Béru endormi !
La grille claque. La clé fourgonne dans la serrure.
Je demeure un instant en contemplation devant le Mastar. Tableau allégorique : l’ange de l’esprit ému par la brute endormie. Je verrais bien ça, peint par Michel-Ange.
Je m’approche du Dodu et lui file une claque sur le fessier. Il renaude depuis son sommeil.
— Ah ! non, Fernande, tu vas finir par me vider les accus, ma gosse !
Une seconde beigne achève de lui anéantir la dorme. L’Énorme vagit, bâille, s’écarquille et se redresse en geignant.
Il me défrime d’un long regard gluant, empli de suspicion.
— C’ que t’ fous là ! demande-t-il en réprimant une bâillerie.
— J’essaie de changer tes draps, Gros Peigne, vu que les tiens ne sont pas ragoûtants. Dans quelle marmite à vermifuge t’es-tu encore fourré ?
Il s’astique les châsses, s’arrime le râtelier, file un coup de gratouille dans son calcif et murmure :
— Un vrai ronéo, mec ! Le patacaisse brésilien dans toute son esplendeur !
— Raconte, y’ a longtemps que je ne me suis pas marré.
Il se renfrogne et, sans vergogne, sa trogne patinée au bourgogne foiredempoigne[22].
— Tu permets, dit-il, c’est mon enquête !
— O.K., sinistre pomme ! Et c’est aussi ton cachot ! Demain, ce sera ton inculpation ; ensuite, ton procès et, pour finir, ton exécution !
Ayant dit, je m’allonge sur le second bat-flanc (il y en a cinq en tout pour les surprise-parties) et je noue mes jolies mains de pianiste derrière ma nuque de penseur.
Une bonne demi-heure s’écoule. Enfin, le Gros se racle la tuyauterie, puis murmure d’un ton inquiet :
— C’est quoi t’est-ce, le mode d’exécution capitaliste, ici ?
— Horrible : on ébouillante les condamnés !
— Merde ! À l’eau chaude ? balbutie l’Avantageux.
— Non, à l’eau froide pour que ça dure plus longtemps.
Il imagine un bout de temps. Puis, réaliste :
— Je vois pas pourquoi ils me condamneraient, vu que je suis t’innocent comme l’agneau qui vient de paître !
— Tu leur expliqueras ça, peut-être qu’ils te croiront !
Ma perfide réflexion fait prendre de la gîte à son moral.
— C’est des drôles de teigneux, les matuches de par ici, grommelle Gradue. J’ai eu beau essayer de m’espliquer, d’allonger mon titre de Royco, ils m’ont savaté le prose comme si ç’aurait été un ballon de foot !
— Que veux-tu, c’est une race de shooteurs ! Ils se prennent tous pour Pelé.
Il s’ébroue un grand coup et explose :
— Ça se voyait pourtant comme le néné au milieu de la poitrine que j’avais pas sectionné ce mec ! Il était déjà froid comme un sorbet quand j’ai arrivé.
Ça le démange de se raconter. Alors, bon prince, je le mets sur la voie des confidences.
— Tu sais, Pomme à l’huile, je pense que le moment de faire cause commune, toi et moi est arrivé. Ça nous réussit pas, la séparation de corps.
La remarque l’attendrit. Je vois ses yeux s’humidifier. Il les torche d’un revers de manche.
— C’est marrant ! Dans mon sommeil, je rêvais qu’on se retrouvait, moi et toi, San-A. Qu’on reprenait le charbon, tous les deux.
— Alors reprenons-le, Béru, conclus-je en lui présentant ma main à baiser.
Plus démocratiquement, il la serre.
— Je vais te dire une chose, San-A. Tu la foutais mal de marner dans le private. C’est pas ta longueur d’onde, la police du bidet…
— Où en es-tu de tes investigations, m’impatienté-je.
Mais il secoue la tête. Une expression maquignonne lisse sur sa figure.
— Toi d’abord, fait-il.
— Qu’est-ce que ça signifie, ce langage ?
