– Ты чего, красавица? Я просто помочь хочу.
Киваю и говорю тихо:
– Меня зовут Стася.
Саша снимает замок с лямки и смотрит на меня.
– Прикольное имя.
Я не понимаю, комплимент это или что-то другое. Но мне не важно. Хочу быстрее закончить осмотр и вернуться домой. Не нравятся мне эти парни на дорогой машине, хотя этот вроде прилично себя ведет. Но находиться тут долго все равно не хочется.
А Саша еще едва ли не каждый уголок по полчаса рассматривает. Все что-то спрашивает. Сразу видно – в деревенском доме он впервые. Особенно его привлекает печка. Достает каждую вьюшку, вертит в руках, заглядывает в дымоход, смешно изгибаясь и отрывая рот.
За окном начинает темнеть. Затягивается моя миссия.
– Если вы хотите, то можете переночевать здесь, – беру я на себя слишком много, как бы потом от Наташкиной мамки не влетело. – А завтра придет хозяйка.
– Торопишься? – спрашивает Саша, улыбаясь. – Мы тебя подвезем домой.
– Не надо, я люблю гулять.
– Кто сказал "гулять"? – слышу я хрипловатый голос за спиной и оборачиваюсь. На пороге с увесистым фирменным пакетом супермаркета стоит второй парень из машины. Русый. Чьи глаза мне показались больными. И сейчас они выглядят не лучше. – Гулять так гулять!
– Ильдар, это Стася, – представляет меня Саша. – И она предложила остаться в этом доме с ночевкой.
– Это ж прекрасно, – ухмыляется Ильдар, подходит к столу и со звенящим звуком ставит пакет. – Надо Мэту сказать, а то он заладил: я за рулем не пью, я за рулем не пью...
Саша кивает и направляется к выходу. А я неожиданно замираю, наблюдая за тем, что Ильдар достает из пакета: нарезки колбасы и сыра, пару контейнеров с салатами, кавказскую лепешку и три бутылки алкоголя. Причем дорогого, в нашем супермаркете такие бутылки стоят за закрытой на ключ витриной.
– Ну что, Стася, скрасишь нашу мужскую компанию? – опять усмехается Ильдар и комкает пакет.
Я на секунду представляю на своем месте Наташку
– она вряд ли отказалась бы. Но вот я собираюсь сделать именно это.
– Нет, спасибо. Мне идти надо, – отвечаю я и делаю шаг в сторону выхода. Но меня резко ловят за руку. Сильно сжимают запястье и притягивают к себе. Я даже сообразить ничего не успеваю, как оказываюсь в объятиях мужчины, от которого пахнет противно-сладко. Запах дурманящий, он словно проникает в мозг и отключает все защитные функции... А Ильдар другой рукой проводит по моему лицу и подмечает:
– А ты миленькая.
– Отпустите меня, – говорю тихо, хотя хочу кричать и плакать.
– Оставайся, красотка, с нами скучно не будет.
Его рука опускается, нагло скользит под подол и ведет пальцами по бедру – сначала спереди, потом по внутренней части вверх. А я замираю истуканом, хотя в голове стучит: беги, Стаська! Слезы наворачиваются сильней... А этот, Ильдар, продолжает меня трогать под юбкой, сжимает ягодицу, больно и противно. Я пытаюсь оттолкнуть мужчину, его рука прекращает меня трогать под юбкой... но меня тут же резко разворачивают, прижимают спиной к жаркой груди. Ильдар сжимает мою грудь и горячо дышит в ухо, а потом... боже, что это? Он проводит языком по мочке. Мокро и отвратительно.
Я почти вою. Сопротивляюсь, но силы не равны...
Возвращается Саша и даже не удивляется. Наверное, такое поведение его друга – норма.
– Предупредил его. Уже глушит бурбон из машины и кормит комаров.
Ильдар меня не отпускает, но хватка слабеет, когда он переключается на друга. Мне хватает этого, чтобы вырвать руку и бегом броситься к калитке. Только бы за мной не бросился!
Вслед мне недовольный возглас:
– Дура, не знаешь, от чего отказываешься.
Я бегу, не разбирая дороги, в парк. Там темно, там меня не заметят. Ветки хрустят, кажется, оглушительно громко под ногами. Крапива бьет по ногам, но я не чувствую боли. Одна низкая ветка задевает щеку.
И вдруг… Я думаю, что врезаюсь в дерево, но нет. Это человек.
И кто тут бродит в такое время?
Глава 5
Матвей
Бурбон. Премиальный, с большой выдержкой. Золотистый цвет, долгое послевкусие, ванильный аромат... Отец любит этот виски больше остальных. Ненавидит вкус ячменя... Если бы он видел сейчас, как я пью бурбон. Из пластикового белого стакана, а не из рокса, большими глотками, а не мелкими, во время которых жидкость на несколько секунд задерживаешь во рту, чтобы она попала на язык. И без сигары... Отец убил бы за такое. За то, как я поступаю со стыренной бутылкой из его бара. Да еще теплый, зараза, нагрелся на солнце в багажнике... Ну и похер! Главное – эффект есть. Быстрый, пьяный. Наверное, тут и свежий воздух сыграл свою роль. Ну и старые дрожжи...