Вокруг разлита меланхолия, немного лирики и капля осенней хандры.
Я с шумом втягиваю носом воздух и жмурюсь. Отличный вечер.
Меня никто не замечает, не обращают внимания, потому что я этого хочу. Бармен выслушивает внимательно, удивленно кивает, но обещает достать мне часть необходимого через час, а вторую часть уже к завтрашнему вечеру, спрашивает, прислать ли кого-нибудь в кабинет с ужином, и, получив ответ, снова возвращается к делам.
А мой взгляд почему-то падает на пианино, затем снова обращается к барной стойке, потом устремляется к столику, за которым вчера с Игорем разговаривала девочка Эли.
Элисте…
Зачем она приходит в «Безнадегу»? Что забыла в этом месте? Почему попросила в первый раз только вчера?
Эти вопросы интригуют. Она сама… интригует…
Дурацкое слово… Неподходящее для Громовой, потому что в нем есть какое-то намерение, нарочитость, умение. В Громовой этого всего нет. Она не хочет этого всего, оно ей не нужно, а что нужно, я понять не могу. И это раздражает… и, черт возьми, интригует. Не так, как с куклой и ее снами. С куклой – почти ничего нет, мне интересна не она, а тот, кто приходит к ней во сне. Это азарт. Не более. А с собирательницей… С собирательницей слишком много всего: раздражение, упрямство, интерес, возможно…
Желание?
Почему-то в голове мелькают картинки первой встречи…
Я заметил ее сразу, как только Элисте перешагнула в тот вечер порог «Безнадеги». Торчал возле стойки, говорил с одной из официанток, но вдруг что-то заставило отвлечься. Собирательница вошла… Вошла так, будто каждый свой вечер проводила именно здесь, так, будто ей все здесь знакомо, будто это… ее место, для нее. Расслабленная, растрепанная, стряхивающая с волос и рук капли тогда еще летнего дождя, с легкой усмешкой на губах, с той же насмешкой в ониксовых глазах. Не знаю, чем Элисте тогда привлекла мое внимание, но я заметил, как она прошла к столику, как бросила небрежно на потрескавшуюся поверхность телефон, как села спиной к залу.
Через неделю тоже обратил внимание, и после – у бара. Потом увидел в «Бэйсе», услышал краем уха, как она поет. Ничего особенного, просто заметил, но… Для меня и это – уже слишком много. Потом снова и снова.
Под пальцами я все еще чувствовал ее плечи. Она не испугалась. И это тоже удивляло. Я понимаю, почему она не испугалась Игоря… Но меня? Серьезно?
Стояла под теми фонарями пьяная, раздраженная, уставшая, но не испуганная, скорее безразличная. Безразличная и к тупым словам бывшего смотрителя, и к его нелепой попытке ее остановить, и к окружающему пространству в принципе. Ей на все было наплевать. Вот только на меня она смотрела странно, почти завороженно.
Ладно, на мое тело.
И все же…
А потом вдруг поморщилась. Поморщилась так, будто поняла, что вместо меня перед ней уже Игорь, и вчера, за столиком… Казалось, Громова четко уловила момент изменения. Казалось, будто у нее в голове просто нажали на нужный рубильник.
Странная девочка, непонятная.
Зачем же она все-таки приходит сюда? Сюда все приходят за чем-то. Всегда.
Я отрываю взгляд от пустого столика, замечаю Грэма, скрючившегося с самого края барной стойки. Грэм приходит в «Безнадегу» за тишиной. В его голове хохочут, кричат, скалятся, шепчут и бормочут убийцы. Признаются в своих преступлениях, строят планы на новые. Грэм слышит каждую больную фантазию, каждое ублюдочное желание. Во сне и наяву. Без остановки, выходных и перерывов на обед уже на протяжении двух лет. А «Безнадега» дарит ему тишину. Парню недолго осталось, на самом деле. Около полугода и либо он с этим справится, либо сойдет с ума и превратится в одного из тех, кто кричит, стонет и шепчет у него в голове. А дальше – совет и психушка. Потому что Грэм – честный, он – зарегистрированный.
Недалеко от Грэма – девочка-конфетка, сладкая мечта почти любого нормального мужика, сахарная вата и страшная стерва. Надя.
Надя сейчас клеит за столиком у окна очередного парня, приходит сюда именно за этим. Ну почти. За сексом, конечно. За сексом, которого больше нигде не сможет получить. За жестким грязным трахом, за похотью во всех ее проявлениях. Своей и чужой. Больше за чужой, само собой, желательно не человеческой. Ну тут уж каждому свое, главное, что Надя может найти в баре именно то, что ей нужно.
На другом конце, в самом темном углу – бес.
Фариз – та еще ушлая сволочь. Приходит в «Безнадегу» по средам и воскресеньям, забивается в этот свой угол, где раньше, до его появления, стоял бильярдный стол, и бухает. Бухает так, что даже мне на это смотреть тошно. Но бесу все побоку, уходит всегда на своих двоих. Сидит один, ни с кем не говорит, никого к себе не подпускает, не заглядывается на официанток, не делает ставок, не приторговывает втихую. Я знаю, почему он бухает, «Безнадега» знает, почему он бухает, сам Фариз тоже знает. Бес бухает, потому что без этого ему совсем тошно, без этого желание сдохнуть может превратиться в действие. Он мечтает сдохнуть, но не может. Увы и ах. Не может, пока не разрешит хозяин. А хозяин не разрешит, хозяину в кайф наблюдать за спивающимся бесом.