— Je précautionne, mon pote, simplement. C’est toi qui décides qu’on retravaille en commun. Alors prouve-moi, en commençant, que tes intentions ont la blancheur Persil !
Je sens qu’il ne cédera pas. À quoi bon chicaner pour une question de préséance. D’autant plus que vous attendez pour connaître la version du Gros. Si j’ergotais, vous perdriez patience, mal lunés comme je vous sais ! Avec vous, c’est tout de suite ou jamais. Vous ligotez un bouquin comme un père lapin brosse sa lapine. Tac-tac-tac, c’est fini ! Y en a même, parmi vous, qui lisent la fin avant le commencement. Un de ces jours, si le « Fleuve Noir » est d’accord, faudra que je leur fasse une bonne blague. Les gars impatients, qu’est-ce qu’ils trouveront à la dernière page ? La photo du derche à Béru ou le portrait du général Franco ! Ça les apprendra ! Pour les autres, les bien sages, les patients, en cours de texte je les affranchirai en douce pour leur éviter la secousse. « Faites gaffe, je les préviendrai, au final j’ai filé un truc obscène, mais c’est pas pour vous… »
Je narre mes avatars au Mastar, en passant sous silence toutefois ce coup de fil qui lui a valu de chuter dans le guêpier.
— À toi, maintenant !
Mais tout ce qu’il a retenu de mon récit c’est l’attitude de la vaillante Fernande. Il en larmoie, le Groslard Malœil.
— Cette gosse, bredouille-t-il, venir à la police d’un pays inconnu pour réclamer son mâle, c’est confondant, tu ne trouves pas ?
— Depuis Jeanne d’Arc, on n’avait rien vu de pareil, admets-je.
— Tu sais ce dont à quoi je pense San-A. ?
— Comment veux-tu que je le sache, puisque je ne savais même pas que tu pouvais penser !
Il ne relève pas l’outrage, trop ému qu’il est, trop attendri.
— Cette petite, je vais l’épouser, décide-t-il.
Je lève un sourcil réprobateur.
— Alors, tu larguerais Berthy, Gros ?
Il hausse ses épaules de déménageur.
— T’es louftingue ! Berthe, c’est ma femme !
— Tu envisagerais donc de devenir bigame ?
— Pas exactement ; figure-toi que, dans l’avion, j’ai voyagé z’avec un Nu-rugoyen. Paraît qu’en Nu-Rugueux, qu’est samba et à droite quand tu quittes le Brésil, on peut se marier sans être divorcé au pré à l’able. Tu te pointes à la mairie avec ta carte d’identité et pouf-pif-paf c’est dans la pocket. Œuf corse, en France c’est pas valable, mais j’aurai au moins fait un geste pour Fernande. On sera mari et femme dans un pays du monde.
— Tu crois qu’elle acceptera de n’être ta légitime que dans la minuscule République urugayenne, Gros ? D’après ce qu’elle m’a dit, elle a plus d’ambition, la mâtine !
— Ce sera l’U-Rugueux ou rien, tranche le Gros.
— Bravo pour cette fermeté, et maintenant, si tu me bonnissais ton enquête ?
Sa Majesté écarte Fernande de sa pensée et s’humecte les babines. Un petit éclat égrillard égrille dans ses yeux de griffon-perdu-sans-collier.
— Tu vois, préalable-t-il, ce soir, chez Vosgien, j’ai mesuré le rendement de deux méthodes policières différentes, mec.
— C’est-à-dire ?
— Les tiennes et la mienne, voilà ce que c’est-à-dire ! Toi, comme je le faisais observer pour que tu le remarques, tu joues les galantins, les cérémonieux. Les inculpés ou les témoins, tu leur causes comme tu baratinerais la duchesse de Trépignon du Prose. Tu leur fais ça avec beaucoup de « parfaitement ». Tandis que moi, j’investigue plus comme un taureau que comme un toréador. Je pars du principe que le bon Dieu a donné des yeux pour voir à un témoin, et qu’il m’a donné à moi des mains pour le faire causer de ce qu’il a vu.