— Первая лавка на углу… Антикварная.
— Ты живёшь в лавке? — выдавливаю удивление.
— Угу, — смущённый кивок и губу прикусывает. Мажу взглядом по грязному, зарёванному лицу, полному рту. Насилу отрываюсь и шагаю вдоль закрытых магазинов и лавок. На следующем перекрёстке торможу.
— Этот?
— Ага, — робко выдавливает улыбку девушка. Жалкая, тощая, с прилипшими волосами. Её лицо расплывается, искажается. Меня начинает сильно шатать, а в боку появляется ощутимая боль. Видимо, недооценил ранение.
Опускаю Арину на ноги перед ступенями и тут она виновато ойкает:
— А сумочка-то в проулке осталась, — и столько отчаянья во взгляде, словно признаёт собственную вину в гибели Помпеи.
Твою мать! Стискиваю зубы до скрипа:
— Стой тут. Я быстро.
В тумане бегу обратно, смачно шлёпая по лужам. Уже продрог, а перед глазами всё назойливее темнота маячит. Поднимая сумочку, реагирую на блик с асфальта — нащупываю очки, а следом и свою куртку подхватываю.
Вручаю бледной, но заметно отошедшей от шока девушке её вещи.
— Спасибо! — Она тотчас очки нахлобучивает, с большим интересом и настороженностью по мне взглядом прогуливается, сумочку к себе прижимая…
А меня шатает. Перед взором секундно чёрная пелена проплывает и вновь выкидывает в реальность.
Боль расползается, слабость накатывает…
И в боку ноет. Невольно касаюсь.
— Что с вами? — тревожится Аря.
— Нормально всё. — Сражаюсь с приступом, проглатывая стон: — Всё! — отмахиваюсь невнятно. — Дуй, домой, — нетерпеливым жестом указываю на дверь.
Девушка с лёгким недоумением изучает меня несколько секунд, и покопошившись в сумочке, достаёт ключи.
Отворачиваюсь, уже было ступаю прочь, как в спину нагоняет:
— С-спасибо ещё раз, — ни капли лукавства или жеманничества, просто клацает зубами от отходника и холода, который уже не только меня сковывает, но и тощую фигурку Ари.
— Не за что, — киваю устало: и едва не падаю, в последний миг успев ухватиться за перила лестницы. Не играю, правда нехорошо.
— Вы ранены? — охает Арина, суматошно по мне взглядом прогуливаясь и тормозя где-то на торсе.
И я смотрю. К собственному удивлению обнаруживаю обильно кровоточащую рану. Джинсы в багровых разводах, футболка сильно промокла.
— Ерунда! — придаю голосу уверенности. — Зацепило немного.
— Да как вы можете? — вытаращивается Арина. — Рану обработать нужно. А может и зашивать!!!
Это ближе к плану, но что-то сомневаюсь в умениях девушки и её психологической устойчивости. После нападения она была в немом шоке, да и голос её подвёл на первом же крике. Вон до сих пор сипит.
— Ну что ж вы стоите? — многострадально выдыхает. — Мне сегодня ещё не хватает, чтобы спаситель на пороге от потери крови умер!
Отступает, поторапливая войти в лавку.
ГЛАВА 5
Бес
— Боже мой! Ошарашенно охает, когда кое-как стягиваю с себя футболку. Если бы Арина могла заголосить, это был бы точно визг! Самый натуральный, девичий визг!
Даже морщусь. Странно как-то. Впервые возглас — это шипение. Не восторженный или удивлённый, а испуганный. Да и приурочен отнюдь не множественным татуировкам на моём теле, а кровоточащей ране!
— Это не царапина!!! — вскидывает на меня полные ужаса глаза. Подпираю задом стол, чтобы позорно не завалиться на пол перед девушкой. Думаю, это бы произвело ещё большее впечатление. И не в сторону счастья.
— И что? — прижимаю смятую футболку к порезу, а свободной рукой вцепляюсь в стол — так вернее и надежней, а то ноги вот-вот подогнутся.
— Вам в больницу нужно! — категорично и с подступающей истерикой.
— Нет! — сглатываю пересохшим горлом.
— Срочно!!! — настаивает девушка, будто не она, а я моложе и глупее.
— Нет, — упрямо мотаю головой, как выходит, и тут меня ведёт сильнее.
— Нет-нет-нет, — в панике мечется ко мне Аря и подставляет плечо, хотя выглядит нелепо. Миниатюрная, жалкая, напуганная девушка, поддерживающая взрослого не худенького мужика, едва стоящего на ногах. Скорее я её завалю, чем она меня удержит, но пусть потешит себя очаровательной надеждой в благом порыве.
— Я не медик! — хрипит напуганно Арина. — Ваша рана — не шутка! А я вообще не умею оказывать помощь! — огромные глаза наполняются слезами.
— Никогда не поздно! — отрезаю ровно. — Вода, полотенца или тряпки чистые, нитка, иголка…
— Нет, нет, нет, — шуршит с нарастающим ужасом Аря, мотая безотчётно головой.
— Спирт или другой алкоголь, которым можно рану обеззаразить и боль слегка притупить, — игнорю её панику и настаиваю холодно.