- И что ты об это думаешь, Аркадий?
- А что тут думать, Николай… Бездна – она же без дна… Вот и мы с тобою из неё так и не вырвались. Это ещё хорошо, что в бакенщики определили…
- А то что…
- Могли и не в бакенщики, а в те же навозники объедать трупы неприкаянных суицидников. И даже обсасывать до изнеможения…
- Да не пугай ты моего потомка, Аркадий. Как не крути, а наследыш, хоть и не последыш, по сути. Ты-то сам, какую бездну время от времени видишь. Ведь видишь?! Колись!
- А что, и вижу, - согласно киваю я. – обычно на асфальте… Прямо у дома на тротуаре. Вдруг вырастает силуэт… Но не бездонно темный, а как бы в клеточку. То вдруг темным окажется, то друг в радостно белые впишется и словно его уже нет…
- А бездна то есть! – обрадовался Аркадий. – Бездну-то не обманешь, Даже, если сперва покажется такая белая, пушистая, эйфорическая бездна. А ведь это не так! Бездна никогда не будет – ни белой, ни пушистой. Сколько не уверял я своего Юрика, а он всё белой бездну вкушал… Пока не вдовкушался…
Отец у себя в углу больше не оборачивается в мою сторону. То же мне, знаток всяческих бездн и батутов, черно-белых над безднами… Такое себе лихо украинское – или пан, или пропал. Это как чиновником был, так по ниточке красненько, словно в Лилипутии сфивтоской в пляс кромешный пустился. Выпрыгнул выше иных – чин тебе и медалька, а сорвался, скрутил себе шею и прямиком в бездну… На вынос! А бездна не признаёт выносов. Ей, бездне, плевать на то, каким образом ты старался от неё отчухрынится. Смотрел в бездну, значит, смел ведать, что будет дальше…
- А что дальше, бать, не для меня ваша бездна. Что ты, что Аркадий, вы сами встречи с бездной искали, вот и оскоромились, потому что делили жизнь на черное и белое, и получалось по-вашему, что белых кубиков меньше, и вы их вовсе отбрасывали, всё глубже и упорнее впитывая всё темное и вязкое. Вот оно вас и повязало с бездною. Что, не так?
- Да, как тебе, умник, сказать и за себя и за Аркадия… Мы не умели прошлое свое белой пыльцой сосновой моли припудривать. Да и некогда было нам копить эту белесую пыльцу в наших ещё в тех сосновых борах. Это вы, нынешние в трех сосенках всё бы притрусили по-белому… Где известью, где хлоркой въедливой. И оттого всё всем вам кажется, что зазомбировали вы навсегда всё ваше темное и черное в себе, а получается, что как бы глаз на жопу натянули, чтобы не увидать бездны… Не провалиться в неё… А ведь провалитесь, если что…
- А что, если что?
- А то, что мне уже, сынуля, пора. Правда, не особым почтом, а с маячками – зелеными да красными… На сей раз, прямо до Камышевой заводи по воде, затем туманами по Борисфену, а затем уж звездно на Млечный путь за пять световых лет. Ты если, что не поминай старика лихом, а поговори больше с Аркадием, он мужичонка толковый, хоть и Юрик его на белый порошок напрочь подсел. Тоже, видно, подсекал в себе прошлое… Мол, как это его отец-музыкант, да без его сыновнего ведома в петлю прошмыгнул… Ты всё же проще… Обрубистее, хоть со своим белым виртуальным навозом… Но запомни… Не смотри больше в бездну. Всей темноты и простоты её никаким белым маркером, никаким корректором не замажешь,… как не тужься… Как не пыхти… Будь убористее с окружением, и честнее с собой.. А больше говорить что? Больше говорить не о чем… Я - в бездонной горловины бездны, ты - у её края. Здесь даже не скажешь театрально-патетическое: Прощай… Бывай – да, а прощай – не пройдет…
Подошел утло-обтекаемый катер. Отец по воздусям спустился в него и отбыл в туманном направлении…
- Храни тебя Харон, - процедил скупо Аркадий и занял место отца. Видно сети плести и ему было не внове…
4.
Всё тот же пакгауз над рекой, так же плетут в уголке сети. На сей раз Аркадий. Подле на табурете у стола сидит старик. Настоящий согбенный временем старец Ноэль Арховедович Архонавт. То ли падший ангел, то ли иной какой истории плесень Видно в этом амбарчике над водой отродясь так заведено. Один в наряде – сети плетет, иной бодрствует, а третий примеривает на себя роль разводящего. И хоть не берут его на дело заранее, но он весь на предвкусии.
- А что, - соглашается Арховедович. – Сети из ошметков чужих бед и несчастий плести – это я выдумал. Иные так в бездну неслись, что при пролете фик знать кудась рассыпались на форменные ошмётки. Вот их я и стал прихватывать на особое веретено. У шаманов скифских позаимствовал. Когда ещё в пределах земных пребывал. Хоть и давненько всё было. Сам ведь тоже почти жизнь прошаманил, а только однажды, обходя бездну по краю, сам же и сорвался в неё.