Забавно.
На второй этаж поднимаемся вместе. Демьян идет впереди. А в моей голове вертится — бывшая, бывшая, бывшая… Повторяется снова, и снова, и снова. Сама не поняла, как признание, которое, по его мнению, было отличным решением, раздулось до таких размеров, что заболела голова.
Я даже, блин, не была расстроена!
Я разочарована!
Я очень сильно разочарована!
— Могу я… — игриво говорит и поворачивается. А я, в тот же самый момент, заскакиваю в свою комнату и закрываю дверь перед его носом. — По-видимому, нет! — доносится до меня. — Поль! — он осторожно стучит. А у меня нет желания с ним разговаривать, совсем нет. — Полин, поговори со мной… Бл*, я просто кретин! — глухой удар в дверь говорит о том, он сейчас подпер её спиной, или сполз по ней на пол. То есть явно собирается задержаться там надолго. А я не хочу.
Пусть он уйдёт!
Кусаю губы, стоя посреди комнаты и глядя на дверь.
— Дем, у меня нет настроения сейчас разговаривать. Давай продолжим завтра?!
— Не думаю, что это хорошая идея, Котлетка, — уверенный и настойчивый голос по ту сторону двери немного пугает, и я хмурюсь ещё сильнее. — Открой дверь.
— Или что? — отвечаю на его вызов.
— Или я просто вынесу её вместе с петлями, — звучит, как "Да, суп был вкусный. Спасибо".
Он реально собрался это сделать?
— Что ж, если вынесешь, то тебе же её и ремонтировать, — жму плечами.
Ах, как это предсказуемо. Вынесет он, да-да, "я верю"!
На какой-то момент за дверью становится совсем тихо.
— Ну, как скажешь, — его голос совсем тихий.
В следующую секунду мощный удар и дверь слетает с петель.
Вздрогнув, смотрю на него, как на ненормального.
— А вот теперь можно поговорить, — аккуратно поднимает дверь с пола и ставит у стены. — Ею я займусь завтра.
— Чокнутый придурок, — глухо вырывается из горла.
На шум прибегают остальные домочадцы.
— Какого черта у вас тут происходит? — Давид Артурович уже в халате, как и его жена. Испуганно заглядывают в комнату.
— Ничего страшного, пап. Полина заперла дверь изнутри и не смогла открыть. Я починю завтра, — у него ещё хватает сил шутить.
— Полина, — мужчина напряженно смотрит на меня. — Только скажи, и я выкину его отсюда.
— Пап, — Демьян усмехается. — При всем желании, у тебя не получится, как бы ты этого ни хотел.
— Поверь, сын, в пороховницах ещё осталось немного пороха.
Хочется засмеяться от абсурдности всей ситуации. Правда, смех вышел бы довольно истеричным. Отец парня в хорошей форме, и я даже не сомневаюсь в том, что у него получится.
Дем поворачивается ко мне, ища поддержки.
— Простите за неудобства, кто бы знал, что я окажусь такой неуклюжей, — жму плечами, в полной мере осознав, что разговора с брюнетом не избежать.
Родители покидают коридор, пока мы остаемся стоять в комнате. Дем у двери, а я в нескольких метрах от него.
— Давай поговорим, Поль. Скажи мне всё, как есть. Я пойму!
— Я сама себя понять не могу. Ты просишь невозможное.
— Тогда, может, стоит немного покричать, чтобы весь негатив выплеснулся?
— Нет негатива, Демьян. Есть только чувство разочарования. Сама не понимаю, как объяснить тебе то, что чувствую.
— Разочарования во мне? — его взгляд режет.
— Нет, в общем. Меня один раз предали подобным образом, и эта ситуация будто наложилась на ту. В общем, это сложно.
— Ты чокнутая! Ты в курсе? — он не улыбается, а смотрит максимально серьезно. — Я уже понял, что совершил ошибку, рассказав тебе о том, что сделал. Но я очень прошу тебя поставить себя на моё место. Конечно, не стоило задорить тебя некоторыми фразами, но я не хотел скрывать.
— Все-таки лучше было бы промолчать.
— Чтобы потом какая-нибудь овца в красках описала тебе потом, что я сделал? Нет уж. Я сделал это, Поль. В твоих силах сейчас разобраться со мной и вынести к херам весь мозг, либо послать меня куда подальше.
— Ты чертовски нелогичный парень. Ты в курсе?
— Стараюсь соответствовать своей девушке, — легкая улыбка чуть трогает его губы. Но наш разговор не закончен. — Лучше ты влепила мне по морде всем тортом, а не одним куском.
— Лучше бы я врезала тебе чем-нибудь посильнее.
Он делает осторожный шаг навстречу. Потом еще один и еще, пока не оказывается совсем рядом. Я смотрю на него и понимаю, что чувствую то же самое, что и он, но эта чертова недоизмена портит всё.
— Мне нужна разрядка! — говорю уверенно.
— Какого рода?… Расскажешь?
— Не думай, что это сойдет тебе с рук! — качаю головой, предупреждая.
— Мне стоит бояться?
— Естественно. Я припомню тебе это еще не раз. Ты же это понимаешь?