- Я тебе не дятел.
- Правильно, ты кабан.
- Угомонись, покемон. Анфиса, - брюнет кивнул головой на выход.
Я встала с пушистого ковра, бросила Тиму короткое "пока" и последовала за старшим братом.
- Твоему отцу я не понравилась, да?
- Ты и не должна ему нравиться. Ты должна нравиться мне.
"С какой такой стати тебе-то?"
Но озвучить своё удивлённое возмущение я не успела. Войдя в его комнату, мой взгляд тут же сфокусировался на электрогитаре, висящей над большой кроватью. Глаза у меня моментально загорелись.
- Это же "Gibson"! Американская?!
- Да, родственники привезли из Америки.
- Я и не знала, что ты тоже играешь.
- Ну так, баловался раньше...
Забыв про хорошие манеры, я залезла на кровать и осторожно сняла с подвесного крепления музыкальный инструмент.
- Крута-а-а-ая! - восхищенно протянула, осматривая дорогущую гитару. Брюнет следил за моими пальцами, плавно скользящими по контуру этой чёрной элегантной красавицы.
- Сыграешь мне что-нибудь? - спросил он.
- Я на акустике только играла.
- У меня акустическая тоже есть.
Артём подошёл к большому на всю стену шкафу купе и, отодвинув одну зеркальную створку, достал акустическую гитару той же марки, затем протянул мне. Бережно, словно сокровище, я взяла её в руки и легонько ударила по струнам, проверяя настройки. Звучание - бесподобное.
- Ладно. Что тебе сыграть? - не каждый же день выпадает возможность поюзать качественный дорогой инструмент.
- На твоё усмотрение.
Я устроилась поудобнее прямо здесь же на широкой кровати, а брюнет сел на небольшой в форме полукруга серый диванчик возле окна. Надо сказать, его комната вообще вся была в светло-серо-металлической гамме. Смотрелось довольно футуристично и стильно.
Подумав, я начала играть долгое вступление, а затем запела на английском языке.
- Чья это песня? - спросил Артём, когда я закончила перебирать струны.
- Джоан Баэз, "Diamonds & Rust".
- Это кто?
- Американская кантри и фолк-певица, популярная в шестидесятых-семидесятых годах. Эта песня посвящена Бобу Дилану, когда у них был роман. Ну, Боб Дилан - это...
- Я знаю, кто это такой, - снисходительно перебил меня брюнет, словно я говорила очевидные для него вещи. - Красивая песня. И голос у тебя такой... проникновенный.
- Спасибо.
- У тебя хорошее произношение.
- Так я же будущий филолог.
Артём поднялся с дивана, забрал из моих рук гитару и, отставив её в сторону, приземлился напротив меня.
- Ну, и нафига ты сегодня устроила этот маскарад? - изменившись в лице, спросил он, прожигая меня своими глазами-льдинками.
- Какой маскарад? - сглотнула я, едва выдерживая его колючий взгляд и слишком близкое соседство наших тел.
- Не прикидывайся дурочкой.
- Ах, это? - я осмотрела себя. - Ты же сам просил стильно, юбку и мейк-ап. Вот, получите-распишитесь. Стили ведь разные бывают, а ты не уточнил, какой конкретно тебе нужен.
Я знала, что лезла на рожон.
- Детка, ты не представляешь, как я хочу стянуть с тебя весь этот идиотский наряд.
- Что, так стыдно перед родителями? А мне показалось, твоей маме и брату понравился мой прикид.
- Нет, просто, думаю, без одежды ты будешь лучше выглядеть.
"Оу!"
- Обломайся. И вообще, мне домой пора.
Чересчур порывисто поднялась с кровати и направилась к выходу из комнаты, но брюнет догнал меня у двери и не дал её открыть, прислонив к ней обе ладони так, что я оказалась зажата с двух сторон его руками.
- Подождёт твой дом. Я ещё не получил моральную компенсацию, - склонился он надо мной.
- Какая ещё компенсация? - удивлённо расширились мои глаза.
- Поцелуй.
- А, ну тогда компенсация состоялась в лифте. Сори, - обрадовано напомнила я, снова оказавшись во власти этих голубых глаз.
- То было снятие твоего напряжения.
- Не-не.