- Когда она умерла?
- Лет через тридцать после тебя.
- А я когда?
- Около четырехсот лет назад.
Молчание.
- Где она похоронена?
- Уже никто нигде не похоронен. Собственно, она и не была нигде похоронена. Она к концу совсем выжила из ума, склероз головного мозга. Персонал недосмотрел, ушла из больницы, заблудилась в подлеске, сломала ногу, так и лежала. Её не нашли, практически и не искали, кому она была нужна? Её очень потрясла твоя смерть. Кроме того, следствие...
- Что?
- У тебя же был здоровый организм. Почти совершенно здоровый. Но ты должен был умереть в ту ночь, мне нужно было что-то придумать. В принципе, ничего сверхъестественного, но пришлось организовать крайне необычное стечение обстоятельств. Смерть была вызвана уникальным взаимодействием целого ряда не совсем типичных внутренних процессов, патологоанатомы взялись за голову, подозревали яд. Но доказательств, разумеется, не было, да и никто бы её не посадил. Она уже тогда была не в себе, дальше хуже и хуже, сначала её смотрела мать, после смерти матери забрали в психушку, и так до конца...
Снова молчание.
- Можно ещё вопрос?
- Можно. Я сделал это, потому что это была первоклассная шутка - ты предрекаешь конец света, если опоздаешь на электричку, в ту же ночь умираешь, воскресаешь вместе со всеми на Страшном суде, и тут я - посмотри, что ты натворил. Это действительно забавный трюк, и оттого, что ты не в настроении сейчас его оценить, менее забавным он не становится. Вообще, несоответствие ваших человеческих чаяний течению мирских дел - бесконечный источник веселья для стороннего наблюдателя. И для того, чтобы такое несоответствие выявить и сделать очевидным, я и существую. Дело в том, что в ту ночь в постели своей вы как будто счастье за хвост ухватили - ну что ж, потяните его и посмотрите счастью в лицо. Тут не зависть и не злоба. Просто таково положение вещей. Вы лежали в той кровати так, словно меня и на свете нет, а это неправильно. Неправильно не потому, что обидно или оскорбительно, а потому, что я есть. Я есть, живу, кряхчу под вечным игом, как нянька бедная хожу за вами - слушаю, гляжу. Знаешь, кто автор? Хочешь, познакомлю?
- Надеюсь, теперь-то я могу её увидеть? Она же здесь? - спросил Данилов, встал, озираясь, и собеседник его поднялся тоже.
- Ну что за вопросы? - ответил он с ласковым упреком и движением руки очертил миллиардоголовое воющее кишение от края до края. - А сам-то ты как думаешь? Неужели ж не свидетельствует все кругом тебя, что грядет час радости, что скоро растоптана будет сила моя и воцарится добро и справедливость? Неужели не похоже, что не сегодня - завтра верные и любящие прильнут к груди друг друга, а сокрушенные судьбой омоют в чистом источнике раны души своей? Естественно, она здесь. Посвисти, даст Бог, найдешь.