…- Привет, дорогой! — Ольга с улыбкой шагнула навстречу, поцеловала в небритую щеку, прижалась на секунду сбоку, окутав, как в кокон, в аромат своих духов. — Рубаха мятая, небритый… Не завтракал, наверное? Сейчас кофейку сделаю с блинчиками — вчера своим пекла! И рубаху сними — поглажу! Нехорошо руководителю, и та-акому мужику красивому вот так ходить…
— Не успел с утра… А с вечера не подумал… Олька, уходи от своего Димки ко мне! На руках носить буду!
Потянувшись к пуговицам, начал быстро расстегивать — знал, что к месту сможем выехать только через полчаса, Олег с Тимуром опаздывали. Они жили дальше всех, на окраине.
— Ох, не соблазняй! Куда ты от своей грымзы? А я от своего выводка? Слу-ушай, как Маринкин день рождения прошёл? Я тут ей футболочку купила, сейчас принесу, — взяв рубаху, наш собственный эксперт-криминалист, Ольга Иванова, ушла в свой кабинет, перед дверью почему-то остановилась, словно что-то добавить хотела, но потом передумала и, качнув головой, скрылась из комнаты.
Та-ак, что тут у нас по мальчику? На столе лежало заявление от матери, набранное на компьютере — Ленька уже успел, молодец, фотография ребенка и набросанное от руки описание — возраст, рост, имя, некоторые данные о родственниках. Вгляделся в лицо, запоминая, фиксируя в памяти детские черты, пробежал глазами скупые строчки — первый класс закончил, семь лет, бабушка в другом городе, здесь родственников нет, отчим, родной отец… сидит? Та-ак, за что сидит? Не указано? Эх, Лёнька-Лёнька, ты ж не пацан какой-нибудь, не первый год в нашем деле!
— Трофимов! — прокричал, не вставая из-за стола — знал, услышит или он или Альбина, молоденькая девчонка-администратор, закончившая недавно юридический.
По опущенным в пол глазам Леонида было понятно сразу, что о своем проколе он уже знает.
— Извини, товарищ майор, так получилось…
Ну, если уж "товарищ майор", а не просто Марк, как было принято у нас, то дело совсем плохо.
— В полицию…, - начал я.
— Да, запрос сделал на его отца. В течение часа Перекальский обещал прислать.
— Почему не узнал у матери, за что он сидит? — я искренне этого не понимал — забыть Трофимов не мог однозначно.
— Марк, сейчас увидишь ее и поймешь сам…
— Да что там с мамашей-то не так?
— Там такая сука, что забываешь, как дышать, от страха.
Через час мы с Олегом сидели в просторной квартире с окнами, выходящими на городской парк, свежеотремонтированной, обставленной новенькой недешевой мебелью. Олег допрашивал, я внимательно осматривался, то и дело с интересом перебегая глазами с хозяйки на ее мужа. Вот именно так хотелось их называть. Она — "хозяйка", а он — всего лишь "муж"! Причем без права голоса и возможности самостоятельно принимать решения. Отвечает на вопросы Якунина только с ее разрешающего кивка, смотрит глазами, полными обожания.
Объективно сказать, причина тому есть. Мерцалова Анна Сергеевна — женщина потрясающей красоты, утонченная, ухоженная, одетая так, словно собралась на парад, с макияжем… в такой-то ситуации, кажущемся просто абсурдным, неуместным, вызывающим даже, хотя мейк-ап аккуратен и в меру! Он — полная противоположность, серенький, невзрачный, щупленький, с лысиной в полголовы. Странная пара. Ну, не пара совершенно!
— Давайте уточним еще раз, — напирал Олег. — Когда в последний раз вы видели сына?
— Сколько можно задавать один и тот же вопрос? — возмущалась она, гневно сверкая яркими синими глазами. — Я уже и вам, и вашему… этому, как там его, говорила. Вчера я забирала его из школы.
— Нашему сотруднику, Леониду Трофимову, вы говорили, что видели в последний раз сына вечером, когда укладывали спать, — спокойно уточнил Якунин.
Путаясь "в показаниях", она совершенно не тушевалась, словно не для нее сейчас было жизненно необходимо точно рассказать об обстоятельствах, предшестовавших исчезновению ребенка, словно это мы пришли ее допрашивать, а не она сама нас позвала!
— Не помню, что я там вашему странному "сотруднику" говорила — я в шоке была! Неужели вы не понимаете? У меня ребенок пропал!
— Вы уверены, что он пропал вечером? — выдержке Олега я сейчас мог только позавидовать, он говорил всё тем же ровным голосом.
— Да. Не ночью же?
— У него в этом городе есть друзья? Родственники? Кто-то, к кому мог пойти ребенок?
— Нет. Никого нет. Вы что, думаете, что он мог сам уйти из дому? Вы в своём уме вообще? Ему всего семь лет!
Мне дико захотелось встать с мягкого, удобного кресла, шагнуть к этой бабе и, схватив за плечи, встряхнуть ее, да так, чтобы зубы клацнули, чтобы спесь с нее слетела вмиг! Что за бред такой, сука, — каждое слово из нее клещами вытягивать приходится! Да ещё и недовольна она! Наши вопросы, вполне объяснимые и адекватные, ей неправильными, видите ли, кажутся! Неужели не понимает, что ее ребенка сейчас какой-нибудь маньяк убивать может? Неужели не понимает, что нужно торопиться и в ее интересах быстро, четко и, как можно более полно описать все, что касается мальчика?