Выбрать главу

— Подвезти? — внезапно ошарашивает меня вопросом и вертит на пальце брелок от автомобиля.

Я растерянно оглядываюсь по сторонам, словно этот вопрос мог быть адресован не мне, а кому-то другому, но на парковке лишь мы вдвоём.

— Я… — хмурюсь, медля с ответом.

— Да ладно тебе, Решетникова, не собираюсь я тебя вывозить в лесок, чтобы отомстить за то, что десять лет назад ты была для меня занозой в заднице. Садись давай, не стой на морозе. Вряд ли ты приехала на машине, слишком уж ты налегала на алкоголь сегодня, чтобы потом ещё и за руль садиться. — С осуждением качает головой, пронзая меня своим взглядом, и кивком указывает на свой огромный внедорожник.

— Ну ладно, поехали, — неожиданно для самой себя так быстро соглашаюсь я и спешу забраться в салон автомобиля, пока не замерзла окончательно. По пути, конечно же, как назло, четыре раза спотыкаюсь, полностью утратив координацию. Вот тебе и модель, которая вышагивает по подиуму чуть ли не с пеленок.

В салоне тихо играет музыка, заполняя молчание между нами. Я пялюсь на руки Дани, крепко сжимающие руль. Пальцы длинные, на удивление красивые. На мизинце бледнеет знакомый шрам. Рукава закатаны до локтей, оголяя несколько татуировок.

Витиеватые узоры начинаются у кисти и уходят к локтю. Прячутся за темной тканью рукава. Мужчина вызывает во мне и раздражение, и восторг одновременно. Никогда бы не подумала, что из Кравцова получится такой интересный экземпляр. Но мне все равно. Для меня он все тот же Даня. Даже несмотря на то, что одет в дорогие шмотки и ведет новую тачку. А может, это вообще не его? Одолжил, например, чтобы покрасоваться перед нами. Интересно, чем он занимается? Начинаю жалеть, что не слушала, что он там рассказывал девочкам о себе.

Почему меня, собственно, это заботит?

В его внедорожнике пахнет хвоей, но расслабиться не получается. И оттого, что я чувствую злость на мужчину рядом, и оттого, что мне очень нехорошо от выпитого. Я веду правильный образ жизни. Для модели это крайне важно. Никакого алкоголя, сигарет. Никаких углеводов и фастфуда. Мое тело и лицо должны всегда выглядеть идеально. Они то, чем я зарабатываю. Поэтому уже первый выпитый мною коктейль из-за того, что я длительное время вообще не употребляла алкоголь, ударил в голову, а последний унес меня окончательно.

— Так что там с твоим женихом, Решетникова? Меня прямо аж распирает от любопытства, — бросает на меня насмешливый взгляд мужчина.

Годы прошли, а его сельский акцент никуда не делся. Все такой же отвратный. А еще он немножечко картавит, не выговаривая букву «р». И если в школе я всегда высмеивала его за это, то сейчас, став старше и утратив свою заносчивость, нахожу это довольно-таки милым.

Или же это все из-за того, что прямо сейчас в моем организме находится критическая доза «Ракеты», делая меня полоумной?

— Засунь свое любопытство сам знаешь куда, — произношу заплетающимся языком и скрещиваю руки на груди в защитном жесте.

— Так ты замуж выходишь или нет? — не отстает от меня Даня, при этом сейчас в нем нет ни капельки злобы, он выглядит серьезным. Мы останавливаемся на красный свет, он отвлекается от дороги и переводит взгляд на меня.

Дышит как-то странно, смотрит потемневшим взглядом. Воздух вокруг нас становится вязким, застревает в моих легких, и я все никак не могу отвести взгляд от мужчины.

— Нет, не выхожу. Сейчас я одна, всерьез думаю над тем, чтобы уехать жить за границу, — с трудом выдавливаю из себя.

У меня сейчас такое состояние, что даже не могу съязвить что-то колкое в ответ. В голове настоящая каша. И это злит.

— А ты, Кравцов? Нашел даму своего сердца? — Наклоняю голову набок и глупо хихикаю, строя ему глазки. Господи, завтра мне точно будет стыдно за своё поведение.

Я перевожу взгляд на безымянный палец его правой руки. Обручального кольца нет. Холостой.

— Да, она давно уже глубоко въелась в мое сердце, но не сложилось, — грустно улыбается он, задумчиво смотря в одну точку.

Улыбка сходит с моего лица. У меня тоже не сложилось с Матвеем. Оказывается, у нас с Даней есть что-то общее в этой жизни.

— Она с другим? — спрашиваю тихо, грустно вздыхаю и отворачиваюсь к окну. Вывожу пальцем по стеклу глупые сердечки.

В колонках, словно по насмешке судьбы, играет песня «Ты полюби меня пьяную, пьяную…», навевая грусть и тоску.

— Нет, — после непродолжительной паузы отвечает Даня, — просто мы не подходим друг другу, — заключает он, а потом переводит взгляд на светофор, который давно сигналит нам зелёным, и жмёт на газ.