous les hommes sont des hommes. Tous les hommes!