В конце концов, не имеет значения, что мы с Торном всецело любим друг друга.
Не имеет значения, что любовь — это то, что некоторые люди никогда не находят. Это нечто такое, что, без сомнения, у нас будет до тех пор, пока не настанет день, когда мы покинем эту землю.
На самом деле, важно только то, что почувствует Торн, когда я скажу ему, что мой контроль над рождением ребёнка не сработал, и он станет отцом.
Отцом, которым, как он мне сказал, никогда не хочет быть.
Если я скажу тебе, что не хотел бы испортить ребёнка, передав ему то дерьмо, из которого сделан сам, для тебя это будет нарушением сделки?
Я хлопаю себя по щекам, когда ещё больше слёз капает из глаз. Его слова, сказанные на парковке мексиканского ресторана, врезаются в меня. Это не было бы нарушением сделки. Теперь я это нутром чую. Его одного было бы достаточно. Судьба, очевидно, приготовила для нас кое-что ещё.
Ты изменила мой взгляд на вещи, на многие вещи, о которых я никогда не думал, что изменю своё мнение. Но я не уверен, что дети — это то, отношение к чему, я бы поменял даже из-за твоей красоты.
Эхо его слов продолжает доноситься, и слёзы капают всё быстрее.
Он понятия не имеет. Осознание того, что он не считает себя достойным подарить этому миру ребёнка, достаточно душераздирающе. Лишь когда он сказал мне, что не уверен, будто красоты, которую подарила ему наша любовь, будет достаточно, чтобы изменить его мнение, я поняла, насколько он серьёзен.
Единственное, что я знаю наверняка — что бы ни случилось, когда я расскажу ему об этом ребёнке, который создан нашей любовью, я сделаю всё, что смогу, чтобы доказать Торну, какой он невероятный... и как повезёт нашему малышу, если он станет его отцом. Если это не сработает, я буду раздавлена, но не буду одна. Я воспитаю ребенка, созданного благодаря нашей любви, моё сердце всё ещё бьётся для него, но и для нашего ребенка тоже. И знаю, что никогда не найду кого-то другого, с кем смогу разделить это время.
— Ари! — кричит Торн, вырывая меня из моих мыслей.
Уже шесть? Дерьмо.
Я хватаю телефон с полки, на которую его положила, и вздрагиваю. Без четверти семь. Он задержался, что неудивительно, поскольку у него всё ещё не хватает персонала в «Алиби».
Его тепло накрывает мою спину, и я делаю глубокий вдох, запах его туалетной воды успокаивает мою тревогу. Его руки на мне, он слегка обнимает меня, потом отпускает, и я знаю, что будет дальше.
— Детка.
Я закрываю глаза, надеясь, что они не слишком красные, и поворачиваюсь. Когда я открываю их и, моргая, смотрю на него, поцелуй, который он желал получить, полностью забывается.
— Какого хрена?
— Так заметно?
— Что ты плакала? Да. Очень заметно, Ари. Что случилось? Что-то с Пайпер?
Я отрицательно качаю головой.
— Давай присядем.
— Я не хочу садиться. Я хочу, чтобы ты рассказала мне, что заставило тебя стоять в гардеробной и плакать.
— Пожалуйста, Торн. Давай просто сядем.
— Что. На хрен. Случилось? — ревёт он.
— Я беременна! — кричу я в ответ.
Признание вырывается небрежно, когда его волнение просто продолжает расти, а мои и без того измотанные нервы не могут справиться с этим. Хотя я должна была позаботиться об этом. Я должна была сама затащить его на чёртов диван и проявить сдержанность, пока не успокоюсь.
— Что ты только что сказала? — он не злится, но отсутствие каких-либо эмоций в его голосе пугает меня.
Я выдыхаю, долго и громко.
Торн стоит так неподвижно, что я бы не удивилась, если бы могла просто ткнуть пальцем в его грудь и сбить его с ног. Шок.
Ха, забавно.
— Ты слышал меня.
— Что ты сказала?
— Я знаю, что ты слышал меня, дорогой. Но ладно. Тебе нужно услышать это снова? Я беременна.
Он обходит меня и выходит из гардеробной. Молча. Страшная тишина. Я сдерживаю слёзы и успокаиваюсь, давая ему минуту, прежде чем пойти за ним. Когда я вхожу в спальню, его там нет. Я проверяю его кабинет, библиотеку и гостиную, прежде чем наконец-то нахожу его. Он стоит у бассейна, возле гриля, и смотрит в сторону гор. В его руке бутылка виски. Никакого стакана. Это явный признак того, насколько всё плохо.
— Торн, любимый, пожалуйста, поговори со мной, — умоляю я.
— Спроси меня, — бормочет он.
— Прости, что?
— Чёрт возьми, спроси меня, Ари! — рявкает он, поворачиваясь и пригвождая меня взглядом.
— Спросить тебя о чём, Торн?
— Спроси меня, почему мой отец сидит в грёбаной тюрьме. Спроси меня, какого хрена он сделал, чтобы его засадили туда на всю жизнь! — он заканчивает выкрикивать слова, поворачивается и швыряет бутылку в стену дома, разбивая её. — Спрашивай, мать твою!