— Намекает на то, что нет в этом городе ни одного праведника, — подмигнул Велеслав Навиславу.
— Кроме, разумеется, его самого, — многозначительно ответил тот, внимательно рассматривая рисунки. Тем временем Василий, словно вдохновленный возможностью выговориться, продолжал:
— Я и говорю, что здесь больше делать нечего, кроме как пить запоем и колоться! Уехать в город и поступить в художественный какой-нибудь институт — для меня лично не вариант, тем более что я и школу-то бросил, как нашу закрыли. В райцентр пятнадцать километров топать каждый день не больно охота. Да и чему меня там научат, в той школе? Потом в институт, так опять же: у бабки денег таких нету. На ее пенсию, даже вместе с самогонкой, нормально пожрать не удается, а ты спрашиваешь, что я тут делаю с талантом… Работаю, между прочим, вот что! — с вызовом закончил подросток.
— Кем работаешь?
— Кем придется, — Василий на мгновение смутился, выпятил подбородок и почти выкрикнул: — Самогонкой торгую, что бабка гонит! Вот! — Он поджал губы, опустил голову. Было видно, что парень крайне стыдится своего признания и оно далось ему очень нелегко. Он сплюнул, словно ставя точку в этом неудобном откровении, и тихо добавил: — А как работы нет — я рисую.
— Слушай… А откуда у тебя все эти портреты? В смысле, я хотел спросить, откуда всё это в твоей голове. Я не просто так спрашиваю, для меня это очень важно, поверь, — тепло и благожелательно спросил Велеслав.
Подросток вновь, казалось, занервничал, но на сей раз несколько иначе, скорее от нахлынувших собственных внутренних переживаний. Судорожно повел плечами.
— Так… Снится мне это всё. Просыпаюсь и рисую, как запомнилось.
— Но ты знаешь чьи именно портреты ты нарисовал? — пытливо расспрашивал, не сдавался Велеслав.
— Да уж знаю, не дурак какой, — совсем по-взрослому усмехнулся парнишка. — боги языческие, славянские. А по-моему, они-то как раз и есть самые правильные, настоящие Боги.
Велеслав разволновался:
— Послушай… А вот портрет женщины с серпом и отрубленной головой… Ты понимаешь, кто это?
— Бабка у меня — ведьма. Самая настоящая. Она мне однажды рассказала о том, что есть Черная Волшебница. Кажется, так ее называют люди. Да, точно, Волшебница, — утвердительно кивнул Василий.
— И ты что… Ты видел ее?
— Видел. Во сне.
Велеслав молча посмотрел на Навислава, тот открыл альбом в том месте, где был рисунок Мары, и присвистнул от восхищения. Остальные сгрудились вокруг Навислава, одобрительно зашумели.
Велеславу в голову пришла замечательная мысль:
— Слушай, Василий, у меня к тебе предложение есть деловое. Вон стоит буксир, на котором мы сюда приплыли. Ты мне рассказываешь, что тут недавно произошло, а я покупаю у тебя твой альбом за сто тысяч рублей и плачу наличными прямо сейчас, не сходя с этого места.
— За… колько? — Глаза подростка округлились, и он внезапно сделался очень похож на сову из советского мультфильма про Винни-Пуха.
— Сто тысяч рублей, ты не ослышался. Скажи мне, ты видел, что здесь было недавно? — Велеслав вытащил пачку пятитысячных банкнот и отсчитывал двадцать купюр, думая о том, что в Москве его знакомый галерист отвалит ему за этот альбом в несколько раз больше и при правильной подаче выставка «Рисунки спящего мальчика» (Велеслав с ходу и название придумал) станет крупным событием в жизни Москвы Живописной.
Маленький художник смотрел на деньги недоверчиво, переводя взгляд с Велеслава на альбом, пошедший по руками Дозорных, восхищенных не менее своего предводителя с вытатуированной змеей на голове. Наконец Василий объявил свое решение:
— Я вижу, что тебе охота узнать, кто здесь был, кто излупил ваших парней и забрал ваших девок? Да я и так скажу, а вот только рисунки я как-то не готов продавать, поэтому вы своими деньжищами у меня перед носом не размахивайте. Я для себя рисую, а не на продажу.
— Перестань, — Велеслав улыбнулся, подумав, что парень оказался еще и ушлым и, видя неподдельный интерес к своим работам, решил набить цену. — Всё продается и всё покупается. Назови свою цену.
— Эти рисунки — из моей души, понимаешь, кореш? — словно опомнившись, что он чересчур открылся и показал себя настоящего, вновь огрубил свою речь художник. Для него вся эта блатная словесная грязь являлась защитной броней. Ведь в таком месте по-другому просто не выжить…