Чтобы, когда ты вернёшься домой,
Смотрели глазами не только картины,
Но и встречал тебя взгляд дорогой.
Я не пишу, я жду новой травмы:
Спектр эмоций хочу показать.
Так я освоил болезненный навык,
Всё тяжелее мне снова писать.
И мне не надо какой-то оценки;
Требует крови душа-мазохист.
Она поглощает меня постепенно
Я и не против, ведь я — пацифист.
Вижу лишь осень, холодные зимы,
Дождь и пурга — мои визави.
Глаза опишу, что стали пустыми.
Раньше тонул в них в избытке любви.
Мой лучший стих — там, где тебя нету:
Он мелодичен и сердце замрёт.
Зной и тепло — вечное лето,
Но не имею подобных работ.
Это было всё напрасно
Как забыть мне взгляд прекрасный,
Что так смотрит на меня.
Смотрит он ведь не напрасно –
Это точно знаю я!
Я тону в любви и боли:
Почему ты не со мной?
Моё счастье, моё горе;
Ты была моей мечтой.
Я как плед, что из лоскутьев –
Во множество цветов.
Разорвался, как и судьбы.
Разорвался как любовь.
Ты запомнишь всё плохое,
Но ведь было всё не так:
Лето, берег, и нас двое.
Почему ты видишь страх?
Мои разные лоскутья
Пролетят по всем местам,
Где держал тебя за руку,
Где была в моих ты снах.
До сих пор летят по миру,
Смотрят каждый уголок:
Где была ты мной любима,
Где прошёл и тот урок.
И я знаю, что читаешь,
И я знаю, что грустишь.
Но ведь ты прекрасно знаешь,
С кем сегодня улетишь.
И я каждую работу
Посвящал твоим глазам.
Тебе льстит моя забота,
А я путаюсь в словах.
Я бы мог и лучше сделать:
Это тоже знаю я.
Если б только посмотрела
В мои тёмные глаза.
Ты их помнишь, моя радость?
Я любил тебя любить.
Ты одна моя лишь слабость
И тебя мне не забыть.
Я не знаю, что сегодня
Мне придется написать.
До сих пор я и не понял,
Как мне вновь себя собрать.
Почему картину мира
Не могу нарисовать?
Моя темная квартира
Мне не хочет помогать.
Каждый метр мне напомнит,
Что я был вчера с тобой.
А сегодня сердце ноет,
Дарит мне привычный сбой.
Не могу я больше думать,
Что я делал всё не так.
Сколько нужно ещё рюмок,
Чтоб пришла ко мне в мечтах?
И я жду того момента –
Сердце тихо мне шепнет:
Той любви уже ведь нету,
Нужно двигаться вперёд.
Я забыл тот взгляд неясный:
Он не смотрит на меня.
Это было всё напрасно –
Это точно знаю я.
Бредни
Ты, наверное, устала
Мои бредни разгребать.
Ночью той звезда упала
И успел я загадать.
Буду счастлив, буду весел,
Буду рад и буду жить.
Буду искренним и честным,
Не успел сказать «любить».
Что же делать? Это время
Я назад же не верну.
И неистовое бремя
На себе опять несу.
Не горжусь я этим делом,
Я ведь проклят красотой.
Проклят я и этим телом,
В нём закован, я — изгой.
Ты прости мои рассказы –
Мои глупые стихи.
Это просто большой казус,
Но они ведь неплохи?
Написать ещё хоть что-то
Вряд ли я ещё смогу.
Посмотрю я наши фото,
Что я так хранить люблю.
Ты прочти мой крайний стих.
Он хороший, говорю.
Он опишет нас двоих,
Я тебя им озарю.
Интересно: ты расскажешь
Что ты чувствуешь теперь?
Наше лето было краше
Всех заснеженных аллей.
Всех рассветов вместе взятых,
Что случились без тебя.
Облаков парад косматых
Унесётся без меня.
Ты заметишь? Стихов восемь:
Это найденный баланс.
Как сменяет лето осень,
Как прелестный реверанс.
Цифра восемь — бесконечна,
Как моя к тебе любовь.
Она крайне безупречна,
Она чует мою кровь.
Ещё тысячи вариантов,
Что могу я написать.
Ещё тысячи талантов
Я не смог реализовать.
***
И я не знаю этот день,
Когда прочтёшь наверняка.
Я на асфальте вижу тень:
В моей руке твоя рука?
Выставка картин
Я забуду то, что было,
Всё я смог теперь понять.
Моё сердце не остыло,