Манька приходит:
— Матушка в порядке, — говорит. — Только в шоке немного. Наши ей объясняют… Теперь-то поверит.
Молча смотрим на дуб. Ветер сильный, но обходит крону стороной. Листья не шелестят, ветки застыли. Уголок покоя, но в нём неуютно — он словно из мира выпадает.
— Мне мама в детстве медальон подарила, — тихо шепчет Манька. — Сказала, что волшебный, защитит от всех страхов. Это единственное, что от неё осталось. Вот я и верила, — опускает голову, будто стыдится. — Знаешь, он меня хотел первой забрать. Но безделушка эта треклятая отпугнула. А у Ваньки ничего не было. И у остальных… Знаю, что не помогло бы. Тут поверить нужно.
— Он не последний, — говорю.
— Спонсор, — спрашивает-утверждает Манька. Она быстро понимает, о чём я. — Волк в овечьей шкуре.
Он не нападает на слабых, не забирает по одному. Он хочет получить всё стадо и пастухов в придачу. Он готов ждать, сколько угодно. Много лет плести интриги. Скрываться даже от своих. Такие волки — терпеливые и коварные. И почему-то он снял шкуру именно сейчас.
— А ты — охотник, — говорит Манька, смотрит на меня. Она тоже слышала эти истории.
Не знаю, что он задумал и что собирается делать дальше. Но он один, а у меня есть стая.
— Мы — все, — говорю. — Я в архивах видел. Старые записи Деда нашёл. Он отбор проводил. Нас искал.
Манька смотрит удивлённо.
— Мы — все, — повторяю.
Последние охотники. И нас выпустили в лес.
На улице на отшибе стоит старый дуб. Его не трогает ветер, листья не мокнут под дождём. Он будто из древнего леса, дома волков. Застыл, выпал из мира. Иногда в полнолуние я прихожу к тому дубу и слышу вой. Холодный, как мелкие льдинки, и знакомый, как волчья песнь.