Уже неделю не виделся с Наташей. Сначала ответственным назначили, потом были трехдневные учения. После злополучного свидания между нами с C… пробежала черная кошка. Отношения натянутые. Осведомил его, что в ближайшее время съеду с квартиры.
Нынче стою в наряде. Час ночи, дежурка. С этого времени и до команды «Подъем!» часть словно вымирает. Есть времени поразмышлять. Люблю эту пору, отвлекать от дум некому.
Из скуки задумался о тех, которым свойственно стреляться. Подумалось: – Из чего эти люди исходят? Чем же так можно убиваться, так надорвать сердце, чтобы пустить в висок пулю, оставя маменьку долгие годы орошать слезами фотографию сына? Одно дело благородный спор или игра. Эти вещи святые. Понятна и дуэль, где на карту поставлена честь. Но стреляться из-за чувства к женщине, чувства, которому со временем свойственно меняться, а тем паче из-за обычной бабы – извините меня, не понимаю. А не так давно зачитывали приказ по войскам; где-то лейтенант, будучи при оружии, застрелился – девушка отвергла его ухаживания, так он сразу пулю в лоб.
От нечего делать вынул из кобуры пистолет Макарова. Не отводя затвора, взвёл курок. Зная, что все восемь патронов в магазине, а другие восемь покоятся во втором магазине, что в кобуре, приставил к виску. Почувствовал холод от приставленного ствола.
– И чего это они всегда отличают пистолет Макарова от ТТ? по-моему никакой разницы при стрельбе, разве патроны другим размером да вид у оружия разный, – задумался я об частых офицерских спорах по этому поводу. Так сидел с минуту. Затем отвел пистолет от виска и положил на стол. Пришла мысль почистить его. Плавно деактивировал курок. Затем вынул магазин и стал разбирать оружие. И вот те на! в стволе патрон. Выбиваю его шомполом. Целый. Я в крайнем недоумении. Нервно выщелкиваю на стол патроны. Они раскатываются по столешнице – все восемь. А этот девятый. Достаю из кобуры второй магазин и опустошаю. Количество без изменений – так же восемь патронов. Дважды пересчитываю, для наглядности раскладывая на столе по парам. Нечет – семнадцать штук. Кровь вскипает, и в висках появляются неприятные толчки. Изучаю выбитую у капсюля серию. Принадлежность рокового иная.
Подхожу к сейфу и открываю. Пересчитываю пистолеты – все семьдесят шесть с учетом моего. Убеждаюсь, свой ли я взял? Свой. Вынимаю из сейфа все имеющиеся боеприпасы, пересчитываю и сверяю с описью. Один лишний. Не доверяя самому себе, ревизирую сейф повторно.
Сажусь и размышляю. Мысли словно тараканы при внезапном освещении. Трудно ухватиться за нужную. Вдруг, осеняет. Бросаюсь к сейфу и безжалостно распотрошиваю почти все коробочки с патронами. Так и есть. Среди одноименных довольно много с другими сериями. Все становится понятным. Постреливают офицеры, что происходит, скорее всего, случайно – по небрежению или же баловству. После, чтобы не объясняться с начальством, вместо стрелянного на стороне добывается патрон и укладывается в коробочку. Вернее всего кто-то положил в сейф и лишний, на всякий случай и от посторонних глаз догадался упрятать его в перво попавшийся ствол, здраво полагая, что при получении оружия его обязательно проверяют контрольным выстрелом в пулеулавливатель. А я вот не проверил. Олух царя небесного и не более.
Спустя время подобный случай со мною повторяется. Проводились очередные стрельбы. Упражнение выполняли военнослужащие женщины. У одной из стрелявших осечка. Подхожу и изымаю у неё оружие. В тот раз в руке оказывается пистолет ТТ 1943 года выпуска, с изрядно выработанным ресурсом. Взвожу курок, целю в мишень и… Едва коснулся пальцем курка – щелчок, но тишина. Далее происходит совсем невероятное: взвожу курок повторно, на него укладываю указательный палец, поворачиваю ствол к солнцу и заглядываю внутрь… Спустя мгновение направляю оружие на мишень и чуть двинул палец – хлопок. Боевой выстрел. А дёрни мне случайно пальцем, когда смотрел пулю? Точно витать бы теперь на небесах. Как сейчас вижу желтую головку той пули в глубине черного колодца.
Октябрь 1987 год.
Раннее утро. Зловонная, с налипшею на поручни сажею плацкарта выпускает немногих пассажиров, среди которых с чемоданчиком и я, на пустынный мокрый перрон Ванино. Погода дрянь – темно, сыро и моросит унылый дождь. Редкие фонари образовывают под собою мутные желтые пятна. Пахнет мазутом и дымом от сжигания угля. Мне предстоит добираться к новому месту службы в одно из забытых Богом отдалённых подразделений бригады, разбросанных вдоль Татарского пролива.