Григорий уже не сомневался в реальности происходящего, он пошёл вперёд. Существо, едва передвигая конечности, последовало за ним, но рухнуло и больше не двигалось. Григорий, прежде чем двинуться дальше, обернулся: иконы, встроенные в стены, смотрели на него чёрными глазницами. Это зрелище настолько его потрясло, что он едва не потерял сознание. Лики святых, подменённые гримасами ненависти, смотрели на Григория, будто желая уничтожить его. Спасаясь от подступающей паники, Григорий отвернул голову и пошёл вперёд.
Следующим помещением был коридор. Прямой коридор, хорошо освещаемый факелами. Настолько хорошо, что нужды в фонарики у Григория более не было. Он шёл вперёд по коридору, осматривая стены, на которых были всевозможные полотна. В них он узнавал… Себя? Да. Это определённо был он. Это была его жизнь: вот он, только родившийся, на руках матери, вот он лежит в коляске… Вот он прогуливается по пустынному парку, разглядывая облака… Григорий помнил этот парк и облака. Помнил дуновения ветра, помнил голоса родителей… Вот он идёт в детский сад… Вот он с первыми друзьями бежит по тротуару… Затем школа: первые драки, первые мальчики и девочки, первые попытки любви… Институт, неудачная работа, отношения… Вся жизнь. Григорий, рассматривая картины, не заметил, как дошёл до самого конца. Пред ним, на последнем полотне, был он сам, шагающий в этот жуткий подпол… Отвернув голову от картины, он увидел… Гроб. Перед ним стоял самый настоящий гроб, изысканно украшенный, рядом с которым стояла рамочка и стопка водки, накрытая ломтиком хлеба. Раньше бы Григорий, возможно, и испугался бы. Он завопил, упал, схватился бы за голову, выпил очередную таблетку. Сейчас же он знал. Он не надеялся, он знал: всё будет так, как он того хочет. Всё будет так, как он сделает. Он поднял руку, в которой сжимал фонарь, направив на гроб, и отрицательно покачал головой. Разрывая пространство, поминальные атрибуты, трясясь, улетели куда-то вдаль. Куда-то, где их не представлялось возможности разглядеть. А коридор впереди Григория заполнился новыми, пока ещё серыми полотнами. Григорий хотел смеяться, но только смотрел на длинный коридор и улыбался. Улыбался он и тогда, когда шёл назад. Шёл по коридору, по залу, в котором уже не было ни чудовища, ни жутких икон, ни алтаря с фолиантом. Он улыбался, минуя крохотную комнатку с разрушенной стеной. Он усмехался и тогда, когда бежал вверх по лестнице. А ещё шире он улыбнулся тогда, когда увидел свет. Ни факелов, ни фонариков… Свет. Солнечный, такой родной, близкий… Свет жизни.
Григорий, выйдя из подвала, закрепил фонарик на поясе, отключив его. А затем, потянувшись, с улыбкой оглядел свой сад: его многоцветный беспорядок вызвал в нём какую-то неведомую прежде нежность. Он подумал, что завтра же будет сажать розы. А может тюльпаны? Это ему ещё предстояло решить. Обернувшись, он только и смог засмеяться: ничего. Ни намёка на подвал за его спиной уже не было. Да и был ли какой-то подвал? Нет… Не было. Был лишь Григорий, его сад, его жизнь…
Записка выжившего
"Добрый день. Хотя, сейчас, скорее, вечер. Я понятия не имею, зачем я пишу это, но хочется верить, что не все ещё сошли с ума в этом мире. Хочется верить, что не я один сохранил рассудок и человеческий облик. Четырнадцать дней я не покидал стен своей квартиры до сегодняшней ночи. Порой она казалась мне самым одиноким местом на свете, а порой – самым огромным пространством. Смешно, не правда ли? Но я пишу всё это, чтобы хоть что-то сделать, спасти и вас. Ведь я знаю: они там, снаружи… Ждут меня. Но ничего. Я тоже жду их. И я готов к встрече. Более того – я сам жду этой встречи! Но обо всём по порядку…
Меня зовут – Денис Николаевич Федько. Мне 27 лет. Я живу… А впрочем, к чему всё это? Разве имеет хоть какое-то значение, что я делаю и кто я такой, когда привычный мир, окружавший меня все эти 27 лет, просто рассыпался?
Я не знаю, когда всё началось. Я не знаю, как это произошло. Я понятия не имею, что именно произошло и что явилось причиной этого. На самом деле, и не хочу знать. Я же помню лишь тот день, когда я обратил на это внимание. Это был обычный вторник, декабрь… Я работаю с 9 часов утра до 5 часов вечера. В тот день я ушёл с работы раньше, ибо мы выпили с коллегами, и мне не хотелось оставаться более, по дороге зайдя в магазин, где приобрёл несколько бутылок пива, мечтая о горячей ванне, но в этот день в метро меня вдруг потрясло одно обстоятельство. Я как обычно зашёл в третий вагон и облокотился на заднюю дверь, которая не открывается на этой линии, поставив пакет с пивом под ногами так, чтобы он не упал. Только я начал готовиться к монотонной десятиминутной тряске, как в полураспахнутую дверь вагона залетел человек, облачённый в серого вида пальто до самых ступней и цилиндрическую приплюснутую шляпу. В самом деле, он выглядел будто не из нашего времени. Я старался не смотреть на него, но у меня это плохо получалось: в его облике было что-то такое, что буквально заставляло меня возвращать взгляд вновь и вновь. Так старомоден был его вид, так таинственен… Дело было даже не в одежде. Всё же на какое-то время мне удалось отвлечься и не смотреть на этого пассажира.