— Я бы достал тебя с того света.
— Я шучу.
— А я — нет. Вылезай из ванны, — раздраженно говорю я.
— Уже.
— Не ври. Хочу услышать, как твои босые пятки шлепают по полу.
— Окей, окей. Дай мне минуту. Здесь скоо.ай!
— Стейси!
— Я в порядке, в порядке. — Раздаются помехи, за ними — тишина, а затем я слышу, как хлопает дверь.
— Теперь доволен? — бурчит она.
— Более чем. …
— Не знаю, слышишь ты или нет, но я забираюсь под одеяло.
— Вот и славно. Спи. Поговорим завтра.
— Поцелуй Грега. — Смачный чмок — она целует трубку.
— Непременно.
Бросаю телефон и устало ерошу волосы. Грег наклоняется к столу и берёт меня за подбородок. Раздраженно вырываюсь, но, вздохнув, всё же успокаиваюсь и смотрю на него.
— Что произошло? — спрашивает он настойчиво. Что произошло. Как будто я знаю.
Или: как будто я хочу знать.
— Джим. Ты должен его помнить…
— Парень Стейси?
— Конечно нет. У неё не бывает парней.
— Догадывался о чём-то таком. И что с ним? Кроме того, что я уже видел.
— Да ничего особенного. Просто он принимает всё близко к сердцу, — говорю я, удивляясь, что голос звучит печально. В конце концов, это не мое дело.
— Насколько близко? — хмурится он.
— Скажем так: то, что было на вечеринке — всего лишь милая вспышка ревности. Он сделал ей предложение. — Смотрю с отчаянием.
— И она сказала нет. — Это не вопрос.
— Он дала надежду. Не знаю, что происходит в её тупой голове. Зато вижу, что творится с ним. Ты даже не представляешь, каких дров он может наломать.
— А… Так ты переживаешь за него? Или за то, что от него зависит? Вы ведь работаете вместе?
— Ну, — горько усмехаюсь, — а как ты думаешь, за что в действительности я переживаю?
Он отстраняется и опускает руки, тут же скрещивая их на груди.
— Хочу, чтобы ты понял одну вещь. Я тебе не враг, Майкрофт. Перестань говорить со мной так, будто я…
— Будто что? — вскидываюсь я. — Будто ты — кто?
— О, в задницу! Бесполезно. — Он разворачивается и идет к двери.
— Нет, не бесполезно. Вернись, не нужно от меня бегать.
Он оборачивается и, подумав, останавливается, сунув руки в карманы. Демонстративная поза. «Всё, что ты скажешь, мне неинтересно».
— Да брось! Серьёзно? Я не хочу ссориться из-за долбаной Стейси. Это просто смешно!
— Она твоя подруга. И дело не в ней.
— Она моя лучшая подруга. И что? Причём здесь ты и я? Дело не в ней, точно. Напомню: ты сам спросил, а потом начал обвинять…
— Я не обвинял тебя. Это простой вопрос.
— Это не простой вопрос. В любом случае это не тот вопрос, который я хочу услышать от тебя. Ну, так что? Если я такой чёрствый, почему ты всё ещё здесь?
Он трёт лицо ладонями и подходит ближе, упираясь в стол кулаками. Смотрит, хмурясь.
Откидываюсь на спинку — неосознанно защищаясь, — и развожу руками.
— Ну, так что? Да, это я. Поздравляю с озарением.
— Я ошибся? Скажи, ошибся? — выпаливает он.
— Это ты мне скажи.
Тишина абсолютна. Он вглядывается в моё лицо, как будто может разглядеть что-то, кроме холодного безразличия.
Или может?
— Ты не тот, за кого себя выдаешь, Майкрофт. — говорит он тихо. Я чувствую, как лицо обдает жаром. Эта гребаная интимность похожа на связь. Меня пробирает до мурашек, клянусь.
— А что если я не знаю, кто я? — чуть слышно.
— Я помогу, — говорит он и тянет за футболку, чтобы поцеловать.
***
Это происходит внезапно, как всегда — но теперь иначе. Мое воображение. Думал, что знаю все его трюки, но когда реальность будто раздваивается, я ощущаю, как одна её плоскость находит на другую, и в глубине зрачков вспыхивает понимание.
Это не просто образ. Это что-то больное. Это за пределами моей личной нормальности.
Стейси. Она… Зовёт.
Я не выпадаю из настоящего. Я всё ещё здесь, склоняюсь над бумагами, насколько возможно сосредоточен. Но мое сознание поделено надвое, где другую часть, ту, в которой числа не стекают мерцающим водопадом, занимает картинка. Она наполнена цветом и одновременно прозрачна. Туманна и имеет чёткие очертания. Словно отпечатавшаяся на мозге типографская краска. Будто содранная с обложки глянца плёнка наложилась на долбаный водопад. На долбаные зрачки, на листы у меня в руках.
И это Стейси. Она зовет. Она хочет, чтобы всё моё внимание наконец досталось ей. Ждёт, что я уйду в себя, что посвящу ей время от большой до минутной стрелки. Так говорит она.
Она лежит в ванной. Концы светлых волос плывут по воде темными мягкими волнами. Мягкими. Это придумала она. Только что. Она хочет, чтобы я убедился. Вплетает детали, чтобы занять меня. Нет, не она. Моё воображение, это его излюбленный трюк. Оно всегда находит новые и новые занимательные мелочи. Оно знает, как я охоч до деталей.
Вода красивого зеленого оттенка. Я не знаю названия. Воображение понимает: захочу узнать.
Смотрю на отчёт, отмечаю плюсом проверенные пункты, считаю в уме, поправляю съехавшие на переносицу очки. И одновременно слежу за происходящим в ванной. Потрясающе. Я словно смотрю на мир и в себя одновременно.
Свет бросает блики. Вода идет рябью, когда она проводит по поверхности кончиками пальцев. Блики качаются, подпрыгивая каждый раз, когда Стейси запускает волну.
Это завораживает. Понимаю, что это жутко, что пересек очередную веху безумия, но все же это завораживающе прекрасно. Я должен отдать всё внимание — но не ей, а документам. Но в то же время не хочу, чтобы она уходила. Думаю, она не исчезнет. Я буду работать и присматривать за ней. Краем глаза.
Грег спустился вниз. Похоже, с него достаточно. Я и об учебе, и о себе. Мы частенько ссоримся, правда не чаще, чем с Олли. Но тут я не злюсь — мгновенно вспыхиваю и успокаиваюсь от одного его взгляда. Мне не хочется открутить ему голову. Я делаю успехи?
Вообще-то я — само спокойствие. Когда дело не касается кого-то из…
Серьёзно? Два миллиона на озеленение? Озеленение чего? Это мать её, Шотландия, там все зелёное! Хлопаю ресницами, пытаясь сморгнуть эту строчку с отчета.
Ну конечно.
Давай, Майк. Прибавь к деньгам на исследования рака и отними от расходов на газоны. Вуаля.
Устало откидываюсь на спинку. Моё воображение в облике Стейси творит дикие вещи. Она улыбается, смеётся, задрав голову и выставляя напоказ длинную молочную шею, прикладывается к темной бутылке и выливает содержимое в воду. Посылает взгляд, не поддаться которому было бы преступлением. Я не удерживаюсь и падаю в эту иллюзию, словно никогда не знал реальности.
Здесь спокойно. Здесь — моё место.
— Есть хоть один шанс, что ты оставишь меня в покое? — спрашиваю я, присаживаясь на край ванны. Она отчего-то молчит — на неё не похоже; многозначительно улыбается, улыбается пустой ничего не подразумевающей улыбкой, Джоконда в мёртвой воде. Очертания её фигуры искажены равнодушной гладью, здесь всё словно теряет остроту и притупляет внимание. Это место, эта ванная, призвано запутать и тут же подарить освобождение — убежище, уменьшенное до размеров головы. Сладкий, приторно сладкий запах, расслабленые, глухие звуки капающей с пальцев воды и тело, которое я не хочу. Тонкие запястья, сильные ноги, красота, сокрытая тайной, тусклый жёлтый свет, так милосердно оттеняющий бледность лица.
Я дотрагиваюсь до воды, ожидая, что встречу тепло, но та оказывается неожиданно плотной и давно остывшей.
Тягучий голос — словно воспроизведенная диктофоном запись.
— Шанс есть всегда. Всё вокруг сплетено из шансов. Ты хочешь получить шанс, Майк? — Она расслабляется и смотрит из-под ресниц.
— Может быть. Что ты знаешь о шансах? — спрашиваю я.
— Я ничего не знаю. Это ты. Это твоя голова. — Таким тоном объясняют очевидные вещи.
— Ты когда-нибудь получала шанс?
— О, так ты о Джеймсе. Кто сказал, что мне нужен шанс? Посмотри на меня — разве не прелесть? Я плыву и плыву, раскачиваюсь на волнах, зачем мне думать о каких-то призрачных шансах…
Открываю кран. Вода поднимается, принимая недостающее тепло. Мой взгляд скользит по её фигуре, замирая на щиколотке, разглядывая тонкую золотую цепочку. Шанс.