- Мама, - вытирая влагу с лица, я тянусь к ней, но знакомая с детства фигура женщины в фартуке тает на глазах.
- Она умерла. Ты что, забыл? - невесть откуда взявшийся отец давит в пепельнице окурок.
- Папа? - я осматриваюсь по сторонам. - А где Барсик?
- Ушёл к соседской кошке, - отец макает палец в мёд и рисует мне усы - его любимое развлечение родом из детства.
- Неужели ты беглец? - я откладываю вилку и тянусь к верёвке. Ни верёвки, ни петли - мои руки остаются пустыми. - Как ты вырвался? Где проход? Расскажи мне, папа. Тогда я точно разбогатею, как обещал тебе в детстве.
Отец смеётся, наблюдая, как я слизываю медовые усы. Он достаёт новую сигарету и аромат оладушек сменяется горьким дымом.
- Скоро увидишь свой проход. Я тоже не мог поверить, пока не убедился воочию. Съешь оладушек на дорожку, а то там таких больше не дадут.
В его руке вилка с оладушком. Я беру её и уже готов снова ощутить забытый вкус, как комната наполняется тьмой, унося за собой стол с пеналом, отца и вазочки с вкусностями. Дым сигарет улетает следом. Странно, но за ними лечу и я...
***
- От чего он умер? - девушка в белоснежном халате открыла журнал регистрации.
- Очередной висельник. Можешь записать, что от удушья, - врач взял в руки скальпель и повёл им вниз.