Надеюсь, остатки ведущего пса во мне помогут вытащить не только меня, но и Зарецкого. Надеюсь, я пойму, как это сделать.
«Дашка, давай же».
Я слушаю и слушаю. До звона и боли в висках, втягиваю и втягиваю носом воздух. Где-то там, в «Безнадеге», стискиваю тонкие руки крепче, возможно, оставляя на тощих запястьях синяки. Сбоку кто-то кричит, смеется, плачет и зовет маму, кто-то орет о своей ненависти, кто-то говорит о любви. Появляются и исчезают надо мной, вокруг лица и фигуры, раззявленные рты и пустые глаза. Но среди них нет того, кто мне нужен.
А брешь шепчет и тянет, говорит о тишине, покое, о том, что здесь не надо будет никого забирать, никого искать, о том, что не будет больше изувеченных трупов мужчин, детей, женщин. О том, что не надо будет больше никогда прикасаться к ледяной, твердой коже мертвых, видеть обрывки их жизней, вытаскивать застрявших из тел, ощущать запах крови. Не будет этого чувства вины. Больше никогда.
«Дашка».
Я не двигаюсь, все еще жду.
Лапы вязнут в тумане все больше и больше, серое ничто цепляется за морду, хвост и уши, пробует мой ад на прочность. Пока прочнее я.
«Лебедева!»
Запахи. Тут нет запахов, тут вообще ничем не пахнет. И это заставляет нервничать, потому что не позволяет ориентироваться. Тут все против того, чтобы я могла ориентироваться.
Голоса продолжают шептать, стонать, просить и о чем-то рассказывать, только среди них я все еще не слышу голоса того, за кем пришла.
Я закрываю глаза, представляю Зарецкого. Темные глаза, самоуверенная, полная ехидства улыбка, щетина и широкие плечи. Его крылья. Шесть темных, сильных крыльев, руки, увитые венами, ад со вкусом бренди и греха. Темный, тягучий, сладкий. Уверенный, сильный Аарон, падший серафим, Десница.
Где ты, Зарецкий?
Я открываю глаза и с трудом заставляю себя стоять на месте, потому что прямо передо мной падает и тонет в тумане чернильное перо. И я делаю шаг, потом еще один и еще. Голоса все еще нет, но есть отголосок, намек на запах. И становятся неважными и незначительными крики и стоны, лица, даже шепот бреши. Все тускнеет, на все плевать.
Запах едва различим, но в стерильном ничто он выделяется так же, как минорная нота в мажорной гамме.
«У тебя получается. У нас получается».
Я иду быстрее, скалюсь, не обращаю внимания на холод, вонзающийся под ребра. Я не чувствую себя увереннее, вообще не разрешаю себе чувствовать, потому что тут это обман, просто иду по запаху. В какой-то момент кажется, что перестаю двигаться или хожу кругами, потому что ничего не меняется. Но в этот миг падает сбоку еще одно перо, и я поворачиваю.
Поговори со мной, Аарон. Позови меня.
Я вою. Поднимаю морду и громко от души вою, вслушиваясь в отражающееся, раскатистое, как под куполом храма, эхо.
Запах ада становится немного гуще, и я удовлетворенно клацаю зубами, стараюсь еще немного ускориться. Аарон тут уже два дня, я не знаю, как повлияла на него брешь, что с ним сделала. Саныч и Данеш правы: падших, попадающих сюда, брешь разрывает, уничтожает, стирает в ноль в первые же мгновения.
Я снова коротко вою, вижу впереди еще одно перо и срываюсь на бег. Перебираю лапами так быстро, как только могу, не перестаю принюхиваться и прислушиваться. Кажется, что, если я услышу его голос, смогу наконец-то перестать дрожать и трястись, что удавка, стягивающая шею и грудь, ослабит свое натяжение и перестанет впиваться в кожу с такой яростью.
«Аарон!»
Еще одно перо справа, еще одно и еще. Запах еще немного гуще. Знакомый, его запах. Я тороплюсь, чем четче его улавливаю, тем быстрее перебираю лапами, тем отчаяннее рвусь вперед, не обращая внимания на жжение в легких, на гул в ушах, на яростное шипение Чистилища и его обитателей, как будто они знают, что я собираюсь сделать.
Время тянется бесконечно, снова начинает казаться, что ничего не меняется и что я так никогда и не смогу найти, добежать до Зарецкого. В какой-то момент начинают дрожать лапы, я сильнее чувствую холод, сложнее становится пробираться через туман, сложнее не реагировать на гул и рокот. А потом… потом я теряю запах. Он вдруг обрывается, как будто его и не было, и скулеж срывается из пасти.