- Просыпайся, добрый молодец! - негромко говорит Василиса. - Ночь уже на дворе.
Стас моргает, прогоняя сонную одурь, и слазит с печи, чуть не свалив за собой тонкую перинку. За окнами темно, свет даёт только маленькая керосиновая лампа. Пламя гуляет вверх-вниз, по избе бродят и дрожат тени.
- Готов уже... - бурчит Стас. - Попить есть?
- У крыльца ведро стоит, пей. Кружка на столе. Да и себя окати, хоть до пояса. Воняешь ты порядком.
Да уж, три дня по лесам ломиться, плюс болото... Завоняешь тут! Но всё равно звучит грубовато. Днём приветливее была хозяйка.
- Теперь к делу, - дождавшись его возвращения, говорит Василиса. - Имеется предложение. Переход через границу стоит пятнадцать золотых. У меня денег нет, ни к чему они мне. Но есть у сестры моей старшей, надобно к ней идти.
- А ночью-то зачем? - удивился Стас. - Рассветет, да и пойдём.
- Не получится, - загадочно отвечает Василиса.
Он и не спорит - она здесь живёт, ей виднее.
Хозяйка, пока он умывался, переоделась из сарафана в черную куртку и камуфляжные штаны, удачно дополненные высокими ботинками на шнуровке.
- Милитари? - хмыкает Стас. - Нормально. Вечер перестает быть томным?
- Там возможны... неприятности, - неохотно отвечает Василиса, доставая из-за печки устрашающего вида пистолет. Стас такие даже в кино не видел - шесть дул, толстая изогнутая рукоять. Мощная штуковина!
- Воевать собралась? - шутит он. В глазах девушки пляшут огоньки от лампы, она молчит, старательно вставляя патроны в гнёзда. Щелкает затвором.
Лампу взяли с собой. От задней двери домика шла неприметная тропка, через небольшой огород и - в лес. Василиса молчит, по сторонам посматривает, пистоль свой не опускает.
- Кого боимся-то? - уточняет Стас, чтобы не молчать.
- Мало ли... Бегает здесь много кто, не к ночи поминать.
Дальше идут молча. Минуты сливаются в шорох травы под ногами и шелест листьев над головой.
Полянка с избушкой словно вырастает из леса. Только что вокруг были кусты и деревья, ни просвета, кроме узкого прохода над тропинкой, а потом пара шагов - и вышли.
- К лесу задом, ко мне передом? - невольно говорит Стас, удивленный открывшейся картиной.
Над поляной яркая луна, избушку видно всю - от когтистых лап-подпорок до высоких, острым углом, скатов. Сверху, над крыльцом, прибит череп. Для человеческого великоват, медвежий, что ли?
- Не дергайся, - шипит Василиса. Теперь все шесть стволов смотрят ему в лицо. - Нож не трогай. Пошли к сестре!
- Да я и не против, - пожимает плечами Стас и спокойно идёт к крыльцу. - Лишь бы заплатили.
- Заплатит! - нервно отвечает девушка.
Он легко взбегает вверх по скрипучим доскам крыльца и останавливается перед мощной дверью.
- Открывай, свои! - кричит Василиса. - Работника привела.
Дверь, скрипнув, открывается. На пороге стоит классическая Баба-Яга, хоть рисуй с нее картинки к детским книжкам - низенькая, сморщенная, нос крючком до нижней губы, из приоткрытого рта торчат желтые клыки. Опирается на здоровенный посох, выше себя. На шее ожерелье из чьих-то клыков, как патронташ.
- Дура ты, Васька! - хриплым баском вместо приветствия говорит бабка. - Ты кого притащила, бестолочь лесная?
- Доброй ночи, уважаемая! - вклинивается Стас. - В домик-то зайдем? Там и перетрем за дела наши грешные.
Баба-Яга кривится, как от лимона, но кивает - заходите, мол. Хрен с вами.
- Что не так-то, - растерянно спрашивает Василиса.
- Заходи, заходи... Там объясню.
Внутри избушки довольно темно, свет только из растопленной печки, угли мерцают. Но жарко. Натоплено, как в бане. В углу сидит толстенный черный кот размером с овчарку. Сидит и смотри на гостей и такой дзен у него во взгляде, что Стасу завидно становится. Вот живет зверь в гармонии с миром, поучиться надо! А то он - всё бегает, бегает...
- Что ты, сестрица, грубишь-то? - продолжает докапываться до Яги Василиса. - Сама просила привести добра молодца? Так вот он. Жрет за троих. Во сне храпит. По лесам бегает, от злых людей спасается. Пропадет - не жалко, если вкратце.
- Ты, Васька, как была всегда дурочкой, так и останешься. Хоть какие сиськи вырасти, оно с мозгами-то не связано.
Баба-Яга ставит ее лампу на стол, подкручивает фитиль. Кот недовольно щурится, но с места не двигается.
- Ты у него хоть спрашивала, кто он есть?
- Стас он, - неохотно отвечает девушка. На лице у нее обида и недоумение, в равных пропорциях.
- Так... А дальше?
Стас находит кривоватую, но крепкую на вид табуретку и садится: