Но даже это не помогло. Мадам категорически не пролезала в окно.
- Эй, как там у тебя? - окликают его сверху.
- Работаю, - лаконично отвечает Артем. И, обращаясь к своей даме: - Послушайте, снимите шубу. Мне кажется, без нее я смогу вас достать.
Ожидает споров, но пожилая мадам послушно расстается со своей шубой, возится, сопит.
- Все, готово! - облегченно вздыхает она. - Еще что-то снять?
- Давайте полноценный стриптиз отложим на потом. Вашу руку, мадам.
Ответом ему звонкий, почти девичий смешок и протянутая рука.
Он ее все-таки вытащил.
Вернулся за водителем. Пульс он так и не прощупал, струйка крови из уголка рта уже подсохла.
- Андре! - окликает парамедика. - По-моему, тут труп.
- Вылезай! - кричит ему француз. - Я сам посмотрю.
Прав оказался Артем. Потом он достал еще двоих - из третьей найденной и откопанной машины, видимо, мужа и жену, оба без сознания, но, вроде бы, живые.
Они копали, копали, копали, несколько часов без перерыва. Трудно даже предположить, сколько тонн снега они перелопатили вручную, откапывая машины. Копали, даже когда подъехала еще одна большая группа спасателей, и подогнали тяжелую технику.
А потом силы просто кончились. Только что он еще стоял на коленях и отбрасывал снег. А потом замер, не в силах даже пошевельнуться, не то, что встать. На его плечо ложится рука. С трудом поднимает голову. Дидье. Кивает ему.
- Все, достаточно. Пошли. Ребята подъехали. Они со свежими силами закончат дело.
Он даже встать не может.
- Давай, давай, - спасатель тянет его за руку. - Вставай, я тебя на себе не потащу.
Встает только потому, что он и так уже сегодня доставил кучу проблем этим замечательным людям. Но за руку Дидье все-таки держится.
В машине он рухнул на сиденье, стараясь не думать о том, как он будет вставать, когда они приедут в полицейский участок. Хорош ж он будет, если вползет туда на четвереньках только потому, что идти уже не в силах.
Машина плавно трогается с места. У него ощущение "дежа вю".
- Эй, герой, тебя куда?
Он не сразу понимает, что вопрос обращен к нему. Потихоньку "отъезжает". Дидье толкает его в бок.
- Не спи! Куда тебя доставить?
- Как куда? - трет глаза, пытаясь прогнать дремоту. - Вы ж сами сказали - в полицию.
- Да ладно тебе! - старший "спасов" хлопает его по плечу. - Что ты думаешь, мы звери, что ли? Чтобы сдавать тебя в полицию после всего... после того, как ты нам так помог? Отпустим тебя с миром. На вот, - он достает откуда-то блокнот с прикрепленной ручкой, - запиши имя, фамилию, номер мобильного, адрес, где живешь. Подойдешь к нам потом в офис, объяснительную напишешь. Ну, может, штраф тебе оформим... Да не бойся ты так! - усмехается Бартоли. - Не в пять тысяч евро. Меньше, существенно меньше. Для отчетности.
По дороге Литвин все-таки заснул, и снился ему исключительно снег. Около дома его растолкали, он даже смог самостоятельно дойти до двери шале. Долго не мог попасть ключом в замочную скважину, потом еще более долго, мучительно долго расстегивал и стаскивал горнолыжные ботинки руками, в которых, кажется, совсем не осталось сил. Кроме ботинок, снял еще только куртку. И упал на диван в холле, натянув на себя плед. Спать, спать, спать...
Глава 23. С неожиданными поворотами.
- Дидье, здравствуй! Это Арлетт Деларю.
- Арлетт, девочка моя... Здравствуй, здравствуй... Чем обязан таким вниманием к старику?
- Ох уж и старик... Надеюсь, не разбудила тебя?
- Хотел бы я, чтобы так оно и было, но - увы... я уже пару часов как на ногах. У нас тут такое творится - не поспишь много-то. Ну, ты, наверное, видела в новостях.
- Я, собственно, поэтому и звоню, Дидье...
- Что случилось?
Арлетт вздыхает. Только бы ее подозрения не подтвердились!
- Я второй день не могу дозвониться до своего друга. Он живет в моем шале. Я ему звонила вчера вечером, сегодня утром... У него телефон недоступен... - она старается, чтобы голос звучал ровно. - И... не мог бы ты...
- Говори имя и фамилию своего друга, - Бартоли открывает на компьютере список погибших и пропавших без вести за последний месяц.
- Артим Литвинский.
- ЧТО?! КАК?!
- Литвинский Артим. Он русский, - поясняет Арлет.
- Да я уже в курсе, что русский... - ворчит спасатель, разглядывая листок, оставленный вчерашним "героем дня". Именно он, Литвинский. Что за фамилия варварская, не произнести...
- Откуда?!
- Мы его вчера из-под лавины откопали.
Совершенно нечленораздельный звук на другом конце трубке - то ли вздох, то ли всхлип, то ли стон.
- Живого откопали, не паникуй так!
- Как?.. - только и может произнести она.
- Это ты у своего красавца спроси - как! Какого черта его понесло наверх, когда вокруг все сыпется?! Где ты нашла этого идиота?!
- Я... ох... с ним все в порядке?
- Жив-здоров, не поломал ничего, так, подзадохнулся только немного... Нет, ты мне скажи, на какой помойке ты подобрала это чучело безмозглое?
- Подобрала? Скорее, это он меня подобрал.
- Не понял?..
- Помнишь, я тебе рассказывала про свою последнюю экспедицию? И как чуть не погибла там? Ты еще говорил, что руководитель экспедиции тогда непрофессионально поступил, а русский шерпа все правильно сделал?
- Ну, помню. Так оно и было. Парень тебе жизнь точно спас, а могли бы и все выжить, если б его послушались.
- Это он и есть.
- А так и не скажешь, что у идиота мозги есть, - Бартоли изумлен донельзя. - Хотя... он потом реабилитировался.
- Каким образом?
- Ты же знаешь, как у нас бывает. Лавины идут одна за одной. Только мы его откопали, отъехали пару километров - еще один сход, на дорогу. Машины завалило. Копал вместе с нами, четырех человек лично достал. Живых. Так что... я его простил.
- Дидье, а ты не мог бы... проверить...
- Нет, не могу. Или чуть позже. Сейчас у нас каждый человек на счету, чтобы просто послать и проверить, что там с твоим русским.
- Дидье...
- Да все в порядке с ним! Мы его вчера до дому довезли, он нам ручкой помахал на прощанье. Отсыпается, наверное, после таких-то приключений можно и пару суток проспать. Все, Арлетт, удачи и пока! Ко мне пришли.
Она слушает короткие гудки в трубке. Смотрит рассеянно на бумаги на столе. Взгляд на часы на стене. Она еще успеет... успеет на ближайший экспресс до Бург Сен-Морис. Неизвестность убивает, и слова старого друга ее отца мало успокоили. Она должна увидеть Арти!
________________
Солнечный луч важно и неспешно путешествует по комнате, без препятствий проникнув сквозь незадернутые шторы. Зажигает золотистые искры в волосах лежащего на диване мужчины, греет ему веки. Но тот не просыпается ни от света, ни от звука поворачивающегося в замке ключа. Сон его крепок и глубок.
Он действительно тут, дома. Арлетт обессилено опускает сумку на пол и медленно подходит к дивану, опускается на колени. Глаза жадно вбирают в себя подробности. Запекшаяся кровь на нижней губе, длинная ссадина поперек щеки. Потом, быстрым движением руку к шее, на пульс - ей вдруг показалось, что... показалось!
Она утыкается лбом в его плечо. Пустота, просто пустота внутри вместо чувства радости, облегчения.
Он шевелится от ее движения рядом, ворочается, вздыхает. И просыпается.
- Аль? - хрипло, прокашливаясь, прикрывая глаза от солнца.
- Я, - она отвечает тихо, не поднимая головы, все также прижимаясь лбом к плечу.
- Ты приехала?.. - голова словно набита ватой, и кроме констатации очевидных фактов он не способен ни на что более.